Weird – Parte Final


FAN FICTION

ESCRITA POR: Bellefleur X (bellefleur_x@hotmail.com)

DISCLAIMER: Os personagens desta estória pertencem a seus 
criadores. 
Amy, 
Rosita e Edu são meus e deles não abro mão...

CATEGORIA: Shipper (ma non troppo, como sempre!), flertando 
ligeiramente 
com a Mitologia e tomando algumas liberdades para com a dita 
cuja.

CLASSIFICAÇÃO: Censura livre (aqui não tem nada que não se 
veja igual 
ou 
pior na novela das 6)

SPOILER: Mais uma pós-Réquiem. Da oitava temporada, apenas o 
nome de 
John 
Doggett e sua participação nos Arquivos X.

SINOPSE: Continuação de Weird – parte 2. A geometria estava 
certa e as 
duas 
paralelas por onde se deslocavam Sully e Weird/Mulder 
finalmente se 
encontram no infinito, com conseqüências bastante 
interessantes.

ADVERTÊNCIA: Essa fic continua não recomendada para 
diabéticos e 
pacientes 
em dieta de restrição de açúcares.

AGRADECIMENTO: Um sincero obrigado a todas as minhas quinze 
leitoras 
(se 
cuida, Agamenon, que eu chego lá...) pelos feedbacks que me 
incentivaram a 
continuar essa estória.

AGRADECIMENTO ESPECIAL: À Graça, pelas idéias que continua me 
dando e 
pela 
estmulante impaciência que tem demonstrado em ler e opinar 
sobre essa 
tralha.
 
NOTA: Feedbacks (positivos ou negativos) são sempre bem 
vindos.





Weird – Parte Final




"O paraíso está por toda parte e 
toda estrada nos leva lá se 
seguirmos por ela tempo 
suficiente."
Henry Miller




Virtual Insanity Café – Washington, DC
12/10/2005 – 03:15 PM

O rosto no espelho estava pálido como uma folha de papel, o 
olhar 
vazio e 
sem expressão. As mãos crispadas agarravam-se ao mármore da 
pia com 
força. 
Ela respirou fundo, uma, duas vezes. Aos poucos as paredes 
foram 
parando de 
girar a sua volta. Pronto, agora sentia-se melhor.

Lentamente, Scully abriu a torneira e deixou que a água fria 
corresse 
sobre 
suas mãos trêmulas. Passou-as molhadas pela pele fria de seu 
rosto, as 
gotículas de suor brotando na linha dos cabelos. Ao secá-lo, 
percebeu 
que a 
pequena mancha arroxeada em sua testa, suvenir do desmaio da 
noite 
anterior, com a qual gastara uns bons vinte minutos pela 
manhã usando 
de 
toda sua técnica de maquiagem para disfarçar, estava 
novamente à 
vista. 
"Droga!" pensou, enquanto procurava na bolsa o frasco de 
corretivo.

Sentira novamente aquele mal-estar, aquela vertigem. 
Precisava marcar 
sua 
consulta anual de revisão com o oncologista, já seis meses 
atrasada. 
Desde 
que Amy começara com suas febres súbitas, toda a atenção de 
Scully 
voltara-
se para os cuidados com a filha. Acabara por negligenciar sua 
própria 
saúde 
e agora temia o preço que poderia pagar por essa negligência. 
Ao 
menos, o 
mal-estar não ocorrera às vistas de ninguém, não gostaria de 
deixar os 
Pistoleiros preocupados com sua saúde. Prometendo a si mesma 
que ainda 
naquele dia agendaria uma visita a seu médico, ela deixou o 
banheiro 
feminino.

O salão do cyber café não era grande, as dez mesas redondas 
dispostas 
de 
maneira estudadamente aleatória em seu centro eram rodeadas 
por outras 
tantas quadradas, encostadas às paredes, sobre as quais 
estavam os 
computadores. Uns poucos freqüentadores espalhavam-se pelo 
local, 
essencialmente, jovens navegando pela Internet.

Byers e Frohike, sentados em uma das mesas redondas, bebiam 
café fraco 
e 
morno em grandes canecas coloridas, enquanto discutiam sobre 
o último 
lançamento do Jamiroquai, em XMP4.

- Não, definitivamente Virtual Insanity é melhor que Space 
Cowboy que, 
por 
sua vez, é melhor que qualquer coisa que tenha sido lançada 
nos 
últimos 
tempos. - argumentava Byers.

- Você é um reacionário, Byers. Vive de passado, rejeita o 
novo. – 
reagiu 
Frohike, puxando a cadeira para que Scully se sentasse. – 
Tudo bem, 
agente 
Scully? – indagou, notando-lhe a palidez.

Ela acenou afirmativamente com a cabeça, enquanto, com os 
olhos, 
seguia 
Langly que andava a esmo por entre as mesas, espreitando os 
monitores 
por 
sobre os ombros dos freqüentadores.

- Alguma coisa até agora? – perguntou ela, sorvendo um gole 
de seu chá 
gelado.

- Nada de muito concreto. – respondeu Byers. – Segundo o 
gerente, esse 
horário em que foram enviadas as mensagens é um dos mais 
concorridos 
aqui 
do café. É que as aulas de uma escola de inglês para 
estrangeiros aqui 
perto terminam a essa hora. Basicamente os freqüentadores são 
adolescentes 
de outros países que vêm estudar o idioma e se utilizam dos 
computadores 
daqui para contactar seus amigos e familiares. A cada seis 
meses, mais 
ou 
menos, mudam-se as turmas e, com isso, as caras por aqui.

- Compreendo... – murmurou Scully, ainda olhando ao redor.

As informações de Byers pareciam corretas. O café começava a 
se encher 
de 
rapazes e moças com idades que variavam dos quinze aos vinte 
anos, 
alguns 
conversando entre si no que Scully imaginou que deveriam ser 
suas 
línguas 
natais. Iam ocupando as mesas do centro do salão e revezando-
se nas 
dos 
computadores.

- Agente Scully... – chamou Frohike, apontando para Langly. 
Este 
indicava 
com a cabeça um dos computadores ocupado por um rapaz de 
cabelos 
negros.

Prontamente, ela se levantou e dirigiu-se até lá. Esticou-se 
um pouco 
para 
poder ver a tela do computador. "D_Scully@fbi.gov" estava 
escrito no 
campo 
relativo ao destinatário da mensagem cujo texto era:

"A raposa é esquiva. O galinheiro começa a ficar irritado. 
Acautele-
se." 

Era ele. Ali estava o responsável por aquelas mensagens 
esquisitas. 
Apenas 
um milésimo de segundo depois que o dedo do rapaz pressionou 
o botão 
de 
Enviar, Scully sacou a insígnia.

- FBI. – disse ela em voz baixa. – Eu gostaria de lhe fazer 
umas 
perguntas.

A tentativa de se levantar do garoto foi imediatamente 
contida pela 
mão de 
Langly em seu braço.

- Calminha aí, rapaz. A moça só quer bater um papo com você.

- Ah, se vai conversar, libera a máquina... – reclamou uma 
lourinha 
sentada 
em uma das mesas próximas, aparentando pouco mais de quinze 
anos, que 
mascava chicletes e falava com sotaque engraçado.

- Sua colega tem razão. Acompanhe-me até aquela mesa.

Scully caminhou em direção à mesa onde estavam os dois outros 
Pistoleiros, 
sendo seguida de perto por Langly que arrastava atrás de si o 
garoto.

- Por que e para quem você estava enviando aquela mensagem, 
moleque? – 
indagou Langy, sentando-se ao lado do rapaz, ainda sem 
largar-lhe o 
braço.

O menino olhava para os quatro ocupantes da mesa com os olhos 
esbugalhados, 
a boca aberta, abobalhado. Tinha cerca de dezesseis anos, 
cabelos e 
olhos 
negros, pele dourada.

- Você está me entendendo? Fala inglês? Hablas español? – 
perguntou 
Byers 
diante da mudez do rapaz.

O garoto acenou com a cabeça que sim, engolindo em seco. 
Scully sorriu 
e 
procurou tranquilizá-lo, colocando sua mão sobre a do menino 
e falando 
pausadamente com voz mansa.

- Olhe, não precisa ficar assustado. Você não está sendo 
preso ou algo 
assim. Nós só queremos lhe fazer algumas perguntas. Eu sou a 
agente 
especial Dana Scully, do FBI. E esses são meus amigos Byers, 
Langly e 
Frohike. Como é seu nome?

- E-e-eduardo. A-álvares. – gaguejou em resposta. - Mas pode 
me chamar 
de 
Edu.

- De onde você é?

- De São Paulo. Fica no Brasil. – disse o menino já mais 
calmo. - Ah, 
por 
favor, não digam nada ao meu pai. Ele é capaz de me matar se 
souber 
que me 
meti em encrencas com os federais americanos. Por favor...

- Fique tranqüilo. – apaziguou a agente. – Só queremos saber 
sobre 
aquela 
mensagem. Você sabe por que e para quem a estava enviando?

- Ora, porque a mulher me pediu. Ela dá o texto e o endereço 
de e-mail 
do 
destinatário e pede que a mensagem seja enviada anonimamente. 
– 
respondeu 
Edu. Depois, parou e olhou para Scully por um longo momento, 
seus 
olhos se 
arregalando, lentamente. – "D_Scully"... Dana Scully? FBI? 
Ai, meu 
Deus! 
Era para você, então? Me desculpe, me desculpe mesmo.

Scully sorriu diante do arrependimento aparentemente sincero 
do rapaz.

- Mas quem é essa mulher? – insistiu Frohike.

- Não sei. – respondeu. – Não a conheço. Ela me manda um 
envelope com 
as 
informações para enviar a mensagem e um cheque. Sabe, ela me 
paga cem 
dólares por cada mensagem enviada. Meu pai é pão-duro e esse 
dinheiro 
é 
muito bem vindo para complementar a minha mesada...

- E você não achou estranho tudo isso? – perguntou Byers.

- Bem, para falar a verdade, achei um pouco, sim. O envelope 
aparece 
na 
caixa de correio de onde eu moro sem selo, nem nada, sabe? 
Mas... – 
deu de 
ombros. - O mais esquisito mesmo é o caminho que o e-mail tem 
que 
percorrer...

- Como assim? – indagou Scully.

- Sabe, ela me deu uma lista de endereços IP por onde o e-
mail deve 
ser 
encaminhado e exigiu que a mensagem seguisse exatamente por 
aquele 
caminho, 
naquela ordem. Muito esquisito... Deu um pouco de trabalho 
para fazer 
o 
script, mas depois de feito, é mole, é só rodar. – completou 
exibindo 
um 
sorriso orgulhoso.

- E como essa mulher, que, segundo você mesmo diz, você não 
conhece, o 
encontrou?

- Achou que foi por causa dos anúncios que coloquei em alguns 
quadros 
de 
avisos em mercados e lanchonetes, me oferecendo para fazer 
"trabalhos 
na 
Internet". Eu estava pensando em home pages e essas coisas, 
mas, aí, 
ela me 
ligou oferecendo isso e a grana era alta, sabe...

Os quatro adultos se entreolharam, desanimados. Parecia que 
Edu não 
tinha 
mesmo muito mais a acrescentar. Afinal, era apenas um garoto 
tentando 
ganhar um trocado.

- Obrigada, Edu. Se você se lembrar de mais alguma coisa que 
ache 
importante ou se a mulher entrar em contato com você outra 
vez, ligue 
para 
mim, ok? – disse Scully, entregando um de seus cartões de 
visita ao 
rapaz. 
Já ia se levantando, quando acrescentou: – A propósito, você 
é do 
Brasil, 
não é? – o rapaz acenou positivamente com a cabeça. – Conhece 
o Rio de 
Janeiro? Como é lá?

- Uau... – disse o garoto, abrindo um largo sorriso. – Lá é 
maneiro, 
meu!

- Maneiro!? – Scully meneou a cabeça, com um ar divertido. – 
Obrigada 
mais 
uma vez. Maneiro... – repetiu pensativa enquanto se 
encaminhava para a 
porta.



Washington, DC
13/10/2005 – 11:10 AM

Weird vagava a esmo pelas ruas de Washington a algumas horas. 
De todas 
as 
cidades por onde já passara, essa era, sem dúvida, aquela 
onde ele 
sentia-
se mais à vontade. Sentia uma familiaridade com suas ruas, 
prédios, 
monumentos, como não lhe ocorria em qualquer outro lugar. 
Talvez já 
tivesse 
morado ali, quem poderia saber?

Andava sem rumo, mas, aos poucos, foi se tornando claro para 
ele onde 
seus 
pés o queriam levar. Um certo jardim de infância freqüentado 
por uma 
certa 
garotinha de cabelos vermelhos estava a apenas duas esquinas 
de 
distância, 
ele sabia. Não que aquele fosse conscientemente seu destino, 
porém era 
onde 
as pernas o conduziam.

Estacou. Queria, sim, queria muito ir até lá, vê-la, sua 
boquinha 
miúda, as 
bochechas rosadas, os olhinhos vivazes. Mas, ao mesmo tempo, 
acreditava 
firmemente que não devia. Tinha a certeza de que, se a visse, 
por um 
instante apenas que fosse, não poderia mais separar-se de 
Amy. Deu 
meia 
volta e afastou-se na direção contrária, com passos 
hesitantes, 
perdendo-se 
novamente nas calçadas da cidade.



Smithsonian Institution - Museu Nacional de História Natural 
– 
Washington, 
DC
13/10/2005 – 01:30 PM

Ao lado do ônibus escolar, Sally Mattern tentava bravamente 
organizar 
sua 
turma em uma fila. Árdua tarefa em se tratando de um bando de 
selvagenzinhos de cinco anos de idade excitados ao extremo 
pela 
perspectiva 
de ver os tais "disnossoros" que havia no museu.

- Ai, ai, ai! – exclamou irritada. – Quem não estiver na fila 
de mãos 
dadas 
com um coleguinha quando eu contar três, vai ficar no ônibus 
esperando 
o 
resto da turma visitar o museu, ok? – disse, em uma tentativa 
desesperada 
de imprimir ordem ao caos. – Um... dois... três!

Como num passe de mágica, ao final da contagem, todas as 
dezesseis 
crianças 
estavam alinhadas aos pares numa fila bem ordenada. Sorrindo 
satisfeita, 
"tia" Sally conduziu seus alunos para o interior do imponente 
edifício. 

Numa alegre balbúrdia, foram percorrendo os diversos salões 
repletos 
de 
fósseis de animais pré-históricos. A organizada fila que 
entrara no 
museu 
havia se transformado, ao atingirem o segundo andar, num 
bando de 
crianças 
que se amontoavam em torno da guia, ouvindo-lhe atentamente 
as 
explicações 
e, em troca, enchendo-a de perguntas a todo momento. Os 
outros poucos 
visitantes do museu não pareciam incomodar-se com a divertida 
confusão 
promovida pela passagem das crianças.

O Insect Zoo, o salão dos insetos, era o favorito de Amy. Já 
havia 
estado 
ali outras vezes com sua mãe e o conhecia muito bem. 
Fascinada por uma 
colméia com "abelhas vivas de verdade" colocada em um caixote 
de 
vidro, a 
menina acabou por afastar-se de seu grupo sem que fosse 
notada.

- Eu acho essa colméia a coisa mais interessante do museu. – 
disse o 
homem 
de cabelos castanhos que observava a vitrine parado ao seu 
lado.

- Eu também. – respondeu a menina sem desgrudar os olhos dos 
insetos. 
– 
Minha mãe disse que as abelhas têm uma das sociedades mais 
organizadas 
entre os insetos... – fez uma breve pausa na qual encarou 
firmemente e 
desconhecido, estudando-o. - Mas ela não gosta muito de 
abelhas... Eu 
gosto! – acrescentou sorrindo.

- Você tem bom gosto. – sorriu ironicamente o estranho. – Meu 
nome é 
Alex. 
– completou, estendendo a mão vestida com uma luva negra.

- Eu sou Amy. – retribuiu o cumprimento.

O homem passou a mão pela gola da camisa, afastando-a do 
pescoço. 
Olhou em 
torno, como se procurasse por algo no ar, antes de encará-la 
novamente.

- O aquecimento aqui está forte demais... Está quente aqui 
dentro, não 
é? – 
disse aproximando-se da menina. – Acho que vou tomar um 
sorvete. Você 
quer 
um também?

A criança olhou ao redor procurando sua turma de escola, mas 
eles já 
haviam 
deixado o salão sem dar por sua falta.

- Não, obrigada. – Amy começava a ficar ressabiada. - Mamãe 
sempre diz 
para 
eu não aceitar nada de estranhos.

- Mas eu não sou estranho. – replicou Krycek, aproximando-se 
ainda 
mais da 
menina. – Eu até conheço sua mãe! Ela é Dana Scully, não é? – 
perguntou 
ele, segurando o braço de Amy que começava a recuar, a 
escapar do 
estranho.

- Ei! Solte meu braço, moço... – reclamou assustada, tentendo 
desvencilhar-
se do aperto da mão enluvada em seu braço.

Krycek ajoelhou-se diante dela, segurando-a agora pelos 
ombros e 
trazendo-a 
para perto de si. Seu olhar deixava entrever toda a crueldade 
de que 
era 
capaz.

- Olhe, Amy, acho bom você ficar bem quietinha e vir comigo 
como uma 
boa 
menina, se não quiser que sua mamãe fique machucada. – 
ameaçou com voz 
rouca, sua boca roçando a orelha de Amy enquanto falava.

Abriu ligeiramente a jaqueta de modo a deixar à mostra, 
apenas por um 
momento, a pistola presa ao coldre sob seu braço esquerdo. 
Amy 
estremeceu. 
Ela sabia o que era uma arma e o mal que uma daquelas era 
capaz de 
fazer. 
Sua mãe já lhe explicara diversas vezes porque crianças não 
deviam 
mexer em 
armas. A menina lembrava-se de uma vez, havia alguns meses, 
em que a 
mãe 
chegara em casa com um braço enfaixado pendurado em um tipóia 
e de que 
lhe 
contara como aquele ferimento fora produzido por uma arma. 
Desde 
então, Amy 
temia armas. Intimidada pela ameaça contra sua mãe, a menina 
acabou 
por 
seguir Krycek.

- Sorria, meu bem. – disse ele ao perceber o ar nervoso da 
menina.

Caminhando de mãos dadas com Krycek, a garotinha tentava 
afetar 
naturalidade, ao mesmo tempo em que procurava 
desesperadamente 
localizar 
com o olhar a professora e os coleguinhas de escola. Num dado 
momento, 
avistou a "tia" Sally ao longe, no final de um longo 
corredor, e teve 
a 
impressão de que a professora olhava diretamente para ela. 
Respirou 
mais 
aliviada, imaginando-se salva, quando a "tia" e toda a turma 
desapareceram 
por uma porta do corredor sem ao menos vê-la.

Krycek andava rápido, praticamente arrastando atrás de si Amy 
que se 
esforçava para acompanhar o ritmo feroz das passadas do 
adulto com 
suas 
perninhas curtas. Mas ninguém parecia perceber o que se 
passava. 
Próximo à 
saída do edifício, a menina avistou o que parecia ser sua 
última 
esperança 
de salvação. Um guarda de segurança de cara emburrada parado 
junto à 
porta 
olhava atentamente todos que passavam por ele. Numa tentativa 
desesperada 
de chamar sua atenção, Amy começou a fazer a única coisa que 
lhe 
ocorrera: 
caretas. Obteve sucesso em atrair a atenção do segurança, 
arrancou-lhe 
um 
sorriso. Mas, para azar seu, atraiu a de Krycek também.

- Engraçadinha... – disse ele com um sorriso forçado, 
aumentando a 
pressão 
com que apertava a mão da menina.

Já haviam ganho o lado de fora do edifício e andavam pela 
calçada em 
direção ao estacionamento, quando Amy viu um homem alto, 
sentado, de 
costas 
para ela, em um banco do outro lado da rua. Seu coração pulou 
descontrolado 
dentro do peito.

Do outro lado da rua, Weird sentava-se em um banco num ponto 
de 
ônibus, 
imaginando para onde ir. Já havia passado pelo Monumento a 
Washington, 
pelo 
Memorial de Lincoln e a Casa Branca, vagando atordoado por 
entre as 
lembranças confusas que aqueles locais lhe despertavam. 
Rostos e nomes 
iam 
e vinham em sua cabeça sem que ele pudesse associá-los entre 
si. 
Garganta 
Profunda, X, uma mulher com longos cabelos louros, Diana, o 
homem com 
o 
cigarro, Melissa, Samantha... 

Depois de muito vagar, finalmente, chegara ali, ao 
Smithsonian. 
Contemplara 
longamente a imponente construção com suas altas torres de 
tijolos 
vermelhos e, depois, sentara-se para descansar. Um leve 
arrepio em sua 
nuca 
o fez girar o pescoço e olhar para trás, antes mesmo que 
ouvisse seu 
nome 
sendo gritado.

- Weeiird! – berrou a menina, arrancando com um puxão a 
mãozinha do 
forte 
aperto de Krycek.

Weird levantou-se com um salto, bem a tempo de ver Amy correr 
em sua 
direção perseguida por um homem que usava óculos escuros. O 
perseguidor 
agarrou a garotinha pela cintura e a ergueu do chão como se 
não 
pesasse 
mais do que uma pluma. A menina, que lutava bravamente para 
desvencilhar-se 
de sua prisão, conseguiu arrancar-lhe os óculos do rosto, 
revelando-
lhe os 
olhos verdes estreitados pela ira. Weird atravessava a rua 
sem se 
preocupar 
com o tráfego, corria por entre os automóveis sem desgrudar 
os olhos 
de Amy 
e seu agressor. A visão daquele rosto provocou uma avalanche 
de 
recordações 
dolorosas em sua mente.

- Krycek, maldito! – rosnou por entre os dentes, subitamente 
reconhecendo 
num lampejo seu antigo desafeto.

Ao dar de olhos com Mulder, correndo por entre os carros, 
Krycek saiu 
em 
disparada para o estacionamento, carregando Amy. Mulder 
alcançou a 
calçada 
próxima, no momento em que o outro homem jogava a menina para 
dentro 
do 
automóvel. Ao percebê-lo a poucos passos do carro, Alex 
Krycek sacou 
sua 
pistola e disparou contra o homem que corria, pulando, a 
seguir, no 
interior do carro e deixando o local em alta velocidade.

Mulder havia se desequilibrado na tentativa de escapar do 
disparo. 
Tentou 
ainda, por um quarteirão inteiro, perseguir o automóvel em 
fuga. 
Correndo 
às cegas, acabou se chocando com um pedestre que caminhava em 
direção 
contrária e caindo, estatelado, no pavimento.

- Mulder!? – tartamudeou um incrédulo Byers que se erguia do 
chão, 
limpando 
as calças.

- Sim, acho que sim... – murmurou Mulder, ainda atordoado.

- Byers, dos Pistoleiros Solitários! – disse, indicando a si 
próprio 
com um 
gesto. – Lembra-se de mim?

Acenando com a cabeça, Mulder erguera-se do chão e começava a 
andar 
com ar 
perdido na direção em que o automóvel de Krycek havia 
desaparecido. 
Sem 
nada entender, o Pistoleiro o deteve, segurando seu braço.

- Onde você vai?

- Krycek... – murmurou Mulder, num fio de voz. – ... ele 
pegou a filha 
de 
Scully...



Sede do FBI - Washington, DC
13/10/2005 – 03:58 PM

- Agente Scully, eu não compreendo... – Skinner olhava para 
Scully 
sentada 
do outro lado da mesa, em seu gabinete, tentando imaginar o 
que se 
passava 
na mente da agente de cabelos vermelhos. – Por que precisa 
localizar 
Marita 
Covarrubias, depois de tanto tempo?

Scully suspirou desanimada. Tantas vezes antes, nos últimos 
anos já se 
prestara àquele mesmo papel, que já perdera as contas. Não 
era a 
primeira, 
mas ela sinceramente esperava que fosse a última vez que 
vinha pedir 
ao 
diretor assistente Skinner informações aparentemente 
disparatadas que 
ela 
esperava conduzirem até Mulder. Ele devia achá-la louca a 
essa altura 
dos 
acontecimentos. Que fosse! O fato é que não desistiria até 
encontrar o 
parceiro. Pacientemente, começou a explicar tudo novamente.

- Como já lhe falei, senhor, tenho recebido esses e-mails 
estranhos...

- Que me parecem ser apenas trotes, mais uma vez... – 
interrompeu 
Doggett 
com ar entediado.

Seu aparte infeliz foi silenciado pelo olhar fuzilante de 
Scully que 
começava a se perguntar por que o convocara, também, para 
aquela 
reunião.

- Por favor, agente Scully, continue. – incentivou o diretor 
adjunto 
percebendo a irritação que começava a tomar a mulher.

- Pois bem. – continuou ela. – Com a ajuda dos Pistoleiros 
Solitários, 
consegui rastrear os e-mails até sua origem e acabei 
encontrando o 
menino 
brasileiro de que lhe falei, que foi pago para enviá-los.

- Se o Congresso, ao invés de ficar se preocupando com soja 
transgênica, já 
tivesse aprovado as leis de regulamentação da Internet, 
poderíamos 
enquadrá-lo... – bufou Doggett, interrompendo mais uma vez.

- Doggett!? É apenas uma criança! – replicou Scully irritada. 
Tentando 
ignorar o homem sentado ao seu lado, ela prosseguiu. – O 
menino foi 
pago 
por uma mulher desconhecida para enviar essas mensagens. Uma 
mulher 
exigente que não se fez conhecer ao menino, mas deixou uma 
espécie de 
assinatura na forma do caminho que exigiu que as mensagens 
percorressem.

- Como assim? – indagou Skinner, intrigado.

Doggett tamborilava impaciente os dedos nos braços da 
cadeira. Às 
vezes 
aquelas atitudes paranóicas da parceira o deixavam 
profundamente 
irritado. 
Cinco anos já haviam sido gastos em buscas inúteis por Fox 
Mulder. Por 
que 
ela não desistia daquela procura idiota e se convencia de uma 
vez por 
todas 
de que o homem estava morto? Por que ela insistia em 
prosseguir 
naquela 
cruzada solitária por alguém que a havia voluntariamente 
abandonado? 
Por 
que ela teimava em não perceber que era ele, John Doggett, 
quem estava 
ali, 
ao seu lado, disponível, disposto a protegê-la, consolá-la, 
amá-la? Os 
dedos apertaram fortes os braços da cadeira.

- Uma lista de endereços IP, - continuou Scully, - cada um em 
uma 
cidade 
diferente pelo mundo. Veja, senhor. – disse ela, indicando 
uma folha 
de 
papel sobre a mesa. – Andei pensando muito sobre isso. 
Marquei os 
pontos no 
globo e no planisfério, procurando por padrões, mas foi em 
vão. Até 
que me 
ative apenas à lista de nomes em si.

- Mas o que isso tem a ver com Marita Covarrubias? Ainda não 
consegui 
acompanhar sua linha de raciocínio, Scully.

- Observe, senhor: Washington, Santiago, Atenas, 
Iekaterinburgo, 
Berna, 
Udine, Riad, Recife, Adis Abeba, Varsóvia, Oslo, Copenhague e 
Washington. 

- Huumm? – Skinner olhava para a folha sem nada entender.

- Agora, remova Washington do início e do final da lista e 
considere 
apenas 
a letra inicial de cada nome, senhor.

- S-A-I-B-U-R-R-A-V-O-C... Covarrubias, se lido ao contrário! 
– 
exclamou 
Skinner.

- Sim! – incentivou Scully.

- ...E as mensagens falam em raposa... Fox... Mulder! – 
completou o 
diretor, feliz com uma criança que acabou de encaixar a 
última peça de 
um 
quebra-cabeça.

- Isso, senhor! Compreende agora porque preciso encontrar 
Marita 
Covarrubias? É muito provável que...

O ruído agudo da campainha do telefone celular sobressaltou 
Scully. 
Ela, 
que havia esquecido de desligá-lo quando entrara na reunião, 
como 
sempre 
fazia, ficou imediatamente apreensiva quando percebeu que a 
chamada 
provinha da escola de sua filha. 

– Desculpem-me um instante. – levantando-se e afastando-se 
para um 
canto da 
sala para atender o telefone. – Scully. ... Sim... – sua 
fisionomia ia 
se 
modificando com o que era dito do outro lado, a voz se 
tornando mais 
grave, 
preocupada. - Mas como ela pôde?... Não, não... Compreendo... 
Estou 
indo já 
para lá! Obrigada.

Scully respirou fundo tentando permanecer calma, a agente 
especial do 
FBI 
lutando para manter sob controle a mãe de Amy. Os dois homens 
na sala 
assistiam àquela batalha interior que se travava na mulher, 
sem nada 
dizer. 
Quando ela falou, sua voz lhe saiu rouca, carregada de 
preocupação.

- Preciso ir. Amy desapareceu durante um passeio da escola.

- Há algo que possamos fazer para ajudá-la, Scully? – 
perguntou 
Doggett, 
reassumindo outra vez o papel de colega solícito.

Ela apenas sacudiu a cabeça, negando, o olhar inexpressivo.

- Vá, Scully. – ordenou suavemente Skinner, percebendo a 
gravidade da 
crise. - Caso precise de algo, qualquer coisa, é só dizer, 
ok?

Ela assentiu distraída com a cabeça, enquanto deixava a sala. 
Seus 
pensamentos já voavam muito longe dali, imaginando o que 
poderia ter 
acontecido à menina. Rezava com toda força para que fosse 
apenas uma 
traquinagem da filha, mas seu coração insitia em lhe dizer o 
contrário. 

Amy sempre fora uma criança bem comportada, obediente, um 
pouco 
distraída, 
às vezes, mas não deixaria voluntariamente de atender ao 
chamado da 
professora. Algo havia acontecido, algo sério, ela tinha 
certeza. 
Afinal, a 
contabilidade de suas perdas tinha um saldo tão alto, tão 
pesado, que 
ela 
tremia apenas em pensar nas possibilidades.

Lutava contra as lágrimas enquanto dirigia seu carro para o 
Smithsonian. Ia 
revivendo toda a angústia pela qual passara em Sacramento, 
procurando 
sua 
filhinha em meio às ambulâncias. Mas, ao contrário daquela 
ocasião, 
dessa 
vez não sabia exatamente aonde procurar. A menina 
simplesmente havia 
desaparecido sem deixar vestígios. O museu era apenas um 
ponto de 
partida 
para a busca. Tão imersa estava em seus pensamentos e 
angústias, que 
por 
pouco não ouviu o toque do celular.

- Scully. – atendeu sem convicção.

- Aqui é Frohike, agente Scully. – disse a voz do outro lado 
da linha. 
– 
Você precisa vir até aqui imediatamente.

- Impossível, Frohike. Amy desapareceu... – a voz era pouco 
mais que 
um 
sussurro. – Preciso procurá-la.

- É justamente por causa disso que precisar vir aqui. 

- Ela está aí? – perguntou esperançosa.

- Não, mas...

O telefone ficou mudo. Irritada, Scully percebeu que a carga 
da 
bateria do 
celular havia acabado antes que ela conseguisse obter mais 
informações 
de 
Frohike. O que ele saberia sobre o desaparecimento da menina? 
Imediatamente, tomou o rumo do QG dos Pistoleiros.



QG dos Pistoleiros Solitários – Washington, DC
13/10/2005 – 04:33 PM

Vista pelo olho mágico, Dana Scully parecia ainda menor do 
que 
realmente 
era, refletia Frohike. Brincava nervosamente com os botões de 
seu 
blazer 
enquanto ouvia o estalar das dezenas de fechaduras, trancas e 
travas 
da 
porta do QG dos Pistoleiros. Quando a última das trancas foi 
desfeita 
e a 
porta finalmente se abriu, a mulher praticamente saltou para 
dentro da 
sala, obrigando Frohike a recuar assustado.

- Muito bem, Frohike. Desembuche! – ordenou imperativa. – 
Onde ela 
está?

As grossas lentes do óculos faziam com que os olhos do 
Pistoleiro 
parecessem ainda mais esbugalhados.

- Calma, agente Scu...

- Calma? Como posso ficar calma? – descontrolou-se ela. – 
Minha filha 
desapareceu. Eu estou indo procurá-la e você me liga dizendo 
para vir 
para 
cá com urgência. E agora fica aí me olhando com esse olhar 
apatetado. 
Tenha 
a santa paciência, homem! – O tom de sua voz ia se tornando 
cada vez 
mais 
agudo à medida que dava vazão a todo o seu nervosismo. – Por 
Deus, 
Frohike... Diga alguma coisa!

A mão que pousou com suavidade em seu ombro, roçando de leve 
seu 
pescoço, 
fez a voz morrer-lhe na garganta. Não quis acreditar em suas 
sensações. Por 
dezenas de vezes havia sentido aquele toque em seus 
pensamentos. Mas 
fora 
apenas isso, sua imaginação lhe pregando peças. Dessa feita, 
porém, o 
toque 
parecia bastante real. Ela forçou-se a virar-se lentamente 
para 
encarar o 
dono daquela mão, como se temesse seu própro gesto.

- Oi. – ele disse simplesmente, parado de pé diante dela.

Vestia jeans e camiseta, emprestados dos Pistoleiros. A barba 
por 
fazer 
acentuava a magreza dos rosto cansado. Estava exatamente do 
modo como 
ela 
costumava vê-lo nos loucos sonhos que sempre tivera sobre seu 
retorno. 
Aqueles em que ela atendia a porta de seu apartamento e lá 
estava ele, 
parado, com um "oi" e um sorriso, como se nada houvesse 
acontecido.

Ela o fitava, muda, paralisada. Mesmo que a voz lhe saísse da 
garganta, não 
saberia o que dizer. Mesmo que conseguisse se mover, não 
saberia o que 
fazer.

- Não maltrate o pobre Frohike assim, Scully. – ele sorria. 

A mão, inicialmente pousada no ombro da mulher, agora 
deslizava pelo 
braço 
dela, fazendo uma breve parada em seu cotovelo. 

– Se você o deixasse falar, talvez ele conseguisse lhe dizer 
o que 
você 
quer saber. – continuou.

A mão voltara a mover-se e agora segurava a mão de Scully, 
deslizando 
os 
dedos longos numa gentil carícia pelas costas da mão dela.

- Mulder... – ela pronunciou finalmente, a voz sufocada.

- Sim. – respondeu, rouco. – Embora Weird ainda faça visitas 
esporádicas. – 
completou, com um sorriso sem graça, envolvendo-a em um 
abraço terno 
lavado 
pelas lágrimas quentes e silenciosas que ambos não mais 
desejavam 
conter.

Ela aninhou a cabeça ao peito de Mulder, aprisionando-o com 
os braços, 
como 
para que evitar que se evadisse. Ele enterrava seu rosto na 
sedosa 
cabeleira de Scully, aspirando-lhe o perfume profundamente, 
enchendo 
seu 
peito de vida com a fragrância da mulher.

Langly e Byers, que a tudo observavam de um lado da sala, 
disfarçavam, 
remexendo a esmo nos objetos da bancada a sua frente, 
enquanto Frohike 
sorrateiramente enxugava uma furtiva lágrima. 

- Amy... – ela falou finalmente, afastando a cabeça do peito 
de Mulder 
e 
erguendo-a para olhá-lo nos olhos.

- Eu sei... – disse penosamente. – Eu vi... Alex Krycek... 
Tentei 
impedir... – seu semblante contraía-se em desespero, 
impotência, 
enquanto 
falava. - Não consegui...

Os olhos de Scully desmesuradamente abertos faíscaram irados.

- Maldito! Maldito! Maldito! 

Scully respirava com força. Havia se desprendido dos braços 
do 
parceiro à 
menção do nome de Krycek e agora andava de um lado para o 
outro pela 
sala, 
as mãos outra vez brincando nervosas com os botões do casaco. 
Tinha as 
mandíbulas contraídas e ventos de tempestade varriam o oceano 
azul de 
seus 
olhos. Estacou de súbito, um profundo sulco vincando sua bela 
fronte.

- Covarrubias! Eu devia ter desconfiado... Aquela loura 
dissimulada 
não 
podia andar muito longe do rato que é seu amante. – sibilou.

- Não entendi...

- É uma longa história... - E começou a relatar todo o 
episódio das 
mensagens, passando por Edu Álvares e pela relação de 
endereços IP e 
respectivas cidades. 

Ele ouvia a tudo silencioso e atento. Quando o relato se 
encerrou, ela 
quase podia ouvir o ruído das engrenagens do cérebro do 
parceiro 
lutando 
para processar rapidamente as informações recebidas. Deus, 
como ela 
sentira 
saudades de observá-lo naquela atitude, totalmente absorto em 
pensamentos e 
divagações até que se saía de repente com alguma conclusão 
esdrúxula...

- É a mim que eles querem, Scully. A mim... – ele disse 
finalmente, 
seu 
semblante transtornado pela crueza da constatação. 

Para reforçar seu ponto, foi a vez dele relatar o episódio 
com os dois 
homens, o ataque e a tentativa de assassinato que sofrera 
dias atrás. 

– Droga! – completou ele ainda mais transtornado. - Eles não 
têm o 
direito 
de usar sua filha para me pegar...

"Sua filha!? NOSSA filha!", ela teve vontade de gritar. Mas 
controlou-
se, 
não era o momento apropriado para que tais sutilezas 
semânticas.

A conclusão a que Mulder chegara, no entanto, não fora 
esdrúxula em 
absoluto.

- Pode ser... – ela acrescentou pensativa. – Mas quem seriam 
"eles" e 
por 
que quereriam pegar você?

- Eles, Scully, o Sindicato. Pelos mesmos motivos de sempre. 
Devem me 
considerar uma ameaça de alguma espécie, sei lá!

- Mulder, o Sindicato foi extinto, juntamente com todos os 
seus 
membros, há 
cinco anos atrás pelos homens sem face, lembra? – ela falou 
pacientemente.

- Extinto, não. Restou o Canceroso. E Krycek.

- O Canceroso está morto, Mulder. – ela falou em voz baixa. - 
Muita 
coisa 
aconteceu nesses últimos cinco anos...

Uma sombra de melancolia perpassou o semblante de Mulder ante 
às 
muitas 
possibilidades veladas nas palavras de Scully. Quantas 
revelações 
indesejáveis, ao menos para ele, poderiam estar ocultas por 
trás 
daquelas 
palavras... Para ele, Mulder, o relógio parara em algum 
instante 
naquela 
floresta em Bellefleur, no Oregon, e somente retomara seu 
tique-taque 
convencional havia alguns meses. O tempo para o resto do 
mundo e, 
principalmente, para Scully, o foco de sua atenção, no 
entanto, 
prosseguira 
inexorável em seu fluxo normal. A vida continuara. 

Por exemplo, se havia uma filha, ela devia ter um pai e 
Scully, 
possivelmente, um marido. Talvez aquele seu antigo amante, o 
médico. 
David, 
Daniel, não lembrava o nome ao certo. Talvez outro qualquer. 
Quem a 
poderia 
culpar? 

Cinco anos eram muito tempo. As coisas mudam... As pessoas 
mudam... Os 
sentimentos mudam... 

Ele procurou afastar aqueles pensamentos angustiantes de sua 
mente e 
mantê-
la focada no problema imediato que urgia ser resolvido.

- Enfim, Amy está desaparecida e Krycek a levou. Disso eu 
tenho 
certeza. – 
falou, procurando imprimir um tom de conclusão às palavras. – 
Além 
disso, a 
única outra pista que temos são essas mensagens que conduzem 
a Marita 
Covarrubias. Como podemos localizá-la?

- Pedi ajuda a Skinner para obter essa informação. Vou ligar 
para ele, 
ver 
se conseguiu algo.

- Nós podemos tentar rastreá-la na rede. – interferiu Langly. 
– Ela 
deve 
ter algum registro, cartões de crédito, conta em banco, 
qualquer 
coisa...



Condado de Bowie, Maryland 
13/10/2005 – 05:42 PM 

O automóvel descia vagarosamente a rua, procurando pelo 
número 
correto. 
435, 437, 439... 

- É essa! - exclamou Mulder, diante do número 441. 

Scully estacionou o veículo diante da bela casa térrea. Um 
bem cuidado 
gramado arrematado por frondosas roseiras plantadas sob as 
janelas 
estendia-se desde a calçada até o pórtico. Uma ampla varanda 
em cujas 
quinas pendiam delicados sinos de vento arrematava a fachada 
elegante, 
pintada em tom de salmão claro. Mulder e Scully tocaram a 
campainha ao 
lado 
da grande porta laqueada em branco encimada por uma bonita 
aldraba de 
metal 
dourado e aguardaram. 

Fora mais fácil do que eles poderiam supor obter o endereço 
de Marita 
Covarrubias. Um simples telefonema de Scully ao Diretor 
Assistente 
havia 
sido suficiente para tanto. "Fácil demais", remoía Mulder em 
seus 
pensamentos.

- Si? - indagou a roliça senhora de cabelos negros e olhos 
amendoados 
que 
lhes abriu a porta. 

- FBI. - disse Scully, mostrando-lhe a insígnia. - Procuramos 
pela 
senhorita Covarrubias. 

- Deve haver algum engano, senhora. Esta é a residência dos 
Fletcher. 
- 
respondeu polidamente a mulher. 

- Fletcher? ... A sra. Fletcher por acaso não se chamaria 
Marita, 
chamaria? 
- perguntou Mulder, com aquele sorriso estudado que ele 
exibia quando 
queria derreter o coração das mulheres. 

O truque funcionou. A mulher de aparência hispânica exibiu um 
sorrisinho 
tímido de virgem recatada. 

- Ah, si! - seu rosto iluminou-se em um sorriso largo. - Si, 
o nome de 
solteira de Doña Marita é Covarrubias, como não? Essa cabeça 
oca falha 
de 
vez em quando. Me desculpem. Soy apenas uma pobre velha. - 
justificou-
se, 
ainda sorrindo. 

- E a senhora Fletcher está em casa? Poderíamos vê-la? 

- Ah, si, senhora. Doña Marita está lá na copa, dando de 
comer a los 
chicos. Entrem, por favor. - respondeu, abrindo-lhes 
passagem. 

- Por favor, diga a ela que os agentes Mulder e Scully, do 
FBI, 
desejam lhe 
falar. 

- Mi nombre és Rosita. Aguardem aqui um instante que irei 
chamar Doña 
Marita, si? 

Enquanto a mulher desaparecia por uma porta de vidro com 
passos 
surpreendentemente macios para alguém com seu peso, os dois 
agentes se 
entreolharam espantados. 

- Chicos? - comentou Mulder divertido. - Acho que batemos em 
porta 
errada, 
Scully. 

A única resposta da ruiva foi uma risada abafada, uma vez que 
Rosita 
já 
entrara na sala outra vez com seus passinhos leves. 

- Doña Marita pediu que eu os leve até ela. - falou, sempre 
sorrindo. 
- 
Sigam-me, por favor. - disse, novamente desaparecendo pela 
porta. 

Os visitantes tiveram que se apressar para não perder a 
pequenina 
mulher de 
vista no interior da casa espaçosa e decorada com requinte e 
conforto. 
Não 
havia uma parede sem quadros ou uma mesinha ou aparador que 
não 
ostentasse 
um belo jarro com flores frescas. Todos os aposentos eram 
sóbrios e 
elegantes como se saídos de uma revista de decoração.

Encontraram Marita Cavorrubias, agora Fletcher, em uma ampla 
sala de 
almoço 
com paredes forradas de papel listrado em branco e verde 
musgo. Uma 
mesa 
redonda cercada por seis cadeiras laqueadas em branco 
dominariam a 
cena, 
não fossem pelos três cadeirões, cada qual com se respectivo 
ocupante. 
Três 
lindos e rechonchudos bebês com vivos olhos negros e basta 
cabeleira 
loura 
disputavam, aos berros, suas colheradas de comida.

Quem conhecera Covarrubias como Representante Especial do 
Secretário 
Geral 
das Nações Unidas, sempre trajada em elegantes tailleus de 
caimento 
impecável, invariavelmente assinados por costureiros famosos, 
não a 
reconheceria ali, em seu vestido caseiro estampado de flores 
miúdas. 
As 
manchas de sopa de tomates espalhavam-se por seu colo, seus 
braços e 
seu 
rosto, a cada nova tentativa de alimentar os inquietos 
pequeninos. 

- Doña Marita, os visitantes. – introduziu Rosita.

- Gracias, Rosita. Você pode ir agora. – disse, aguardando a 
saída da 
empregada. – Agente Mulder, Agente Scully. Há quanto tempo 
não os 
vejo! A 
que devo a honra de sua visita?

- Belos bebês! São os seus, Marita? Que idade têm? – 
perguntou Mulder, 
novamente exibindo seu sorriso sedutor.

- Obrigada! Os trigêmeos vão fazer um ano no próximo mês. – 
respondeu 
gentilmente. – Mas quanta indelicadeza a minha! Sentem-se, 
por favor. 
– 
disse, apontando as cadeiras.

Scully sempre se irritava quando o parceiro usava daquelas 
técnicas de 
sedução em seus entrevistados. Irritava-se, especialmente, 
quando se 
tratava de entrevistadas. Por muito tempo não quisera 
admitir, mas 
agora 
seria capaz de assumir abertamente que seu mal eram ciúmes.

- Não estamos aqui em visita social, Covarrubias. – atalhou 
ríspida. – 
Onde 
Krycek está escondendo minha filha?

A expressão de espanto da loura foi real.

- Desculpe-me, mas não faço a menor idéia do que você está 
falando. Eu 
nem...

- Você é uma péssima mentirosa, Covarrubias. Onde está minha 
filha? – 
impacientou-se Scully, já avançando em atitude belicosa em 
direção à 
outra 
mulher.

Assustados pelo tom da conversa, um após o outro, os bebês 
começaram a 
chorar.

Mulder deteve a parceira, segurando-lhe o braço, enquanto 
Covarrubias 
tentava silenciar as crianças. O olhar que Scully dirigia à 
loura era 
puro 
fogo do inferno e danação.

- Calma, Scully. Vamos ver o que ela sabe antes de atacar. – 
sussurou 
Mulder em seu ouvido.

Em vão, Marita tentava acalmar os pequenos. Mesmo quando 
conseguia 
fazer 
com que um deles parasse de chorar, o simples fato dos outros 
dois 
estarem 
ainda em prantos era o suficiente para fazer com que o 
primeiro 
retomasse o 
berreiro. Além do que, no máximo, cabiam dois bebês em seu 
colo, 
tornando-
se impossível silenciar os três simultaneamente.

Num rasgo de desespero, a mãe tomou o bebê vestido em 
vermelho e o 
entregou 
a Mulder.

- Huey. – disse ao homem, enquanto ele o tomava no colo.

- Ssshh, nenenzinho... – murmurou ele, balançando a criança.

- Dewey. – apresentou Marita, entregando a criança de azul a 
Scully, 
que 
encarregou-se imediatamente de embalar o bebê.

- E esse é Louie. – acrescentou pegando no colo o menino 
vestido de 
verde.

Mulder e Scully entreolharam-se, enquanto Marita ocupava-se 
do bebê. 
Huey, 
Dewey e Louie, essa não...

Dessa vez, foi fácil acalmar os pequenos. Como que por 
encanto, 
passados 
dois ou três minutos de embalos e palavras suaves, estavam 
calados e 
sonolentos. Um a um foram recolocados em seus lugares pela 
mãe que, 
vencida, acabou por chamar Rosita para terminar de alimentá-
los. 
Conduziu, 
então, os dois agentes de volta à sala onde haviam aguardado 
quando 
chegaram.

- Desculpem-me pelo inconveniente. É difícil controlá-los 
quando ficam 
assim. – disse, limpando os respingos de sopa do rosto e dos 
braços 
com um 
paninho.

Scully estava visivelmente irritada com aquela situação. 
Agitava-se 
impaciente ao lado de Mulder. Antes que pudesse dizer algo, o 
parceiro 
apertou forte sua mão e tomou a palavra.

- Muito bem, Marita. O que nos traz até aqui é que Alex 
Krycek 
seqüestrou a 
filha de Scully e...

- Filha, agente Scully? Eu não sabia que você tinha uma... – 
interrompeu 
Covarrubias, obtendo como resposta apenas as fagulhas do 
olhar da 
outra 
mulher, cuja mão Mulder ainda segurava, tentando conter seus 
arroubos.

- Sim. - continuou ele. – E tudo nos leva a crer que você, 
Marita, 
pode 
saber de seu paradeiro.

- Não, juro que não. Por Deus, - acrescentou, fazendo o sinal 
da cruz, 
- 
podem acreditar que não sei de nada. Há cerca de quatro anos 
rompi com 
Alex 
e, desde então, não tenho mais notícias dele. Um pouco mais 
tarde, 
conheci 
Adam Fletcher, um empresário do ramo de seguros. Um homem 
maravilhoso 
que 
me ama pelo que sou, do jeito que sou, sem interessar-se por 
meu 
passado. 
Casei-me e, depois, vieram os trigêmeos... Sou outra pessoa 
agora. Sou 
uma 
mulher feliz e vivo em função de meu marido e meus filhos. – 
olhou nos 
olhos de Scully. - Acredite-me, Scully, nada sei sobre as 
atrocidades 
de 
Alex e, se soubesse de algo, o que quer que fosse, tenha 
certeza que 
você 
seria a primeira a saber. Raptar uma criança? Ele deve ter 
enlouquecido... 
Imagino se fossem meus filhos... Que dor imensa você deve 
estar 
sentindo... 
– completou com os olhos marejados.

Por mais incrível que parecesse, Scully acabou por convencer-
se da 
sinceridade de Marita, quando esta tomou-lhe as mãos entre as 
suas e 
as 
apertou, numa tentativa de transmitir-lhe força e alento.

- Desculpe insistir, Marita. Mas você que conviveu com Krycek 
por 
tanto 
tempo, não teria um palpite a nos dar sobre onde ele poderia 
estar 
escondendo Amy? – insistiu Mulder.

- É difícil... Alex é uma criatura imprevisível... – sua 
expressão era 
pensativa. – Não, não posso imaginar. Sinto muito. – O choro 
agudo de 
uma 
das crianças se fez ouvir naquele instante. - Se houver algo 
mais que 
eu 
possa fazer...

- Obrigada, Marita. Do fundo do coração... – agradeceu Scully 
mansamente. – 
Vamos, Mulder? – sua expressão era de total desconsolo.

O homem assentiu com a cabeça e levantou-se, envolvendo com 
um dos 
braços 
os ombros da parceira, como se a amparasse, enquanto 
dirigiam-se de 
volta 
ao carro estacionado.

Marita Covarrubias observou pela janela o casal que entrava 
no 
automóvel e 
partia sob a luz sanguínea do crepúsculo.

- Ah, Alex, Alex... – murmurou consigo mesma. – Será que não 
vai haver 
um 
fim?



Arredores de Washington, DC
13/10/2005 – 07:52 PM

O automóvel percorria veloz as largas avenidas fartamente 
iluminadas 
que 
conduziam ao centro de Washington. Seus ocupantes seguiam 
silenciosos, 
ensimesmados cada qual em seus pensamentos.

Scully esforçava-se por manter-se concentrada no ato de 
dirigir pelo 
caminho de volta. Lutava para manter sob controle as emoções 
que 
insistiam 
em querer dominá-la. Sabia que precisave ser fria, racional, 
conservar 
a 
mente alerta, se quisesse encontrar pistas que a conduzissem 
à filha. 
Mas 
não podia evitar de ter os olhos constantemente rasos d'água 
da 
angústia 
que a consumia. 

Por que tinha sempre de ser assim? Reencontrava o homem de 
sua vida, 
mas, 
em troca, devia dar sua filha... Não teria ela direito à 
felicidade? 
Por 
que Deus lhe negava esse direito? Por que estar ao lado de 
Mulder 
implicava 
sempre em perda e sofrimento para ela? 

Não, não estava sendo justa. Ela o seguira por vontade 
própria nos 
sete 
anos em que trabalharam juntos. Não poderia imputar a ele as 
perdas 
que 
havia sofrido naquele período. Ele não a havia obrigado a 
segui-lo em 
sua 
cruzada. Ela o fizera por que assim o quisera, por 
curiosidade, por 
vaidade... Não era justo querer culpá-lo. Ele lhe dera o que 
ela tinha 
de 
mais precioso em sua vida: Amy. Depois, devolvera-lhe Amy das 
chamas. 
Devolvera-lhe a fé na vida, no amor.

Scully tinha medo de olhar para o lado, de encará-lo. Temia 
descontrolar-
se, dar vazão ao pranto que com tanta dificuldade vinha 
contendo. Não 
precisava ver seu rosto para perceber sua angústia. Ele 
sofria como 
ela.

Sentado no banco do carona, Mulder seguia imerso em 
pensamentos. As 
memórias voltavam-lhe aos poucos. A culpa, que lhe oprimia 
pesada o 
coração, voltava com elas. Quantas perdas infligira à mulher 
sentada 
ao seu 
lado por sua teimosia, seu egoísmo, sua insana busca por uma 
verdade 
que 
não havia? Melissa, Emily, seu câncer... Agora sua filhinha, 
Amy... 
Quanto 
sofrimento havia causado àquela mulher que amava tanto! 

Como poderia sentir-se ofendido se ela tivesse outro alguém 
agora? 
Como, se 
nunca lhe dissera que a amava, se durante tanto tempo nem 
para si 
mesmo 
fora capaz de dizê-lo? A vira sofrer e compartilhara de seu 
sofrimento. A 
vira fenecendo, apagando-se lentamente diante de seus olhos e 
quisera 
morrer com ela, por ela. Mas nunca, nem diante de sua 
tristeza, nem 
diante 
de sua alegria, fora capaz de pronunciar as três palavras que 
teriam o 
mágico poder de mudar sua vida. "Eu te amo." Tão pouco... 
Tanto... A 
única 
verdade que havia ficado de sua busca... Fora um fraco, um 
covarde. E 
agora 
era tarde demais para mudar aquela situação.



Rua 46 – New York City, New York
13/10/2005 – 08:08 PM

- Sim, é verdade. Ele o fez. – dizia o homem do cachimbo ao 
telefone. 

Estava sozinho no escritório, sentado na confortável cadeira 
de couro. 
De 
costas para a bela escrivaninha de mogno entalhado, observava 
as luzes 
dos 
arranha-céus lá fora através da janela. 

– Sim... Eu disse aos outros. Ele enlouqueceu. ... Concordo 
que Fox 
Mulder 
pode ser perigoso para nossas operações, mas raptar uma 
criança... 

Seu rosto se contraiu com o que ouvira pelo telefone. Voltou-
se 
bruscamente 
para a escrivaninha, tomando uma caneta nas mãos. 

– É claro que não foi com nossa aprovação! Não é assim que 
agimos 
atualmente! 

Batia nervosamente com a caneta na escrivaninha. 

– Como quiser... – rabiscava agora furiosamente no bloco de 
notas. – 
Faça 
como quiser! Desde que não nos envolva nisso, pode tomar a 
providência 
que 
quiser! – completou, recolocando o telefone no gancho com 
força.

Sua expressão contrariada revelava toda sua irritação.

- Droga! Droga! Droga! – murmurou para si mesmo.



Arredores de Washington, DC
13/10/2005 – 08:33 PM

Estava escuro, muito escuro. A escuridão era tão densa que 
ele a podia 
sentir infiltrando-se pegajosa por seus olhos, seus ouvidos, 
sua pele. 
Caminhava às cegas, tropeçando em obstáculos invisíveis que 
se 
interpunham 
entre ele e seu objetivo. Avançava penosamente em meio à 
escuridão, 
tentando vencer os percalços, buscando. Sabia que ela estava 
lá, podia 
senti-la. Por isso avançava, a qualquer custo. 

Subitamente, a escuridão total encheu-se de uma luz branca, 
tão clara 
que 
queimava suas retinas. Ele conhecia aquela luz. Ele a temia. 
E, por 
essa 
razão, a despeito da intensa dor que a claridade provocava, 
não fechou 
os 
olhos. Precisava localizá-la antes que a luz o fizesse. E foi 
então 
que a 
viu, sentada encolhida em um canto. Seus olhinhos cinzentos 
olhavam 
diretamente para dentro dos seus e pareciam dizer "Estou 
aqui".

- Mulder. – chamou Scully, tocando de leve em seu braço. – 
Você está 
bem?

Ele estremeceu, arrancado do transe. Estava pálido, a testa e 
o 
contorno do 
lábio superior perolados por um suor frio. Sentia-se cansado, 
sem 
forças, 
como se submetido a um grande esforço.

- Eu a vi... – murmurou com dificuldade.

Scully aproveitou a parada em um sinal vermelho para observá-
lo com 
cuidado. Tinha a fisionomia transtornada, os olhos 
esgazeados.

- Amy? – ela perguntou com um fio de voz.

Ele simplesmente concordou com a cabeça e estremeceu mais uma 
vez. No 
instante seguinte, começou a vasculhar a rua com o olhar 
alucinado, 
agitando freneticamente a cabeça, como um louco. Ela temeu 
por sua 
sanidade. O sinal abriu e ela movimentou o automóvel.

- Entre à direita, Scully. Aqui! – ordenou subitamente.

Ela obedeceu, por impulso.

- Por quê? – inquiriu em seguida, a razão voltando a falar 
mais alto. 
– O 
caminho de volta ao QG dos Pistoleiros era seguindo em 
frente...

- Não sei porquê. – ele disse com uma voz distante, sem 
entonação. – 
Apenas 
sinto...

Haviam saído da larga avenida iluminada que vinham seguindo e 
avançavam por 
ruas cada vez mais estreitas e escuras seguindo as 
orientações de 
Mulder. 
Rodavam por ruas desertas, repletas de galpões abandonados e 
construções em 
ruínas. O lado feio, triste e sujo da metrópole.

Prosseguiam vagarosamente. De tempos em tempos, o homem no 
banco do 
carona 
estremecia, para, em seguida, agitar-se freneticamente, 
procurando. E 
transmitir mais uma direção. "Direita. Esquerda. Em frente."

A campainha aguda do celular de Scully cortou o silêncio.

- Mamãe... – disse a vozinha assustada no outro lado da 
linha.

- Amy? Você está bem? – o coração parecia querer saltar-lhe 
pela boca 
ao 
ouvir a voz da filha. – Onde você está?

- Estou bem, mamãe...

- Agora chega! – fez-se ouvir a voz de Krycek.

- Filho da mãe! – disse Scully, rilhando os dentes. 

Uma gargalhada ecoou no telefone.

- Agente Scully! Sempre tão agradável... – disse o homem com 
ironia. 

- Onde está minha filha, Krycek?
 
– Eu tenho uma coisa que você quer. – ele continuou, a 
ignorando. - 
Você 
tem uma coisa que eu quero. Proponho uma troca...

- Onde ela está? – ela quase gritava ao telefone.

- Aqui... – murmurou baixinho Mulder, segurando seu braço. 
Apontava 
para o 
parque de diversões abandonado diante do qual ela havia 
parado o 
carro.

- E então, Dana? O que você me diz? – dizia a voz de Alex 
Krycek ao 
telefone. – Uma garotinha bonita e inteligente como a sua Amy 
não vale 
uma 
troca?

Antes que ela pudesse responder, Mulder já havia tomado o 
telefone de 
suas 
mãos.

- É a mim que você quer, não é mesmo, Krycek? – sua voz era 
firme. Os 
olhos 
cinzentos ostentavam o brilho característico do olhar de Fox 
Mulder. – 
Diga 
apenas onde e quando.

A gargalhada novamente se fez ouvir do outro lado da linha.

- Mulder? Não perde essa mania de parecer tão estóico, hein? 
– o 
sarcasmo 
das palavras destinava-se a irritar o outro homem.

- Quando e onde, Alex. – atalhou Mulder.

- Amanhã, às dez da manhã. No Memorial a Lincoln.

- Ok.

- E, Mulder?

- Sim.

- Sem truques ou essa bela princesinha não vai viver para dar 
seu 
primeiro 
beijo na boca... – ele acrescentou, desligando em seguida.

Scully, ao lado de Mulder, mordia os lábios nervosamente. A 
expressão 
transtornada retornara ao seu rosto. Os olhos azuis muito 
abertos 
fitavam-
no inquisidores.

- Ele quer trocar Amy por mim. Amanhã de manhã, no Memorial.

A decepção ensombreceu o semblante da mulher.

- Precisamos agir, Scully. E rápido. – ele continuou.

- Mas fazer o quê? – as mãos acompanhavam as palavras, 
desoladas. – 
Não 
sabemos onde ela está...

Os olhos dele voltaram-se para o parque de diversões 
abandonado, 
perscrutando as sombras.

- Ela está aqui, Scully. Acredite. – disse apontando o local 
e 
voltando-se 
para ela. – Eu sinto.

Ela o fitava sem expressão.

- Podemos pegá-lo de surpresa.

- Mulder, o parque é enorme! Está escuro. – ela 
contemporizou. – E nem 
ao 
menos temos certeza de que eles estão realmente aí...

- Eu sei, Scully! – cortou ele com convicção. – Chame de 
intuição, 
premonição, cognição psíquica ou do que quiser. O fato é que 
eu sei! 
Da 
mesma forma que sabia durante o incêndio na Califórnia. 

Abriu a porta do automóvel e saltou. Ela o acompanhou, 
postando-se ao 
seu 
lado.

- Você fica. – disse ele, segurando-a pelo braço. – Chame 
reforços.

Gentilmente porém com determinação, Scully afastou a mão que 
a retinha 
e a 
tomou entre as suas.

- É MINHA filha, Mulder, lembra? Eu vou. – afirmou segura.

Ele a encarou, olhos nos olhos, por um longo momento, sua 
expressão 
indecifrável. Depois, deu de ombros.

- Faça como quiser. Você é a autoridade legalmente 
constituída nesse 
caso. 
– disse, recomeçando a andar em direção ao parque.

- Espere! – ela voltou ao carro e remexeu no espaço entre os 
bancos. 
Quando 
se voltou para ele, tinha uma pistola nas mãos. – Ainda sabe 
como usar 
uma 
destas?

- Acho que sim. – respondeu, tomando a arma e a enfiando na 
cintura, 
sob a 
camisa.

Avançaram lado a lado, vagarosamente, em silêncio, pelo 
parque 
abandonado. 
Além da claridade pálida da lua cheia, a única outra luz 
disponível 
provinha da lanterna de bolso de Scully. Seu facho iluminava 
parcamente o 
chão para que não tropeçassem nas pilhas de lixo e escombros 
pelo 
caminho, 
mas não era suficiente para iluminar os brinquedos. Estes, 
quebrados e 
depredados, pareciam saídos de um conto de terror. 
Parcialmente 
ocultados 
pelas sombras, os cavalinhos do carrossel haviam se 
transformado em 
gárgulas pelo jogo de claro-escuro da parca iluminação.

Avançavam lado a lado, como nos velhos tempos. Obstinados, 
destemidos, 
investigando, procurando. Maníacos, alienígenas, espíritos, 
demônios, 
conspirações. Esquiva, fugidia, intangível, inexorável, a 
verdade, lá 
fora. 
Desta vez, no entanto, era diferente. O que buscavam era 
real, era 
vivo. 
Era parte de cada um dos dois de mil maneiras diferentes. Sua 
pequenina 
Amy. Uma verdade em carne e osso, a única e absoluta verdade.

Avançavam lado a lado, os passos, os gestos em sincronia. 
Como sempre 
fora. 
Como nunca deveria deixar de ser. Como se não houvessem 
estado um dia 
sequer separados. Parceiros, amigos, almas complementares.

Mulder seguia guiado pelas sensações mais que pelos olhos e 
pela 
razão. A 
cada passo, as vibrações de Amy iam se tornando mais intensas 
em sua 
cabeça. Scully havia abandonado toda sua racionalidade para 
apenas 
acreditar, incondicionalmente, nas sensações do parceiro. De 
repente, 
parecia-lhe a coisa certa a fazer e sua intuição a compelia a 
aceitar 
a 
situação.

Mulder estacou, estendendo o braço ao lado para conter 
Scully. 
Debalde. Ela 
havia parado ao mesmo tempo que ele. Sincronismo.

- Aqui. – ele murmurou com voz rouca.

Os restos do que um dia havia sido o Túnel do Amor jaziam 
diante dos 
agentes. As paredes de folhas de flandres cuja pintura 
descascada 
retratava 
corações e cupidos e flores e cisnes pareciam bizarras no 
contexto dos 
fatos. Os carrinhos, que outrora transportavam os casais 
apaixonados 
através dos cantinhos românticos e escuros do brinquedo, 
amontoavam-se 
quebrados na boca do Túnel.

Com um sinal, Mulder indicou a Scully que procurasse uma 
outra entrada 
nos 
fundos da estrutura. Ela obedeceu sem discutir, a confiança 
no 
parceiro 
maior do que nunca. Transpondo com cuidado os montes de 
carrinhos, ele 
penetrou no interior do brinquedo.

Estava escuro, muito escuro. A escuridão era tão densa que 
ele a podia 
sentir infiltrando-se pegajosa por seus olhos, seus ouvidos, 
sua pele. 
Caminhava às cegas, tropeçando em obstáculos invisíveis que 
se 
interpunham 
entre ele e seu objetivo. Avançava penosamente em meio à 
escuridão, 
tentando vencer os percalços, buscando. Sabia que ela estava 
lá, podia 
senti-la. Por isso avançava, a qualquer custo. 

Tateando pelos corredores tortuosos, ele foi guiado por suas 
sensações 
até 
que estacou. Amy estava ali, ele sabia. Por mais que se 
esforçasse, no 
entanto, a escuridão era profunda demais para que seus olhos 
se 
acostumassem a ela e conseguissem divisar um vulto que fosse. 
Ele 
aguçou os 
ouvidos. Havia mais alguém ali, podia ouvir-lhe a respiração. 
A 
tentativa 
de avançar mais um passo em direção ao som converteu-se no 
estrondo de 
coisas caindo quando Mulder tropeçou num obstáculo invisível.

O facho de uma potente lanterna atingiu em cheio seu rosto, 
cegando-o, 
ao 
mesmo tempo em que ressoava nas trevas a gargalhada 
sarcástica de Alex 
Krycek.

- Tinha certeza que você tentaria nos fazer uma visita 
surpresa, 
Mulder. 
Pena que não tive tempo de preparar um chá! – exclamou com 
ironia, 
sempre 
mantendo a lanterna apontada para os olhos do agente.

- Weird. – fez-se ouvir debilmente a voz assustada de Amy.

- Fique calma, meu bem. – disse com doçura na esperança de 
tranquilizar a 
menina. Ao que acrescentou: - Liberte a menina, Alex. Você já 
tem o 
que 
quer. Eu estou aqui.

- Eu ia fazer exatamente isso, sabe, Fox? – respondeu da 
escuridão a 
voz de 
Krycek. - Até que me ocorreu que, com os pais que tem, Amy 
pode ser o 
primeiro híbrido humano-alienígena bem sucedido que 
conhecemos. Ela 
pode 
ser a resposta para todas as pesquisas que o Sindicato vem 
desenvolvendo a 
anos.

Os olhos de Mulder faiscaram de ódio.

- Ela é uma criança, seu desgraçado. Não é uma cobaia para 
suas 
experiências. – urrou, tentando novamente avançar em direção 
à luz da 
lanterna. Uma vez mais, tropeçou caindo com estardalhaço na 
pilha 
invisível 
de escombros. – Você já tem a mim. Leve-me para suas malditas 
experiências, 
mas deixe-a ir, Alex. Eu imploro... – suplicou aflito.

Outra vez a gargalhada de Krycek cortou a escuridão.

- Tolo prepotente é o que você é, Mulder. – sua voz era 
gélida. – Você 
não 
vale absolutamente nada para mim, Fox. Mas essa princesinha 
aqui pode 
ter 
um valor incalculável... Pensando bem, você até vale algo, 
sim. Só que 
morto... – o clique da arma sendo engatilhada ecoou nas 
trevas.

O facho da lanterna começou a se deslocar da cabeça para o 
peito de 
Fox 
Mulder e depois de volta a cabeça, como se passeasse em busca 
do ponto 
certo para o tiro fatal.

Subitamente, a escuridão total encheu-se de uma luz branca, 
tão clara 
que 
queimava as retinas de Fox Mulder. Ele conhecia aquela luz. 
Ele a 
temia. E, 
por essa razão, a despeito da intensa dor que a claridade 
provocava, 
não 
fechou os olhos. Precisava localizar Amy antes que a luz o 
fizesse. E 
foi 
então que a viu, sentada encolhida em um canto. Seus olhinhos 
cinzentos 
olhavam diretamente para dentro dos seus e pareciam dizer 
"Estou 
aqui".

Mulder saltou ágil por sobre as pilhas de escombros e lixo 
até 
alcançar Amy 
e protegê-la com seu corpo, tentando escondê-la, afastá-la do 
círculo 
de 
luz. Com a garotinha nos braços, ele também encolheu-se num 
canto, sua 
respiração forte e ofegante, as batidas agitadas de seu 
coração 
retumbando 
em seus ouvidos. Foi somente quando ouviu a voz de Krycek que 
se deu 
conta 
do que acontecia.

- Ei, não! Vocês estão pegando a pessoa errada. Não sou eu, é 
a ele 
que 
vocês querem. – gritava Krycek agitado.

Os estampidos de muitos tiros soaram, abafando os gritos de 
Krycek, 
terminando por restar apenas o clique do pente descarregado 
da 
pistola. 
Mulder atreveu-se, então, a olhar em direção à luz, a tempo 
de ver 
Alex 
sendo arrastado à força para o centro do círculo por dois dos 
alienígenas 
sem face. Apenas um instante depois, um zunido alto encheu os 
ares e a 
luz 
desapareceu, levando consigo os três homens.

- Mulder. – chamou Scully de um canto, somente identificável 
pela 
fraca luz 
de sua lanterna.

- Mamãe! – exclamou Amy, levantando a cabeça que jazia 
enterrada no 
peito 
de Mulder.

- Scully, aqui, à sua direita.

Orientada pela voz do parceiro, ela os encontrou. Amy, 
envolta pelos 
braços 
de Mulder, tinha a cabeça apoiada em seu ombro e acariciava 
seu rosto 
magro. Ele mantinha os braços solidamente em volta do corpo 
frágil da 
menina, enquanto carinhosamente beijava-lhe a testa e os 
cabelos. 
Scully 
levou a mão trêmula ao rosto da filha numa suave carícia, 
como 
quisesse 
certificar-se de que ela era real. A seguir, repetiu o gesto 
com o 
parceiro. Sim, era real. Finalmente.

Com a parca luz de sua lanterna, ela guiou-os para fora do 
Túnel do 
Amor. 
Somente no exterior, tomou a filha nos braços e a apertou 
forte contra 
seu 
corpo, os olhos azuis deixando correr livremente a torrente 
de 
lágrimas, 
agora de alívio e alegria, que vinha represando desde cedo.

Mulder observava a cena calado. Uma vez mais, colocava-se 
voluntariamente 
no papel de espectador, quando, em seu coração, desejara 
ardentemente 
ser 
protagonista. Desejou que não fosse tarde demais, que fosse 
possível 
mudar 
o passado, que nunca houvesse sido levado pela curiosidade a 
examinar 
aquele círculo de luz em Bellefleur, cinco anos atrás. 
Desejou ter 
dito e 
feito coisas que jamais fez ou disse naqueles sete anos que 
antecederam sua 
abdução. Mas era tarde.

Não percebeu que o local ia aos poucos enchendo-se de agentes 
do FBI, 
até 
que a voz serena de Scully o despertou.

- E Krycek? – perguntou ela.

- Foi levado... – ele respondeu com um suspiro. - ... pelos 
homens sem 
face. Mais uma vez não haverá evidências...

- O ruído intenso... A luz... – disse ela, compreendendo 
finalmente o 
que 
havia visto e ouvido.

Mulder apenas assentiu com a cabeça, voltando a suas 
divagações. Uma 
frase 
dita por Krycek voltava a sua mente como um incômodo 
visitante. "Com 
os 
pais que tem, Amy pode ser o primeiro híbrido humano-
alienígena bem 
sucedido que conhecemos. Com os pais que tem..." Sua mãe era 
Scully, 
não 
havia como negar os cabelo ruivos, o queixo diligente. Mas 
quem 
poderia ser 
o pai de Amy? Pelas palavras de Krycek, certamente um 
abduzido... 
Skinner!

- Mulder? É você? – ouviu a voz de Skinner às suas costas.

Encarou o diretor assistente procurando em suas feições 
alguma 
semelhança 
com a menina. O homem apertou sua mão com força, depois o 
envolveu em 
um 
abraço caloroso, como se quisesse garantir que era Mulder, em 
carne e 
osso. 
Seus olhos sorriam com sinceridade por trás das lentes dos 
óculos. 
Algo, no 
entanto, ciúmes talvez, congelava a expressão de Mulder 
impedindo-o de 
sorrir de volta. Skinner dirigiu-se, em seguida, a Scully e 
Amy. Um nó 
apertado formou-se na garganta de Fox Mulder.

- Como ela está? – perguntou o diretor, alisando os cabelos 
da menina.

- Estou bem, tio Walter. – respondeu a garotinha com um 
sorriso 
cândido. – 
Ele me salvou. – completou, apontando Mulder.

"Tio Walter", o nó se desfez momentaneamente na garganta de 
Mulder e 
ele, 
finalmente, conseguiu retribuir o sorriso caloroso de 
Skinner. Ao 
menos, 
não era ele.

- E você, como está, Dana? – indagou uma voz masculina que 
Mulder não 
reconheceu. O tom era gentil, preocupado, quase amoroso.

- Ok, John. – respondeu Scully, com um sorriso cansado.

"Dana... John..." As garras do ciúme outra vez se cravavam no 
coração 
de 
Fox Mulder. Lendo o olhar de Mulder e Doggett, Skinner 
adiantou-se, 
apresentando os dois homens.

- Fox Mulder, John Doggett que assumiu os Arquivos X junto 
com a 
agente 
Scully depois de seu desaparecimento.

Apertaram-se as mãos. O cumprimento de Doggett era firme, 
seco. Seu 
rosto 
de linhas duras e os cabelos cortados muito curtos deram a 
Mulder a 
impressão de um homem rígido, cético. Olharam-se nos olhos 
por um 
interminável momento. Mediam-se, avaliavam-se, desafiavam-se. 
Dois 
cavaleiros, com suas lanças em riste, cada um em sua 
extremidade da 
cancha, 
nos instantes que precedem a uma justa. Ambos sabendo que 
apenas um 
poderia 
permanecer vivo ao final do embate. A tensão no ar era quase 
palpável.

- Oi, tio John. Tem um caramelo?

A pergunta da criança esfacelou a tensão em um milhão de 
pedaços. "Tio 
John", pensou Mulder aliviado.

- O que aconteceu aqui? – perguntou Skinner, despindo-se da 
faceta de 
amigo 
e outra vez incorporando o diretor assistente do FBI.

- Alex Krycek, o Sindicato, alienígenas sem face... Nenhum 
rastro, 
nenhuma 
evidência... O habitual. – falou Mulder com ar blasé. – Vai 
constar 
tudo no 
relatório da agente Scully, senhor.

Skinner o olhava com os lábios retorcidos em um meio sorriso 
divertido. "O 
Mulder de sempre." Doggett não conseguia disfarçar o ar 
desaprovação. 
"Nem 
um pouco profissional."

- Vamos para casa. – Scully chamou Amy que, já no chão, 
começava 
timidamente a se aventurar em explorações da área longe da 
mãe.

A menina correu de volta ao grupo e agarrou a mão que a 
mulher lhe 
estendia. Como Mulder não se movesse de onde estava, a 
criança segurou 
sua 
mão e a puxou com força.

- Venha! – ordenou autoritária.

Ele apenas a seguiu, o contato da mãozinha quente na sua 
enchendo de 
vida e 
calor seu peito amargurado. 

- A propósito, agente Mulder... – chamou Skinner, quando os 
três já 
haviam 
se afastado alguns passos. – Feliz aniversário.

- Obrigado, senhor. – respondeu Mulder com um aceno de mão, 
voltando-
se 
para o diretor.

- Eu havia me esquecido. Me desculpe, Mulder. Feliz 
aniversário. – 
Scully 
colocou-se nas pontas dos pés e depositou um suave beijo na 
bochecha 
do 
parceiro.

Seguiram seu caminho. Quando desapareceram nas aléias do 
parque, 
Mulder 
levava Amy escanchada em sua cintura, gargalhando feliz como 
se 
voltasse 
para casa após uma alegre ida ao parque de diversões. Scully 
caminhava 
ao 
seu lado, uma das mãos segurando seu braço, conduzindo homem 
e criança 
por 
entre os escombros.

Doggett e Skinner os observaram até sumirem nas sombras.

- Fim da linha, amigo. – murmurou Skinner, meneando a cabeça.

A John Doggett restara apenas o sabor amargo da derrota.



Arredores de Washington, DC
13/10/2005 – 10:45 PM

O clima tenso que imperara no automóvel durante o retorno da 
casa de 
Marita 
Covarrubias estava novamente presente. Apenas a tagarelice de 
Amy que, 
alheia ao constrangimento dos adultos, palrava alegremente no 
banco de 
trás, perturbava o silêncio. A pequena contava feliz o que 
vira no 
museu de 
história natural numa algarvia à qual os adultos não davam a 
mínima 
atenção.

Mulder remoía em pensamentos as palavras de Alex Krycek. "Com 
os pais 
que 
tem... Com os pais que tem..." Tinha ciúmes. Queria Amy e 
Scully para 
si, 
mas elas já pertenciam a outro. Tinha ciúmes. Queria gritar, 
implorar 
que 
ela deixasse o outro homem, que seguisse com ele, que fosse 
sua. Tinha 
ciúmes. Tantos, tão intensos que não lhe permitiam recordar-
se do que 
acontecera no motel em Sacramento quando ele ainda era Weird. 
Tinha 
ciúmes.

Sentia-se vazio, tentando imaginar como refazer sua vida. 
Sabia ser 
impossível retomá-la do ponto onde a havia deixado. O mundo 
continuara 
a 
girar, o tempo passara. Talvez conseguisse de volta seu posto 
no FBI. 
Não 
nos Arquivos X, parecia claro para ele que estes já tinham 
novo dono. 
Um 
cargo burocrático talvez, preenchendo papelada. Qualquer 
coisa para 
ajudá-
lo a sobreviver, a passar os dias com a mente mergulhada em 
uma 
ocupação 
qualquer. Para não enlouquecer. De ciúmes.

Scully o observava pelo canto do olho. O sentia distante, 
querendo 
fugir. 
Tantas coisas ela precisa lhe dizer, tantas explicações 
precisa dar, 
tantas 
estórias precisava contar. Ela podia compreender a 
necessidade que ele 
tinha de ouvir, de saber. As coisas se jorravam em sua 
cabeça, 
borbulhavam 
em seus lábios. Mas não sabia por onde começar. Ele tinha os 
olhos 
tristes 
como poucas vezes ela havia visto. Ela queria confortá-lo, 
resgatar em 
seu 
rosto aquele lindo sorriso de menino. Mas não sabia como 
fazê-lo.

Amy continuava em seu descontraído monólogo no banco 
traseiro, quando 
Mulder, voltando-se para ela, pegou de leve em sua mão. A 
garotinha 
calou-
se instantaneamente, tocada pela gravidade da expressão no 
semblante 
do 
homem.

- Você pode me dar uma carona até os Pistoleiros, Scully? – 
sua voz 
era 
monocórdia, inexpressiva.

- Você quer ficar lá? – indagou ela, a despeito da obviedade 
da 
pergunta. – 
Fique conosco... – acrescentou num murmúrio.

Ele pareceu não ter ouvido a última frase.

- Acho que vou pedir a eles um canto para passar a noite... – 
o tom 
era 
desanimado, o semblante sombrio. – Afinal, não devo mais ter 
um 
apartamento, tenho?

Ela suspirou.

- Não. Uns meses atrás, quando Amy ficou doente, as despesas 
ficaram 
muito 
altas para que eu pudesse continuar pagando dois aluguéis. – 
ela se 
desculpou, encolhendo os ombros.

Mulder a olhou, surpreso.

- Você manteve meu apartamento alugado por cinco anos? Vazio?

Ela concordou com a cabeça, seu olhar fixo na rua.

- Às vezes eu ia até lá, tirava a poeira, dava de comer aos 
peixes... 
Amy 
ia comigo. Ela adora seu aquário... – a voz de Scully 
denotava 
cansaço.

- Por quê? – ele a encarava incrédulo. – Por que fez isso? 
... Manter 
meu 
apartamento?

- Tinha certeza de que você voltaria. – suspirou Scully. Sua 
voz era 
baixa, 
rouca. – Fique conosco... – ela insistiu, - ...ao menos até 
conseguir 
outro 
lugar...

Mulder balançava a cabeça, atônito. Seus olhos vagavam do 
rosto de 
Scully, 
para a rua,  para Amy e de volta à parceira.

- Não... não compreendo... Por quê, Scully?

Ela enfiou o pé no freio com força, parando o carro 
bruscamente no 
meio da 
avenida deserta. Esmurrou o volante com força, o olhar fixo 
na rua 
vazia à 
sua frente.

- Droga, Mulder! Porque amo você! – voltou-se e o olhou nos 
olhos. – 
Amo 
você. Deus! É assim tão absurdo? É tão difícil de entender?

Pronto! Ela havia dito. Dissera o que estava entalado em sua 
garganta 
por 
toda uma vida.

Ele permaneceu imóvel por longos instantes, a respiração 
suspensa, o 
olhar 
perdido na imensidão dos olhos azuis de Dana Scully. Ela 
havia dito, 
ele 
mal podia crer em seus ouvidos. Ela havia dito o que ele 
sempre 
esperara 
ouvir. Ele queria tomá-la nos braços, beijá-la loucamente, 
gritar ao 
mundo 
que ela o amava. Mas permanecia estático diante dela, os 
braços e as 
pernas 
e o rosto formigando estranhamente. Quando por fim conseguiu 
vencer a 
inércia que o dominava e mover-se, tomou o rosto da mulher 
que amava 
entre 
as mãos e aplicou-lhe o mais terno dos beijos.

- Você vem para casa com a gente, não vem, papai? Por 
favor... – 
suplicava 
Amy.

"Com os pais que tem... Papai..." Um abduzido. Ele?

Como que atingido por um raio, Mulder quedou paralisado. Os 
lábios 
formavam 
palavras mudas que a boca entreaberta não conseguia 
pronunciar. Os 
olhos se 
transformaram em dois imensos discos cinzentos, transbordando 
dúvidas 
e 
incredulidade. Scully apenas acenou com a cabeça 
afirmativamente, 
sorrindo.

"Papai..." Um abduzido. Ele!

O lindo sorriso de menino que ela ansiara tanto poder rever, 
minutos 
atrás, 
estampou-se na face de Fox Mulder, tão radiante, tão 
resplandecente 
que 
pareceu iluminar a noite.

- Vamos para casa. – falou ele.



Georgetown – Washington, DC
13/10/2005 – 11:13 PM

A chave girou na fechadura, destrancando a porta do 
apartamento de 
Scully. 
Ela entrou, acendeu a luz e jogou a bolsa sobre o aparador. 
Estava 
exausta. 
As sombras escuras sob seus olhos eram acentuadas pela 
palidez de seu 
rosto. Seu corpo implorava por um bom banho morno e pela 
quente maciez 
de 
sua cama.

- Onde a coloco? – sussurrou Mulder parado atrás dela, 
trazendo Amy 
adormecida e enfim quieta em seu colo.

Num instante, ela se recordou porque, a despeito do cansaço, 
sentia-se 
tão 
leve, como se seus pés mal tocassem o chão. Sorrindo, o 
conduziu até o 
quarto da menina.

Um aquário, seu aquário, dominava a cena, repleto de 
peixinhos 
coloridos, 
alegre, cheio de vida. Ele sorriu ao reconhecer o enfeite em 
forma de 
disco 
voador que subia e descia do fundo ao sabor das bolhas. Uns 
poucos 
brinquedos, alguns bichinhos de pelúcia e bonecas, estavam 
cuidadosamente 
organizados em um canto do quarto. Muitos, muitos livrinhos 
infantis 
amontoavam-se sobre praticamente todos os móveis.

Com cuidado, Mulder depositou a menina sobre a cama cujas 
cobertas 
Scully 
acabara de afastar. Examinou-lhe o rostinho infantil. Tinha 
teias de 
aranha 
presas aos cabelos, um bocado de poeira nas bochechas, mas 
dormia 
feliz. A 
mãe livrou-a das roupas sujas das aventuras do dia e vestiu-a 
com o 
pijama 
favorito, aquele cor-de-rosa com ursinhos. Quando ajeitava as 
cobertas 
em 
torno da menina, no entanto, ela despertou, meio confusa.

- Está tudo bem, querida. Volte a dormir. – sussurrou Scully, 
beijando-lhe 
a testa.

- Boa noite, mamãe... E boa noite, papai... – sorriu 
sonolenta para 
Mulder 
que assistia a tudo de um canto do cômodo.

Ele se aproximou e beijou-lhe ternamente o rosto, seu coração 
dava 
pulos de 
alegria dentro do peito.

- Durma com os anjos, meu bem. – disse com a voz embargada.

Já com os olhinhos fechados, a menina abraçou uma boneca que 
ele 
reconheceu 
como Samantha e adormeceu imediatamente, o sono tranqüilo dos 
inocentes.

No pequeno espelho sobre a cômoda de Amy, Scully pôde 
observar que as 
teias 
de aranha que ela tão cuidadosamente removera dos cabelos da 
filha 
também 
espalhavam-se por seus próprios cabelos. Sorriu ao reparar, 
pelo 
reflexo, 
que uma delas mantinha-se teimosamente suspensa na ponta do 
nariz do 
parceiro parado atrás dela. 

- Acho que seria uma boa idéia se você tomasse um banho. – 
disse, 
removendo 
a teia com cuidado e a exibindo como um troféu. – Tenho 
algumas de 
suas 
roupas guardadas em meu armário...

- Ora, ora, ora, agente Scully... Que espécie de fetiche é 
esse? – 
ironizou 
ele.

Ela sorriu, timidamente.

- Achei que seria um desperdício dar aos pobres aqueles seus 
ternos 
caríssimos, Mulder. Os estava guardando para meu futuro 
genro, quem 
sabe?

Com uma das mãos, ele segurou o queixo de Scully, a obrigando 
a olhar 
para 
cima.

- Desconhecia esse seu lado econômico. – disse inclinando-se 
para 
beijar-
lhe suavemente os lábios. – Mas o adoro... Que tal se 
economizássemos 
água, 
também, tomando um único banho os dois, hein? – completou com 
a voz 
carregada, empurrando-a gentilmente pelos ombros em direção 
ao 
banheiro.

- Mulder, Mulder... Pelo tom de sua voz, não me parece que 
iremos 
economizar coisa alguma... – ela acrescentou feliz.



Mais tarde...

- Estou faminta. E você? – indagou a ruiva vasculhando a 
geladeira.

Ele pensou muito antes de responder, esforçando-se para 
lembrar-se dos 
gostos gastronômicos da parceira. Algo lhe dizia que não 
combinavam 
exatamente com os seus. Um brilho de reconhecimento perpassou 
seus 
olhos, 
simultaneamente com um franzido irônico dos lábios.

- Contanto que não seja um daqueles seus gelados de arroz 
integral, eu 
comeria qualquer coisa. – respondeu em tom jocoso.

As respostas de Scully foram uma pequena careta e uma risada 
gostosa. 
Incrível como ela ficava ainda mais bela quando estava assim, 
à 
vontade...

- Ok... Tenho uma lasanha congelada aqui.

- Ótimo para mim!

Ele sentava-se no sofá da sala ainda um tanto desconfortável 
com a 
nova 
situação. Sentia-se de certa forma intruso na intimidade, na 
vida de 
Scully. Observou a mulher enquanto ela colocava a comida no 
microondas 
e 
movimentava-se de um lado para o outro, pegando pratos e 
talheres.

- Vai ficar aí sentado a noite toda enquanto a criadagem 
prepara a 
mesa 
para o banquete, majestade? - ironizou Scully, com uma 
profunda 
reverência. 
– Pegue os copos, por favor... E há uma garrafa de vinho na 
porta da 
geladeira...

Ela percebera o desconforto de Mulder e tentava pô-lo à 
vontade.

- Guardar vinho de pé na geladeira, Scully? – ele perguntou 
franzindo 
a 
testa. – Muito me admira você fazendo algo assim...

- Com a palavra Fox Mulder, o sommelier... – atalhou ela com 
expressão 
marota.

Uma lasanha e alguns copos de vinho depois, Mulder sentia-se 
relaxado, 
em 
paz consigo mesmo. Ele e Scully riam e conversavam 
abobrinhas, as mãos 
dadas por sobre a mesa, como dois adolescentes.

- Você realmente precisava ter visto a cara de mau que Langly 
fez, 
segurando o garoto pelo braço no cyber café! – ela deu uma 
risada. O 
abatimento que suas feições exibiam quando entrara em casa 
aquela 
noite 
fora substituído por bochechas rosadas e um par de olhos 
brilhantes. – 
"Ela 
só quer bater um papo com você, rapaz." – continuou, 
engrossando a voz 
na 
tentativa de imitar o Pistoleiro.

Mulder olhava para ela distraído. Ela quase pôde ouvir o 
"click!" no 
cérebro do parceiro. Os olhos cinzentos se estreitaram, o 
cenho se 
franziu.

- Me ocorreu uma coisa agora, Scully. Sobre os e-mails que 
você 
recebeu...

- O que tem eles? – mal podia esperar para ouvir outra teoria 
maluca 
de 
Mulder.

- Se não foi Marita Covarrubias, quem foi o mandante? – o 
computador 
que 
ele chamava de cérebro funcionava tão intensamente que Scully 
juraria 
ouvi-
lo zunindo. – Aquela relação de cidades... você ainda a tem?

- Agora, Mulder? – perguntou desanimada.

- Por favor... – lá estava ele usando aquele seu jeito 
sedutor...

Ela remexeu sua bolsa até pescar de lá uma folha de papel 
meio 
amassada que 
entregou a ele. Mulder pediu uma caneta, que ela lhe entregou 
com um 
suspiro, e depois ficou olhando para o papel por 
intermináveis 
minutos, 
resmungando e rabiscando. 

Scully começava a sentir as conseqüências do dia agitado e 
das taças 
de 
vinho. Suas pálpebras estavam pesadas, ela apoiava o queixo 
na mão, 
ainda 
assim, porém, cabeceava.

- Achei, Scully! Veja! – ele exclamou alto, quase gritando.

- Sshh... Amy está dormindo. – reclamou a mulher.

Ele se desculpou enquanto estendia a folha rabiscada para 
ela.

- Veja! – disse postando-se ajoelhado ao lado dela. – O 
remetente não 
está 
no nome das cidades, mas dos países onde elas se situam. 
Observe...

"Santiago		– Chile
 Atenas		- Grécia
 Iekaterinburgo	- Rússia
 Berna		- Suíça
 Udine		- Itália
 Riad			- Emirados Árabes
 Recife		- Brasil
 Adis Abeba		- Etiópia
 Varsóvia		- Polônia
 Oslo			- Noruega
 Copenhague		- Dinamarca" dizia a lista.

- C-G-R-S-I... Não... não percebi onde você quer chegar, 
Mulder.

- Esqueça esse "I" de Itália, rearranje as iniciais e voilá! 
C.G.B. 
Spender! O Canceroso, Scully. ELE enviou as mensagens. – ele 
completou 
com 
um sorriso triunfante.

- Spender está morto, Mulder. Eu já disse a você. – atalhou 
impaciente. – 
Pergunte a Skinner, se não acredita. Ele foi ao funeral do 
Canceroso... – 
seus olhos pesavam. Ela suspirou exausta. – Ah! Deixa para 
lá. É 
tarde. 
Vamos dormir...

Ele deu de ombros e sorriu em resposta. Piscou um dos olhos.

- Dormir? Eu tinha outros planos para essa noite...

O olhar de Mulder era insinuante enquanto suas mãos 
massageavam 
languidamente a nuca dolorida de Scully que, ronronando como 
uma 
gatinha 
manhosa, sentia-se desmanchar sob as mãos gentis do homem 
amado. A 
noite 
prometia...



Mount Pleasant, Pennsylvania
14/10/2005 – 05:56 PM

As copas já quase nuas das árvores do lado de fora da janela 
sacudiam-
se 
com o vento forte e gélido que se encarregava de arrancar-
lhes as 
últimas 
folhas. Fazia frio lá fora. Dentro da sala, no entanto, as 
chamas 
brilhavam 
na lareira, fazendo estalar as achas úmidas de lenha e 
enchendo o ar 
com 
seu cheiro acre. Sentado numa confortável poltrona de couro 
próxima ao 
fogo, o homem falava ao telefone. 

- Fiz o que tinha de ser feito. Krycek se excedeu, não havia 
outra 
solução. 
... Ele foi  útil aos nossos propósitos por muito tempo, sim. 
Mas 
ultimamente o poder lhe subiu à cabeça. Que lhe sirva de 
lição.

O timbre levemente agudo da voz sintetizada era, por vezes, 
incômodo 
aos 
ouvidos.

- Sim, você certamente merece um prêmio da Academia por sua 
performance no 
café, Edu. Eles nem desconfiaram! ... Seu tempo acabou? ... 
Compreendo... 
Mas você já tem alguém preparado para deixar em seu lugar, 
não é 
mesmo? ... 
Huumm... Alberto Rodrigues é o nome dele? ... Dezesseis anos? 
... 
Sim... 
Não, se a Organização o recomenda, estou de acordo... Apenas 
avise-o 
que 
aguarde um contato meu antes de qualquer coisa.

De repente, o homem foi acometido por um acesso de tosse que 
o deixou 
sem 
fôlego.

- Me desculpe. – disse ao telefone, quando conseguiu retomar 
precariamente 
o ritmo de sua respiração. - A propósito, tenho um último 
servicinho 
para 
você antes de partir. Sim, para ela mesma. O texto é o 
seguinte: "A 
grande 
e a pequena raposa estão a salvo agora que o rato caiu em sua 
própria 
armadilha. Mas não convém descuidar-se. Lembre-se: a verdade 
está lá 
fora." 
... Obrigado e adeus. – completou, recolocando o fone no 
gancho.

A mão magra e ossuda estendeu-se até a mesinha próxima onde 
repousava 
o 
maço de Morley. Tomou um cigarro da embalagem e o acendeu, 
tragando 
com 
prazer a fumaça mal cheirosa.

- Ah, esse fantásticos e prestativos meninos do Brasil... – 
murmurou 
C.G.B 
Spender para si mesmo com um sorriso satisfeito.

Tinha o rosto magérrimo, a pele malicenta e olheiras 
profundas. Atado 
ao 
pescoço na altura da garganta, um minúsculo sintetizador 
captava e 
ampliava 
o volume de sua voz. Num cacoete, coçou, com a mão 
desocupada, a 
pequena 
cicatriz avermelhada na base de seu pescoço. Sua garantia de 
vida 
contra o 
câncer.

- Alex Krycek... – seu rosto se crispou numa máscara irada. – 
Achou 
que 
podia fazer mal à minha netinha? Idiota! Mas, Fox... Preciso 
fazer 
alguma 
coisa para que não interfira novamente nas operações do 
Sindicato...





T O   B E   C O N T I N U E D . . .











[Calma. É brincadeirinha... Continua aqui embaixo.]






















Rio de Janeiro, Brasil
26/10/2005 – 06:00 PM

Fox Mulder contemplava absorto a pequena Amy brincando na 
areia da 
praia à 
sua frente. Ela corria para um lado e para o outro na beira 
d'água, 
soltando gritinhos de êxtase quando as ondas molhavam seus 
pezinhos. 
Seus 
cabelos ruivos presos em maria-chiquinhas acentuavam-lhe o ar 
de 
menina 
sapeca.

Fora excelente aquela idéia que Scully tivera de usar parte 
dos 
pagamentos 
atrasados que o FBI devia a Mulder para fazerem aquela viagem 
ao 
Brasil. A 
despeito da crônica antipatia que Bill Scully nutria por ele, 
as 
pequenas 
férias pareciam estar fazendo muito bem à mulher de cabelos 
vermelhos. 
Ela, 
que andava pálida e abatida e exibia olheiras profundas ao 
deixarem 
Washington, tinha outro aspecto agora, a pele levemente 
dourada, as 
bochechas coradadas enchendo-se de carne outra vez. Quanto a 
Bill 
Scully, 
não era um incômodo tão grande que sua simpática família e um 
bom hote 
à 
beira mar não pudessem compensar...

- Um centavo por seus pensamentos. – disse Scully, pousando a 
mão 
levemente 
sobre seu braço.

- Ah! Não me vendo assim tão barato. – respondeu ele com uma 
careta. 
Depois, mais sério, quase tristonho, indicou com um ligeiro 
movimento 
do 
queixo a menina que brincava feliz com o mar. – Pensava no 
tempo de 
vida 
que me foi roubado com essa estória toda. Nesse limbo no qual 
estive 
mergulhado por sei lá quanto tempo, vagando... sem rumo, sem 
nome, sem 
lembranças... Vazio. Sozinho.

A mão de Scully procurou sua mão e os dedos se entrelaçaram 
com força. 
De 
seu próprio modo, ela compreendia-lhe os sentimentos. Também 
ela 
experimentara aquele vazio, aquela solidão da qual ele 
falava, pelo 
tempo 
em que Mulder estivera desaparecido. Por outro lado, tivera 
Amy como 
alento, a fragilidade da criança a compelindo a lutar, sua fé 
inabalável a 
impulsionando adiante pelo caminho.

- Por outro lado... - acrescentou Mulder com aquela 
sobrancelha 
erguida que 
pontuava a ironia em sua voz. – Por outro lado, esse limbo me 
poupou 
da 
parte ruim dessa estória.

- E qual seria essa "parte ruim"? – perguntou Scully 
intrigada.

- O que vi na casa de Marita Covarrubias, o berreiro 
incessante, as 
mamadeiras no meio da madrugada, as fraldas sujas, o 
regurgitar 
daquela 
sopinha de beterraba nos momentos mais impróprios... – 
respondeu ele 
com 
uma risadinha.

- Você certamente não perde por esperar. – ela acrescentou, 
tomando a 
mão 
de seu parceiro e a pousando gentilmente sobre seu ventre.

Mulder voltou-se para ela, lentamente. A incredulidade fazia 
seus 
olhos 
parecerem querer saltar das órbitas, a boca entreaberta. 
Atônito, seu 
olhar 
saltava sem parar do rosto para o ventre da companheira e de 
volta 
para os 
olhos e para a barriga outra vez, uma, duas, mil vezes. As 
articulações de 
seus dedos retesados se desenhavam muito brancas contra a 
pele de sua 
mão 
que repousava com a suavidade do toque de uma borboleta sobre 
a 
barriga de 
Scully, mal a tocando. 

O sol se punha por trás do Morro Dois Irmãos, tingindo o céu 
de tons 
de que 
iam do rosado ao vermelho vivo. Do alto do Corcovado, o 
Cristo 
Redentor 
estendia suas mãos abençoando a cidade. Por um instante, 
Scully teve a 
impressão de que a estátua gigantesca sobre o morro dirigia 
seu olhar 
para 
ela, que a abençoava também.

Por fim, como que atingido em cheio pela compreensão do fato, 
Foc 
Mulder 
engoliu em seco e piscou os olhos algumas vezes, como se 
despertasse. 
Seus 
olhos se fixaram nos de Dana Scully, sua eterna parceira, 
amiga, 
amada. Seu 
rosto se iluminou num sorriso resplandecente.

- Amo você, Dana Scully!

O paraíso, finalmente, estava à vista.



F I M



NOTAS FINAIS: 


NOTA 1: Cabe aqui uma explicação. Como foi dito na parte 1 da 
fic, a 
amnésia de Mulder foi do tipo "pós-traumática" ou 
"retógrada", segundo 
a 
própria Dana Scully M.D.! Pesquisei um pouquinho na Internet 
sobre 
essa 
manifestação da doença antes de escrever e o que descobri que 
essa é 
uma 
forma de amnésia comum em vítimas de acidentes ou de 
violência. Ela 
não 
encontra no tratamento com as drogas conhecidas um bom 
resultado. As 
memórias do indivíduo afetado retornam paulatinamente e há 
casos em 
que um 
novo episódio traumático acelera esse processo. Mas como não 
sou 
médica, 
então... Fantasiando um pouquinho, foi isso o que tentei 
descrever na 
fic 
através dos sonhos de Weird / Mulder e das recordações 
despertadas 
pelos 
locais a ele familiares em Washington. Se não for bem assim, 
passo a 
palavra aos doutores de plantão.

NOTA 2: Huey, Dewey e Louie, para quem não se lembra, são os 
nomes em 
inglês dos sobrinhos do Pato Donald, Huguinho, Zezinho e 
Luizinho aqui 
na 
Terra Brasilis. Na ocasião em que escrevi a cena da visita 
dos agentes 
à 
casa de Marita Covarrubias, eu estava escrevendo, ao mesmo 
tempo, uma 
fic 
cômica denominada "Trash People" com a Sky e fiquei meio 
contaminada 
por 
essa onda trash. Daí a idéia de castigar a "loura sonsa" com 
trigêmeos 
pestinhas como os sobrinhos do Donald. Mil perdões aos fãs da 
moçoila.

NOTA 3: Dessa vez acabou mesmo. Não vai ter Parte 4 (eu 
acho...). Peço 
sinceras desculpas e agradeço do fundo do coração a todos que 
esperaram 
pacientemente pela continuação (ou devo dizer pelas 
continuações?) 
dessa 
fic e mandaram os feedbacks tão fundamentais no encorajamento 
de seu 
desfecho. Sorry, se o final não foi do jeito que alguns 
esperavam, se 
ficou 
meio previsível ou coisa e tal. Mas foi a idéia que me 
ocorreu para 
terminar esta estória. Se alguém tiver outra sugestão, que se 
sinta à 
vontade para escrever uma "Weird – Parte Final – Solução 
Alternativa". 
;) 
Podemos até instituir um "Você Decide" das fanfics, que tal? 
Eu vou 
adorar 
ler!