Fanfic 5					
11/11/2000
Título: Timeless
Autora: Athena (D.Scully)
Email: dana_kathy_scully@yahoo.com
Nota: Arquivo X e seus personagens pertencem a Fox Network e 
1013 
Productions.
Sinopse: Scully não existe, mas ainda assim o amor entre ela 
e Mulder é 
algo eterno.
Classificação: shipper (é claro...).
Spoilers: Sem spoilers.
Observações: Acho que não preciso dizer que Scully não faz 
parte dos 
Arquivos X. Mas Mulder faz.
Nota: Quero agradecer à minha amiga Vera Nathália pela ajuda 
sobre os 
meandros da História e pelos palpites, sem os quais esta 
fanfic não seria 
completa.
























Timeless



	Região da Prússia, 1221 d.C.

	A Ordem dos Templários era uma instituição religiosa da 
Idade Média. 
Tendo sua origem na França, em meados do século XII, ela era 
inicialmente 
subordinada aos dirigentes da Igreja Católica e fora criada 
com o intuito de 
proteger os peregrinos cristãos que se dirigiam para 
Jerusalém. 
	As únicas pessoas aptas a fazerem parte desta 
instituição eram os 
nobres. A partir do momento em que eles entravam para a 
Ordem, eles 
passavam a viver como monges, e seguiam todas as regras 
impostas pela 
Santa Igreja a um servo de Deus. Sua hierarquia também era 
semelhante ao 
clero, sendo que todos os ordenados seguiam os mandamentos do 
Grão – 
Mestre. 
	Eles rezavam, jejuavam e construíam igrejas belíssimas, 
de formato 
circular, que até hoje são contempladas por milhões de 
pessoas, em várias 
cidades da Europa. Mas havia uma pequena parte desta Ordem – 
a parte dos 
Cavaleiros – que iam às guerras e eram conhecidos por serem 
guerreiros 
destemidos e infalíveis. Tais qualidades foram a razão da 
fama que eles 
obtiveram por todo o continente. Eles tinham em suas mãos o 
poder da guerra 
e da oração.
Mas com o tempo e as cruzadas, esta instituição cresceu e 
ganhou 
poder, se alastrando por todos os cantos da Europa. O clero o 
concedia 
autonomia suficiente para os rumores e lendas se alastrarem 
como pólvora. 
Uma dessas lendas dizia que os Cavaleiros Templários tinham 
encontrado, 
numa destas cruzadas, o Santo Graal, o cálice que recolheu o 
sangue de 
Cristo quando Ele foi flechado, em sua agonia final. Boato ou 
não, o certo era 
que eles conseguiram fama e autonomia suficiente para não se 
submeterem 
mais às ordens do clero católico. 
Esta história é sobre um cavaleiro templário. Eu. 
Meu nome é Franz Meyer. Nasci na região da Prússia, numa 
família 
nobre. Meus pais esperavam que eu me casasse com alguma 
donzela, 
igualmente nobre, mas eu preferi abdicar dos prazeres 
terrenos para me juntar 
à Ordem. Os motivos que me levaram a tomar tal decisão, eu 
não lembro, nem 
eles não são relevantes agora. O que importa são as 
conseqüências deste ato. 
Elas me perseguem pela eternidade...
O grão – mestre da instituição era um homem justo, chamado 
Walter 
Schlumberger. Eu fazia parte dos cavaleiros e ele estava 
planejando uma 
cruzada até Jerusalém, para perseguirmos os não – cristãos. 
Eu ansiava por 
isso. Era a primeira vez que eu participaria de tal jornada. 
Eu estava montado em meu cavalo, perto dos portões da 
fortaleza em 
que vivíamos, esperando meus companheiros. Vi Anton 
Kieckhefer se 
aproximar. Também era sua primeira cruzada. Não gostava dele. 
Adulava os 
superiores para conseguir o que queria. Mas era meu 
companheiro de viagem 
e nós tínhamos que manter a paz entre nós. 
Vi que atrás dele vinha o grão – mestre e o restante dos 
cavaleiros. 
Estava tudo pronto. Meu coração jovem se comprazia diante de 
tal 
espetáculo... e por tudo que estava por vir. 
Washington D.C. – Dias atuais

Eu sou o Agente Especial Fox Mulder e sou essencialmente um 
homem 
solitário. Inteligente e fechado, eu vivo em função do meu 
trabalho, na Unidade 
dos Arquivos X, no FBI. Tanta preocupação não se deve à busca 
incessante de 
promoções e reconhecimento, mas sim por causa de minha irmã, 
Samantha 
Mulder, que havia desaparecido quando eu tinha 12 anos. Desde 
então, minha 
vida se resume na minha busca. Tanto que eu não tenho uma 
vida social. E 
não sou capaz de amar. Ou pelo menos, nunca encontrei uma 
mulher que 
despertasse em mim tal sentimento. 
A Unidade dos Arquivos X é mal compreendida pelos meus 
colegas e 
superiores. Isso porque ela é responsável pelos casos não 
resolvidos do 
Bureau. Geralmente envolve fenômenos paranormais, ocultismo, 
feitiçaria, 
vampirismo e parapsicologia. Acho que nem eu me interessaria 
por tais 
assuntos, se eu não tivesse a convicção de que minha irmã foi 
levada por 
alienígenas e que há uma conspiração governamental para 
encobrir a 
existência destes seres.
Hoje eu acordei assustado. Os sonhos estranhos estavam se 
tornando 
comuns. Neles, eu me via em épocas distantes, à procura de 
algo que nunca 
era encontrado. E havia uma imagem, que sempre era ofuscada. 
Parecia um 
quadro impressionista. Decidi que já estava na hora de 
procurar uma ajuda 
profissional. Mas no fundo, sabia que eu nunca faria isso. 
Não tinha tempo. 
Mas eu não podia pensar nisso. Não agora. Estava atrasado 
para o 
trabalho. Levantei-me e fui me preparar para mais um dia 
cansativo de minha 
pobre existência.
Ao chegar no FBI, eu fui para a sala de meu chefe, o diretor 
– assistente 
Walter Skinner. Ele tinha um assunto urgente para tratar 
comigo.
"Mulder, que bom que está aqui. Precisamos de você num caso".
"Qual?".
"Um colecionador de artes foi assassinado ontem à noite, no 
Museu de 
Arte de Washington. O nome dele era Samuel Brown. O museu já 
estava 
fechado, mas ele sempre entra lá quando quer, afinal, é um 
grande admirador 
de artes e conhece pessoas influentes, até mesmo o diretor 
geral do museu. 
Sempre foi uma pessoa calma e pacífica. Ninguém consegue 
explicar as 
circunstâncias de sua morte".
"Um caso de assassinato? O que isso tem a ver com os Arquivos 
X?".
"Aparentemente nada, mas ninguém sabe como o assassino entrou 
e 
saiu do prédio. As câmeras de segurança não registraram nada. 
Seria bom 
você acompanhar o caso".
Sai da sala de Skinner e fui para o museu, que ficava a 
poucas quadras 
do prédio do FBI. Quase sempre passava por lá, mas nunca 
entrava. Estava 
sempre apressado para resolver algum caso. Mas isso não 
diminuía o meu 
interesse por obras de arte. Na verdade, eu me interessava 
por qualquer coisa, 
principalmente se era inexplicável. 


Espanha, 1499 d.C.

Meu nome é Fernão Castela e Muñoz. Eu fazia parte da nobreza 
espanhola e era primo da rainha Isabel de Castela. Tinha  31 
anos quando tudo 
aconteceu. A história que estou para contar não é muito 
antiga, ainda assim, 
parece que foi há uma eternidade. Agora que tudo passou, 
apenas sinto o 
alívio de ter cumprido uma parte da minha existência e a 
esperança de poder 
prosseguir... para encontrá-la.
As pessoas ao meu redor me admiravam e me temiam por minhas 
características: corajoso, impiedoso com os inimigos de minha 
pátria e, acima 
de tudo, fiel a Deus e à religião Católica. Morava em uma 
província ao norte do 
país, chamada Huesca, onde muitas vidas eram submetidas às 
minhas ordens. 
Desde que meus pais morreram, eu era responsável por Huesca, 
que 
fica próximo à fronteira com a França e, por isso mesmo, 
terra de muitas lutas. 
O povo basco morava por perto e era um risco à integridade do 
meu país. 
Minha prima ficava mais tranqüila sabendo que eu estava 
fazendo o possível 
para manter a paz por lá.  Ela já tinha muitos problemas no 
Novo Mundo.
Meus pais. Muitas coisas deles haviam em mim. Meus olhos 
verde – 
acinzentados, eu herdei de minha mãe; meu rosto, com as 
feições e traços 
bem delimitados, lembrava meu pai; mas havia algo que nunca 
mudava: o 
olhar, de revolta e ira desde que eu perdi minha amada, 
refletia a alma que vive 
em eterno conflito e desespero, presa dentro desta essência. 
Mas nada disso 
eu sabia naquela época. Apenas que era um nobre, belo, amado 
e temido e 
que tinha que lutar até a morte pela minha pátria, minha 
única paixão. 
Nunca me casei e nunca pretendi. Só agora eu entendo porque. 
Minha 
prima Isabel insistia em me prender a princesas que eu não 
conhecia e nem 
falavam a minha língua. Tudo para estreitar os laços 
diplomáticos da Espanha 
com outros países. Mas eu era um homem solitário, por opção. 
Preferia servir à 
minha pátria de outra forma. Na religião, por exemplo. Era 
católico e tinha 
resolvido construir uma igreja na minha província. Uma igreja 
magnífica, à 
altura da Santa Igreja Católica. Bela em seus detalhes. Não 
poupei dinheiro 
para isso. E depois que ela estava terminada, percebi que 
falta uma coisa: 
beleza interior. A arquitetura já não era suficiente. Resolvi 
contratar um pintor 
para desenhar algo no teto da igreja. 
Ouvi dizer que havia um pintor na cidade de Toledo que era 
muito bom. 
Quis ir pessoalmente até lá. Assim, ele veria o quanto 
precisava de sua ajuda. 
Não é sempre que um nobre sai do norte do país e vai até a 
região central só 
para buscar um pintor. Mas algo me dizia que eu iria 
encontrar algo mais nesta 
cidade.
E realmente encontrei. Lembro-me de ter parado em frente a 
uma igreja 
da Ordem dos Templários, quando cheguei em Toledo. Ela era de 
uma beleza 
estonteante. Entrei para ver seu interior, acreditando que 
aquilo se devia à 
minha imensa curiosidade... e inveja. Eu queria que a minha 
humilde igreja 
fosse tão bonita quanto aquela. 
Parei na porta e observei. Ela era toda circular. Havia 
vitrais dos lados e, 
no fundo, um altar em pedra. Olhei para o chão e vi os 
túmulos dos cavaleiros. 
Queria ficar mais um pouco, mas de repente um desespero tomou 
conta de 
mim. Não sabia explicar o que era. Um misto de tristeza, e 
revolta me invadiu. 
Tive que me controlar, pois meus instintos me diziam para 
depredar aquela 
igreja. Sentia ódio pelos Templários. Saí correndo e fui 
procurar o pintor.
Quando eu o encontrei, percebi que ele era uma pessoa humilde 
em 
seus hábitos e princípios. O pobre homem ficou maravilhado 
por tão honroso 
convite. Quis, em troca por eu tê-lo escolhido, presentear-me 
com um quadro. 
Era uma pintura antiga, de moldura simples, que retratava uma 
jovem de rosto 
delicado. Ela estava séria no quadro, trajava roupas 
humildes. Provavelmente 
era o retrato de uma camponesa. Poderia ser a filha do 
pintor. Mas logo vi que 
não era: a jovem tinha cabelos vermelhos como o fogo e traços 
caucasianos. 
Tal criatura não poderia pertencer à latina Espanha. Eu 
fiquei maravilhado com 
o olhar de esperança e amor que a jovem tinha. Fiquei 
hipnotizado por ela, que 
tinha algo familiar no rosto.
Retornamos - eu, o quadro e o pintor – para Huesca. Ao chegar 
em 
casa, coloquei o quadro no corredor ao lado da porta do meu 
quarto, para 
encher de sorte e alegria todas as manhãs que eu acordasse e 
o visse. Percebi 
que a jovem sorria. Era estranho, pois na primeira vez que 
tinha visto o quadro, 
ela estava séria. Mas o sorriso era confortante e fazia com 
que o quadro 
ficasse mais belo. Não dei muita atenção a este fato. 
Algumas semanas se passaram e cada vez que eu olhava para o 
quadro, me apaixonava mais. Comecei a perceber que a imagem 
se mexia, 
todo dia estava numa posição diferente. Era como se ela 
falasse comigo. E o 
mais estranho: eu, de alguma forma, sabia o que ela falava. 
Mas decidi guardar 
essa informação para mim, para não ser chamado de louco. A 
nobreza 
espanhola não iria tolerar um nobre insano. Nem que fosse por 
amor.
Mas eu não tive muito tempo para aproveitar essa loucura. Os 
reis  da 
Espanha, Isabel de Castela e Fernando de Aragão, me 
convocaram para uma 
missão especial: ir ao Novo Mundo representando a Espanha. 
Eles precisavam 
de um nobre corajoso e solteiro, que tivesse disposição para 
morar em outro 
continente. Eu era a escolha certa. A recém – descoberta 
América me 
esperava. Aceitei o convite, pois pensava que ficaria apenas 
alguns meses 
longe de meu quadro. 
Infelizmente, o destino decidiu que eu nunca retornaria à 
minha querida 
pátria. Ao desembarcar na América, deslumbrado com as belezas 
naturais da 
terra, eu, Fernão Castela de Muñoz, me perdi de meus 
compatriotas e acabei 
sendo morto por um índio de uma tribo canibal. 
Mas, como eu disse no início, agora que tudo passou, apenas 
sinto o 
alívio de ter cumprido uma parte da minha existência e a 
esperança de poder 
prosseguir... para encontrá-la. Essa é a minha meta... o meu 
destino. 


	Região da Turquia, 1221 d.C.

A nossa jornada estava indo bem. Há muitos meses partimos de 
nossa 
terra natal e em todas as aldeias de mouros e judeus que 
passávamos, era a 
mesma carnificina. Matávamos em nome de Deus. Agora percebo 
que esse era 
o nosso grande erro. Matar. Pois Deus disse: "Não matarás". 
Acho que agora 
eu estou pagando por esses pecados. Antes eu me achava santo. 
Agora, sei 
que, de certa forma, mereci o castigo que me impuseram.
Estávamos atravessando a Turquia quando encontramos uma 
aldeia de 
judeus. As ordens eram claras: matar todos. A tragédia 
começou. Casas que 
abrigavam famílias foram queimadas, crianças aos berros viam 
seus pais 
serem mortos para depois terem o mesmo fim. O meu coração 
batia rápido, 
certo de que o que eu estava fazendo era correto. Vi umas 
pessoas fugindo 
pela mata. Deviam ser quatro. Meu companheiro de lutas, Anton 
Kieckhefer, 
também viu. Saltamos dos cavalos e corremos na direção deles. 
	Quando chegamos, encontramos as quatro pessoas, dois 
homens e 
duas mulheres. Agora eu sei que eram irmãos, mas naquela 
hora, pensei que 
fossem dois casais.  Os homens brigaram conosco, mas foi uma 
briga injusta, 
afinal, nós tínhamos armas e eles não. As duas jovens ficaram 
abraçadas, 
chorando. Pareciam dois bichinhos assustados. Tive pena. 
Anton puxou uma delas e a estuprou. A outra avançou contra 
ele, mas 
eu a segurei. Ela se debatia, como se estivesse querendo 
fugir do próprio 
diabo. Mas eu não queria fazer mal a ela. Não mais do que eu 
já tinha feito. 
Olhei para ela, coloquei minhas mãos em volta de seu rosto, e 
disse para não 
ter medo. Ela não teria o mesmo fim de sua irmã. Anton a 
matou depois de 
satisfazer seus desejos e depois virou-se para mim, com uma 
expressão 
maligna no olhar. 
"O que tu estás esperando?", perguntou ele.
Não respondi. Apenas segurava forte o braço da pobre mulher. 
Ela 
chorava em silêncio, com os olhos fixos no corpo da irmã. 
Mais cavaleiros chegaram. Eu sabia que eles não fariam nada 
com ela, 
que era minha prisioneira. Cabia a mim fazer o que fosse. 
Eles olhavam para 
mim, inquisidores. 
Falsos. Covardes.
"Então, se não queres matá-la, dê-me e eu o farei", disse 
Anton.
"Só se for por cima do meu cadáver", respondi. Era mais um 
pensamento do que uma afirmação. Mas Anton ouviu.
"Então, que seja. Voltemos para a aldeia".
Caminhamos todos para a aldeia. Deixei a jovem presa junto ao 
meu 
cavalo, de forma que, se alguma coisa me acontecesse, ela 
poderia fugir.
Começou a luta. Eu e Anton brigamos com nossas armas, numa 
luta que 
parecia não ter fim. Éramos igualmente fortes e corajosos. 
Sabíamos que um 
sairia morto. 
Até que Walter Schlumberger, o grão – mestre, chegou. 
Ele ordenou que a briga terminasse. Obedecemos.
"Sr. Meyer, o que está havendo?", perguntou ele. Mas foi 
Anton quem 
respondeu.
"Senhor, este homem prefere lutar com um colega a matar 
aquela pagã".
O grão – mestre olhou para a mulher. Ela estava de cabeça 
baixa, os 
cabelos caídos para frente. Respirava rapidamente. Estava 
presa ao meu 
cavalo branco. E estava com medo.
"Senhor, eu não acho que ela deva morrer. Não é nosso direito 
tirar a 
vida de nossos semelhantes...".
"Mas ela é uma pagã. Não é nossa semelhante", interrompeu 
Anton.
"Não seria mais fácil nós aumentarmos o rebanho do Senhor, 
convertendo os pagãos, do que matá-los?".
"Se fizéssemos isso, estaríamos camuflando lobos com pele de 
cordeiros. A nossa missão é exterminá-los, e não convertê-
los".
"Chega!", gritou o grão – mestre. "Estou farto desta 
discussão. Sr. 
Meyer, darei a ti duas opções: para continuar na Ordem, terás 
que matá-la".
Eu não sabia o que responder. Não queria matá-la. Minha vida 
estava 
em jogo. 
Minha resposta foi o silêncio. Não mexi um músculo sequer.
"Muito bem", disse o grão – mestre. "Acho que já fizeste a 
tua escolha, 
cavaleiro. Podes retornar daqui. Não és mais um Cavaleiro 
Templário. Tu 
envergonhaste a Ordem. Vá embora!".
"Mas, senhor, não seria melhor se o matássemos?", perguntou 
Anton.
"Não, irmão. Como ele mesmo disse: nossa missão não é matar 
cristãos".
Todos montaram em seus cavalos e partiram. Eu caminhei até a 
jovem e 
parei em frente a ela. Ela era linda! Tinha a pele alva e os 
olhos azuis como o 
céu. Eles contrastavam com os cabelos ruivos. Ela chorava. 
Desamarrei a 
corda que a mantinha presa e deixei que ela fosse embora. Mas 
ela não foi. Ela 
permaneceu parada na minha frente. Não sabia se ela falava 
minha língua. Ela 
montou no meu cavalo e fez um sinal para eu subir. Só então 
entendi que ela 
iria para onde eu fosse. Ela devia se considerar minha 
escrava. Ou então, via 
em mim seu salvador. 
Montei no cavalo e voltamos para a Prússia.


Washington D.C. – dias atuais

Eu parei o carro e saltei. A frente do museu estava cheia de 
policiais, 
repórteres e curiosos. Abri caminho por entre a multidão e 
entrei no prédio. 
Caminhei até o delegado, que estava em pé com um copo branco 
na mão, e  
pelo cheiro parecia que estava bebendo café. Ele estava 
conversando com 
uma pessoa aparentemente bem distinta, que tinha cabelos 
grisalhos e trajava 
um terno azul escuro. 
"Delegado, eu sou o Agente Especial Fox Mulder, do FBI. Vim 
ajudar na 
investigação do caso".
"Que bom. Agora temos um federal nos ajudando!", respondeu o 
delegado, a voz cheia de sarcasmo.
"Delegado, qualquer ajuda é bem vinda agora. Não quero ver o 
nome do 
meu museu sujo com um assassinato", disse o homem de cabelos 
grisalhos. 
Ele virou-se para mim e continuou falando. "Agente Mulder, 
muito prazer. Meu 
nome é Stephen Elliot, e eu sou o responsável pelo museu".
Nós nos cumprimentamos. "Muito prazer, Sr. Elliot. Poderia me 
mostrar 
aonde aconteceu o crime?".
"Claro. Vamos lá comigo".
Andamos até um corredor branco, muito largo, que abrigava 
várias 
pinturas. Dois policiais estavam no local, guardando uma área 
isolada por uma 
corda amarela da polícia, que indicava que aquele era um 
local de crime. 
Eu me abaixei para ver direito o chão ensangüentado e o 
corpo, que 
estava encoberto. Tinha pegadas de pés descalços no sangue, 
que haviam se 
solidificado. Parecia de um homem. 
"Essas pegadas deram alguma pista?", perguntei ao policial.
"Elas são da vítima", disse um deles.
Só então foi que eu vi os sapatos, encostados na parede. 
Olhei para 
cima e vi um quadro que retratava uma mulher, pintada até o 
busto. Ela estava 
séria e parecia olhar diretamente para os meus olhos. Isso me 
fez sentir um 
arrepio. A mulher parecia estar viva. Levantei e continuei 
olhando, como se 
estivesse hipnotizado.
"Bonito esse quadro, não?", perguntou o Sr. Elliot, ao 
perceber o meu 
interesse.
"É. Realmente, é lindo".
"Não sei o que há nele que todos os homens ficam 
hipnotizados".
Olhei para baixo e percebi que havia algo próximo à parede. 
Estava 
ensangüentado. Aproximei-me e, com uma luva, peguei. Era uma 
zarabatana.
"Isso faz parte do acervo do museu?", perguntei.
"Não", disse ele, depois de inspecionar a peça. "Mas eu sei 
de uma loja 
de antigüidades que vende esse tipo de objeto.
Olhei detalhadamente para a zarabatana e vi que tinha algo 
inscrito nela. 
"Você sabe me dizer o endereço dessa loja?", perguntei.
"Sei. Fica aqui perto".
Eu coloquei a zarabatana dentro de um saco plástico, pois 
muito 
provavelmente, ela era a arma do crime.
"Sr. Elliot, eu quero te pedir uma coisa", disse, depois de 
me certificar 
que os policiais não estavam ouvindo.
"O que é?".
"Diga ao delegado que essa peça é do museu".
"Porque?".
"Depois eu explico".
Ele fez o que eu pedi.


França, 1807 d.C.

Minha existência nunca foi pacífica. Só agora percebo que eu 
sempre 
estive envolvido em guerras, batalhas, brigas... tudo por 
causa de um amor 
perdido. Vivi excluído, recluso em um mundo que não era meu, 
à espera de 
uma luz que iluminasse a minha vida.
Meu nome é François de Montdesir. Eu era general do exército 
de 
Napoleão Bonaparte. Minha missão era cumprir as ordens do 
Imperador da 
França, meu país. Por essa causa, eu fazia qualquer coisa. 
Tinha 45 anos e nunca casei. Não quis ter descendentes, para 
que eles 
não herdassem as conseqüências dos meus atos. E eu também 
nunca 
encontrei alguém que me aprisionasse na pior das masmorras: a 
do coração. 
Sempre fui uma pessoa rude, rústica, nascida para a guerra. E 
foi por isso, pela 
minha coragem e bravura, que eu cheguei ao posto de general.
Essa história começa no dia em que eu e minha tropa fomos 
para a 
Espanha. Soubemos que havia uma revolta dos burgueses da 
região de 
Huesca, ao norte do país, perto da fronteira com a França. 
Isso não seria 
preocupação para o Imperador, caso a Espanha não estivesse 
sob o domínio 
dele. Os burgueses, que um dia ficaram do nosso lado, agora 
lutavam contra 
nós. Não aceitavam a dominação da França. Eu não me importava 
com o que 
eles pensavam, contanto que os interesses da França fossem 
preservados.
Ao chegarmos na Espanha, havia um grupo de camponeses e 
burgueses nos esperando. Lutamos incessantemente. Se era 
guerra que eles 
queriam, guerra eles teriam.  Eu e minha tropa fizemos tudo o 
que podíamos 
para vencer. E vencemos. 
Mas antes de irmos embora, nós saqueamos as casas dos 
perdedores. 
Principalmente dos burgueses, que eram os mais ricos da 
região. O comércio 
prosperava, e eles, novos ricos, guardavam preciosidades em 
suas casas.
E eu achei uma delas. Um quadro que estava na casa de um 
comerciante. Ele insistiu para que eu não o levasse, mas ao 
vê-lo, tive a 
convicção de que ele tinha que ser meu. Era o quadro de uma 
mulher. Uma 
jovem, de cabelos ruivos. Ela olhava diretamente para mim. 
Por um momento, 
desejei que ela realmente existisse. Mas a razão falou mais 
alto e eu parti, 
carregando o quadro. Com certeza o Imperador querê-lo-ia para 
si. Seria um 
ótimo presente e uma excelente demonstração da minha lealdade 
para com 
ele.
Partimos da Espanha três meses depois que havíamos chegado. 
Os 
espanhóis se renderam e não havia mais nada para fazermos lá.
Ao passarmos por uma região ao sudoeste da França, paramos em 
uma 
vila que havia se rebelado contra o Imperador. Era nossa 
tarefa acabar com a 
rebelião. E foi isso que nós fizemos. 
Mas eu não esperava que os rebeldes roubassem o quadro. 
Fiquei 
furioso e fui atrás dos ladrões, irado por tamanha ousadia. 
Invadi todas as 
casas da vila e encontrei o quadro numa delas, num local 
afastado da cidade. 
Haviam dez rebeldes lá, todos eles procurados pelo exército 
do Imperador. 
Lutamos com eles e a tropa foi bem sucedida. No final, todos 
os 
rebeldes foram presos e levados para Paris. O quadro também 
foi. Agora, ele 
representava a coragem de um homem. Um que havia morrido para 
que ele 
chegasse às mãos do Imperador. 
A tropa seguiu para Paris depois de enterrar seu general, 
François de 
Montdesir, morto numa briga com os rebeldes franceses.


Região da Prússia, 1229 d.C.

A minha vida melhorou muito depois que eu fui expulso da 
Ordem dos 
Templários. É claro que no início eu estranhei, afinal, há 
muito tempo eu tinha 
escolhido a reclusão de um monastério para viver e não estava 
acostumado 
com tanta liberdade. Nem com tanto amor. Dinah – descobri que 
o nome dela 
era Dinah Steinbruck – era uma pessoa perfeita. Com o tempo, 
conseguimos 
nos comunicar, ela aprendeu a minha língua e eu aprendi a 
dela. Ela era uma 
ótima dona de casa e nós conseguimos um lugar para viver, 
longe do mundo 
que conhecíamos. Na vila onde moramos, ninguém sabia do nosso 
passado. 
Abdicamos de nossas crenças, nossas convicções religiosas 
para vivermos um 
para o outro. 
Eu trabalhava na lavoura e ela cuidava da nossa casa. Vivemos 
felizes 
por um longo tempo. Oito anos. Tivemos um filho, a quem demos 
o meu nome. 
Mas ele morreu quando ainda era um bebê e Dinah não conseguiu 
mais ter 
filhos. Mas isso não impedia a nossa felicidade.
Um dia, no ano de 1229 d.C., uma velha senhora apareceu na 
vila. Ela 
não tinha onde ficar e parecia muito mal. Nós resolvemos 
hospedá-la na nossa 
casa. 
Aprendemos muito com nossos erros. É uma pena que às vezes 
não 
vivemos para consertá-los...
A senhora era muito bondosa. Ficou conosco por uns seis 
meses. Ela 
realmente estava doente, mas curou-se graças aos cuidados de 
Dinah. Ela a 
tratava como se fosse sua mãe. Mas chegou o dia desta senhora 
partir. Ela 
pertencia a um lugar e tinha que voltar para lá.
Alguns dias antes de sua viagem, ela quis retribuir a nossa 
hospitalidade 
e ajuda. Ela não tinha muitas posses, mas assim mesmo 
arranjou uma forma 
de nos homenagear. Ela me deu uma zarabatana, trabalhada 
pelas mãos de 
um escultor que ela dizia ter sido seu filho. E também se 
ofereceu para pintar 
um quadro com o rosto de Dinah.


Washington D.C. – dias atuais

Dias depois, a polícia concluiu que o assassinato, na 
verdade, tinha sido 
suicídio. E a minha ajuda foi quase inútil. Mas não para mim.
Como Stephen Elliot tinha dito à polícia que a zarabatana era 
do museu, 
a polícia devolveu depois de encerrar o caso. Ele me ligou e 
perguntou o que 
deveria fazer com ela. Disse que ia ao museu, me encontrar 
com ele.
Ao chegar, ele estava me esperando.
"Sr. Mulder, eu até agora não entendo porque o senhor me 
pediu para 
mentir para a polícia", disse ele, me entregando a 
zarabatana.
"É que eu fiquei muito curioso com ela", respondi, pegando o 
objeto das 
mãos dele. "Diga-me, Sr. Elliot, o senhor conseguiria dizer 
de que século é 
isso?".
"Não, mas neste tempo em que ela passou aqui, eu analisei e 
percebi 
uma coisa muito... estranha".
"O que foi?".
"Lembra daquele quadro perto do qual foi encontrado o corpo 
do Sr. 
Brown?".
"Lembro. O que tem ele?".
"Bom, ele tem uma inscrição atrás, em alguma língua morta de 
seu local 
de origem, a Prússia".
"E o que é que tem isso?".
"Bom, a mesma inscrição está nesta zarabatana". 
Ele virou a peça e me mostrou. Havia uma escrita ilegível, 
numa língua 
morta.
"Você conhece alguém que poderia traduzir isso?".
"É claro que sim. Eu trabalho com o passado, conheço várias 
pessoas 
que adorariam analisar esse objeto. Chamei uma delas quando 
soube que 
você estava por vir. Ele deve estar chegando".
Ficamos um tempo esperando o tradutor. Enquanto isso, eu 
voltei ao 
local onde estava o quadro. Sr. Elliot voltou para seu 
escritório, pois tinha 
trabalho a fazer. Fiquei a contemplar o quadro.
Este era lindo. É claro que se compararmos às obras dos 
grandes 
pintores, ele não deveria valer muita coisa. Seu valor era 
mais pelo tempo do 
que pela beleza ou fama. Um guia do museu me explicou que o 
pintor era 
desconhecido, mas que ele foi trazido à América pelos monges 
beneditinos, 
durante a Segunda Guerra. Ninguém conseguia explicar como um 
quadro com 
tão pouco valor material tinha conseguido resistir a tantos 
séculos. Nunca tinha 
sido restaurado e ainda assim, estava intacto. 
O guia voltou para o seu trabalho e eu permanecei ali, em 
frente ao 
quadro. Quando eu voltei meus olhos para ele, a pintura 
estava sorrindo para 
mim. Estranhei. Podia jurar que ela estava séria, momentos 
antes. Resolvi 
olhar as outras obras. Mas não consegui passar muito tempo 
longe do quadro, 
algo me chamava para perto dele. Voltei. Ela estava séria, 
olhando para a 
direção de onde eu tinha partido. Fiquei muito intrigado. 
Resolvi não sair de lá 
até ver se ela mexia. Mas nada aconteceu. 
O tradutor chegou e o Sr. Elliot nos apresentou.
"Sr. Mulder, este aqui é Thomas William. Ele é historiador e 
arqueólogo".
Nós nos cumprimentamos.
"Assim que Elliot me disse do que se tratava, vim o mais 
rápido que 
pude. Desculpe-me se demorei".
"Não tem nada não. Eu queria que o senhor analisasse esta 
zarabatana. 
E o quadro".
Stephen Elliot pediu aos seus empregados que tirassem o 
quadro da 
exposição e colocasse na sala dele, para onde todos nós 
fomos. Lá, nós 
teríamos mais privacidade.
Depois de muito analisar os objetos, Sr. William me disse o 
seguinte:
"Com certeza os dois são contemporâneos e vêm da mesma 
região. A 
zarabatana foi muito bem trabalhada, mas não consigo imaginar 
quem possa 
ter sido o escultor. Ela tem uma frase estranha inscrita 
nela. Está em latim. 
Fala alguma coisa sobre amor, mas não está muito claro o seu 
significado. E a 
mesma inscrição está atrás do quadro".
"Qual é a região de onde eles vêm?".
"Algum lugar na Áustria".
Eu peguei a zarabatana e a examinei. Quando olhei para as 
palavras da 
frase, vi meu nome inscrito. Assustei-me e deixei o objeto 
cair. Peguei ela do 
chão e tornei a olhar. Já não vi mais o meu nome. Deve ter 
sido alguma 
alucinação minha. Mas aquilo me deixou muito intrigado.
Despedi-me dos senhores, agradeci pela ajuda e voltei para o 
FBI. Tinha 
um assunto importante para tratar com o Skinner. Há muito 
tempo que eu 
precisava tirar férias e achei que aquele momento seria o 
melhor.


	Itália, 1941 d.C.

	Uma guerra nunca é justa. Apenas um meio de perdermos 
gente, 
dinheiro e tempo. Eu não fui chamado para lutar graças à 
minha condição de 
monge. Nós não lutamos, nós rezamos. Mas até isso estava 
difícil, com tantos 
bombardeios próximos ao monastério. 
	Meu nome é Federico Messina. Eu sou um monge 
beneditino. Nasci e 
morei a vida toda na Itália. Sempre quis seguir a vida 
religiosa e, apesar de ter 
apenas 31 anos quando esta história aconteceu, eu já estava 
há muito tempo 
no monastério. 15 anos. Minha função era cuidar do acervo de 
livros e obras de 
arte. São objetos milenares, que contam a história da 
humanidade. Minha 
preocupação era que algum bombardeio destruísse séculos de 
história. Por 
isso, resolvi mandar as peças mais valiosas para meus irmãos 
beneditinos da 
América. Eles cuidariam dela melhor e lá elas estariam 
salvas. 
	Tinha que agir rápido e ser discreto. Aproveitava a 
noite para enrolar 
todos os quadros que iriam partir na semana seguinte. Quando 
todos os outros 
monges se recolhiam, eu pegava minha lamparina e descia até a 
sala de 
quadros com ela apagada, para não chamar atenção. Só quando 
chegava é 
que eu a acendia. 
	Comecei pelos mais valiosos. Se dependesse da minha 
vontade, todos 
iriam, mas não haveria espaço no navio para tanta coisa. Eu 
tinha que 
escolher. Olhei para todos os quadros como se fosse a última 
vez que eu os 
veria. E então eu vi uma coisa.
	Um quadro. Nunca o tinha visto antes, mas devia estar 
lá há muito 
tempo. Estava atrás dos outros. Ele era um retrato de uma 
mulher ruiva. Ela 
era linda! Peguei a lamparina e a levantei, para vê-la 
melhor. Ela estava rindo e 
parecia olhar diretamente para mim. Sorri de volta. Desejei 
que ela existisse. E 
que fosse minha.
	Mas o meu sorriso se foi quando lembrei que era um 
servo de Deus e 
que tinha abdicado da minha vida para viver em função dele. 
Peguei a 
lamparina, a apaguei e subi para o meu quarto. Meu corpo e 
meus 
pensamentos não podiam cair em tentação.
	No dia seguinte, resolvi que aquele quadro tinha que ir 
embora. Eu não 
podia ficar perto dele. Sempre que lembrava daquelas feições 
de anjo 
gravadas na moldura, meu corpo tremia e eu me flagelava por 
ter tido tais 
pensamentos. 
	Desci à sala de quadros e embrulhei aquele que estava 
sendo o motivo 
do meu pecado. 
	Os quadros embarcaram para os Estados Unidos na semana 
seguinte. 
Eu sentia saudades daquela pintura, mas sabia que ela estaria 
melhor longe da 
Itália.
	E eu estava certo. Três dias depois das obras de arte 
terem sido 
despachadas, o monastério onde eu vivia foi bombardeado por 
um avião inglês 
e tudo foi destruído. Tudo acabou. A última coisa que eu me 
lembro antes de 
morrer era de ter lamentado por não ter conseguido encontrar 
aquele anjo.... se 
é que ele existia.


Washington D.C. – dias atuais

	A viagem para a Áustria era longa. Eu pedi férias a 
Skinner e viajei. A 
parte do avião até que foi boa, mas eu tive que ir de ônibus 
até a região onde 
eu queria chegar. O Sr. William tinha me dito que a 
zarabatana deveria ser 
daquele local, e eu fui investigar. 
	Cheguei a uma pequena vila. Não havia hotel, apenas uma 
pensão. As 
casas eram todas parecidas e o povo vivia da suas 
superstições. Havia uma 
lenda no local sobre um acontecimento dos tempos medievais. 
Mas eu não 
sabia disso. Apenas procurei a pensão que me indicaram e me 
instalei.
	A casa era grande, talvez a maior do local. A família 
era fechada, mas 
eu conseguia o que queria. Era composta por um casal, três 
filhos quase 
adultos – dois homens e uma mulher – e um idoso, que era o 
avô deles. Ele 
era um homem muito sábio e simpático. 
	No dia seguinte, fui procurar uma família de artesãos 
que viviam na 
aldeia. Levei a zarabatana. Queria que eles me dissessem se 
já tinham visto 
algo igual nas redondezas. Para a minha surpresa, eles me 
expulsaram da 
casa deles quando viram o objeto. Não entendi o motivo. 
Pensei que aquela 
zarabatana poderia estar ligada a algum tipo de feitiçaria, 
bruxaria ou magia 
negra. Aquele povo era muito supersticioso. 
	Nos dias que se passaram, tentei conhecer mais os 
costumes e a 
história daquela vila. Eles vivam da agricultura. Parecia que 
o tempo tinha 
parado ali e que ainda estávamos na Idade Média.  Em pouco 
tempo, já 
conhecia todos os moradores. 
	Havia uma casa que me parecia muito familiar. Ela vivia 
fechada e 
ninguém morava nela. Descobri que há 700 anos ninguém a 
habitava. Ela era 
assombrada pelos espíritos de seus antigos moradores. Isso 
aguçou a minha 
curiosidade. Queria muito poder entrar e olhar como ela era 
por dentro.
	Uma noite, estava fazendo frio e todos estavam perto da 
lareira. Eu 
estava sentado numa cadeira perto da janela, olhando para 
fora, com a 
zarabatana na mão. O patriarca da família que me acolheu 
chamava-se 
Hoffman e ele veio falar comigo. Mas, antes de dizer uma 
palavra, ele viu a 
zarabatana e arregalou os olhos. Engoliu em seco e sentou-se 
numa cadeira 
perto de mim.
	"Filho, posso te fazer uma pergunta?", perguntou ele, 
com o seu Inglês 
rudimentar. 
	"Claro", respondi.
	"Aonde foi que você encontrou isso?". Ele apontou para 
o objeto que 
estava em minhas mãos.
	"Hm... lá... nos Estados Unidos. Porque?".
	"Você sabe de onde ela vem?".
	"Estou aqui para descobrir isso. Me disseram que ela 
veio de uma região 
da Prússia, na Idade Média".
	"Acho que você deveria saber de uma história. Uma lenda 
para os mais 
jovens, mas que os velhos respeitam muito. Essa história foi 
contada a mim 
pelo meu avó, que por sua vez a ouviu de seu bisavô. Ela 
começa em 1229".
	Comecei a ouvir atentamente a história, sem saber que 
ela tinha mais a 
ver comigo do que eu, ou o Sr. Hoffman, podíamos imaginar.

	
Região da Prússia, 1229 d.C.


Dinah ficou feliz com a oferta da senhora. Nunca tinha visto 
um quadro 
antes e ser retratada, para ela, era como um prêmio. Ela 
colocou seu melhor 
vestido e prendeu seu cabelo no alto. Seu sorriso a deixava 
com um aspecto 
angelical. A senhora trabalhou durante três dias no quadro, e 
ao terminar, 
colocou uma frase atrás dele.
Lembro de Dinah me chamando para ver como o quadro estava. 
Ela 
parecia uma criança, tamanha era sua felicidade.
"Franz, venha ver!", exclamou ela.
Eu cheguei no estábulo e olhei para o quadro. Estava lindo. 
Ela me 
abraçou e me deu um beijo. Eu olhei atrás do quadro e vi a 
frase. Era latim. 
Arregalei os olhos quando li e fiquei sério. Coloquei o 
quadro no lugar e abracei 
Dinah, sem explicar o que era. Ela assustou-se. 
Ouvimos os passos de alguém entrando no local. Era a senhora. 
Eu me 
coloquei na frente de Dinah, para protegê-la.
"O que tu queres? Quem és tu?".
"Ora... tu não sabes? O vosso amor não era para ter 
acontecido".
"Quem te mandou? Anton Kieckhefer... não foi?".
"Isso não importa... o que importa é que vós estais 
condenados a viver 
longe um do outro". 
"O que tu irás fazer. Por favor, não...".
Não terminei a frase. Dinah caiu e eu amparei seu corpo quase 
sem 
vida. Ela olhava para mim, com um olhar de adeus. Senti as 
lágrimas 
escorrendo pelo meu rosto. Não podia fazer nada. Toda minha 
força não era 
capaz de deter uma feiticeira. 
Quando seus olhos fecharam-se, eu a coloquei no chão e virei 
para 
encarar aquela que foi a culpada da minha infelicidade.
"Porque? Porque isso? Tu a mataste, sua miserável!".
"Se olhares para o quadro, verás que não foi apenas isso que 
eu fiz".
Olhei para o quadro e o retrato de Dinah estava olhando para 
mim, com 
os olhos arregalados. Eu lembrava perfeitamente que ela 
estava sorrindo 
quando foi retratada. 
"Por favor", eu implorei, "acabe logo com esse tormento! Eu 
não quero 
que ela sofra! Deixe-a ir!".
Ela não me ouviu.
"Ela não está no quadro, se é isso que tu pensas. Ela morreu. 
E viverá 
sempre triste, sem amar ninguém, pois o amor que ela sente 
por ti está 
aprisionado junto com sua imagem no quadro. E se ele for 
destruído, ela viverá 
na eternidade como um zumbi: sem emoções. Mas eu ainda não 
acabei".
Ela tirou de baixo de sua manta a zarabatana com a qual havia 
me 
presenteado. 
"Tu terás o mesmo fim, caro Franz Meyer. Viverás na 
eternidade sem 
amar ninguém. Serás um escravo do trabalho e nunca serás 
capaz de sentir o 
que é o amor. E isso só acabará de uma forma".
Ela não disse mais nada. Pegou a zarabatana e assoprou. Um 
barulho 
estranho saiu dela e, no instante seguinte, meu corpo jazia 
morto, ao lado da 
minha querida Dinah. E o meu amor por ela, a essência do meu 
ser, ficou para 
sempre aprisionado dentro da zarabatana.
Antes de ir embora, ela se aproximou dos dois cadáveres e 
lançou uma 
maldição.


Áustria – dias atuais

A história que eu tinha acabado de ouvir era interessante e 
me fascinou. 
Eu queria saber mais sobre o assunto e pedi ao Sr. Hoffman 
para me levar à 
casa abandonada na manhã seguinte. Ele concordou, mas disse 
que não iria 
entrar lá. Poderia apenas arranjar a chave e me acompanhar 
até a porta.
No dia seguinte, eu acordei cedo. O espírito de aventura me 
animava. O 
Sr. Hoffman fez o que havia prometido. E antes do relógio da 
praça central 
marcar nove horas, eu já me encontrava parado na frente da 
porta da casa 
onde, 700 anos antes, havia tido um homicídio duplo por causa 
do amor.
O Sr. Hoffman voltou para casa, depois de me pedir, pela 
milésima vez, 
para ter cuidado. Eu entrei na casa devagar. Um vento frio me 
acompanhou e 
fechou a porta. Eu olhei para trás quando ela bateu. Depois, 
dei uma olhada ao 
redor. Cada objeto naquela casa tinha setecentos anos de 
história para contar. 
Era tudo rústico, feito de madeira. Mas ainda estava tudo lá. 
Um machado, 
para a lenha, a lareira ao fundo da sala. Muita coisa tinha 
acontecido, mas 
ninguém havia mexido em nada, desde o longínquo ano de 1229. 
Senti novamente o vento frio e um calafrio percorreu o meu 
corpo ao 
lembrar que a porta estava fechada. Não tinha como ter 
correntes de ar. Tentei 
colocar na cabeça que aquilo era porque eu estava 
impressionado com a 
história que tinha ouvido na noite anterior, mas não deu 
certo. Eu senti que 
havia viajado no tempo. E caí sentado no chão.
Ouvi a porta ser aberta e uma mulher ruiva entrar. Ela olhou 
para mim e 
disse: "Franz, venha ver!". Ela estava visivelmente feliz. Eu 
saí da casa e a 
acompanhei até o estábulo, onde uma velha escrevia com o 
pincel alguma 
coisa atrás de um quadro.
"Não é lindo?", perguntou a ruiva.
Eu olhei para mim e não reconheci minha roupas. Elas eram 
antigas. 
Roupas de camponês. Tornei a olhar para a ruiva e vi que ela 
era igual ao 
quadro do museu de Washington. Ela estava apontando para o 
quadro. O 
mesmo que eu achava que estava nos Estados Unidos. Isso não 
podia estar 
acontecendo. Eu não podia ter viajado no tempo. 
"É lindo mesmo", disse, e ela me beijou. 
Eu não podia deixar que tudo acabasse como antes. Ela não 
podia 
morrer. Nós não podíamos nos separar. Balancei a cabeça para 
ver se estava 
sonhando e vi que era realidade. O destino havia me dado uma 
segunda 
chance.
Mas eu não pude fazer quase nada. Peguei Dinah nos braços e a 
levei 
para dentro da casa. A velha nos seguiu, carregando o quadro 
e a zarabatana. 
Quando coloquei Dinah no chão, dentro de casa, ela já estava 
sem vida.
Avancei sobre a velha com todo o ódio que sentia por estar 
passando 
por aquilo uma segunda vez, mas senti meus movimentos pararem 
no ar. Não 
conseguia me mover. Ela falou alguma coisa, mas sua voz 
parecia estar muito 
distante para eu entender. Caí no chão, ao lado do corpo de 
Dinah. A única 
coisa que me lembro foi da velha dizendo:
 "A partir de hoje, as almas desses dois seres estão 
condenadas a 
vagarem pelo mundo, sem destino ou emoção, ambos procurando 
incansavelmente por aquilo que nunca irão achar: seus 
sentimentos, que 
estarão confinados nesta zarabatana e neste quadro. Essa 
maldição só será 
quebrada no dia em que vocês se conhecerem... e se tu, Dinah, 
assoprares 
esta zarabatana. Neste dia, que não chegará jamais, vós 
estareis livres".
Depois disso, várias imagens me vieram na cabeça: meus 
aprendizados 
na Ordem dos Templários, a única cruzada em que participei, o 
dia em que 
encontrei Dinah, o nosso filho que morreu cedo... tudo aquilo 
desperdiçado por 
causa de uma velha feiticeira.
Abri meus olhos e vi que Dinah estava me olhando. A sua boca 
se 
movia, ela parecia estar dizendo algo. Ela aproximou-se e 
sussurrou no meu 
ouvido: "No teu passado encontrarás nosso futuro".
Eu abri os olhos de repente e vi que estava na sala da casa 
abandonada. Estava com as mesmas roupas com as quais tinha 
saído da 
pensão pela manhã. Olhei para o relógio e já eram quase 
dezoito horas. Eu 
devia ter dormido. Saí da casa correndo, como se tivesse 
visto um fantasma.
No dia seguinte, eu estava a caminho de Viena. Não queria me 
envolver 
mais com isso. Chegando lá, comprei uma passagem para 
Londres, pois queria 
sair o mais depressa possível da Áustria e se fosse esperar 
pelo próximo vôo 
para Washington, eu teria que passar mais uns cinco dias lá. 
Além disso, ainda 
tinha uns dias de férias e algo me dizia o ar londrino me 
faria bem. 

Londres – dias atuais

Numa viagem, o que puder dar errado, sempre dá. Meu vôo foi 
cancelado e isso significava que eu teria que passar mais 
três dias em 
Londres. Já tinha passado dois. Não estava nos meus planos 
gastar mais 
dinheiro do que eu podia, por isso, arranjei um hotel barato, 
Bryanston Court, 
no Soho, e me hospedei. Pelo menos, eu poderia aproveitar 
para rever a 
cidade. Eu sou formado por Oxford e sempre nos finais de 
semana ia para 
Londres, na época da faculdade.
Lembrei que tinha uma igreja da Ordem dos Templários em 
Holborn e 
que, todas as quartas, eles faziam uma pequena apresentação 
com o órgão. 
Era aberto ao público.
No dia seguinte, uma Quarta-feira, ao meio dia, eu fui à 
Igreja. Ela era 
redonda e extremamente bonita. Haviam restos mortais dos 
cavaleiros 
enterrados no chão e em suas paredes, vários vitrais contavam 
a história da 
coragem dos Cavaleiros e sobre suas cruzadas. Era difícil 
acreditar que eu 
tinha pertencido à Ordem.
Haviam duas fileiras de bancos, dispostas em semi - círculo. 
Sentei na 
última, perto da ponta. Comecei a prestar atenção no 
concerto. Estava 
segurando a zarabatana, pois não tinha coragem de me afastar 
dela.
Uma mulher estava sentada ao meu lado. Ela viu a zarabatana e 
se 
interessou. Tentou puxar uma conversa comigo.
"Desculpe-me pela intromissão, senhor, mas posso ver este 
objeto?".
Eu não respondi nada nem olhei para ela, apenas entreguei a 
zarabatana. Ela pegou e ficou examinado.
"Você é historiadora, arqueóloga, ou alguma coisa desse 
tipo?", 
perguntei com um ar desinteressado.
"Não".
"E por que se interessa?".
"Não sei. No momento em que a vi, o meu interesse cresceu. De 
onde 
é?".
"Da Áustria".
"Interessante. Você não é daqui, é?".
"Não. Sou dos Estados Unidos".
"Eu também".
Ela me olhou pela primeira vez. Seus olhos azuis brilharam, 
mas foram 
ofuscados pelo brilho do seu sorriso. A pintura havia  tomado 
forma humana.
"Muito prazer", disse ela, "eu me chamo Dana Scully".
"Fox Mulder. Você é de onde de lá dos EUA?".
"Washington".
"Eu também. Eu sou agente do FBI".
"E eu trabalho em Quantico".
"É mesmo?".
Nós começamos a rir e reclamaram conosco por causa do 
barulho. Nos 
calamos.
"Essa zarabatana faz algum barulho?".
"Não. Porque?".
"Posso soprar?".
"Pode. Porque?".
"Não sei. Senti vontade".
Ela pegou a zarabatana e assoprou. Um barulho estranho saiu 
e, 
mesmo depois que ela parou, ele continuou. Ela soltou a 
zarabatana, deixando-
a cair no chão e olhou para mim, interrogativa. Todos viraram 
e olharam em 
nossa direção. Ficamos parados como estátuas, até o barulho 
acabar. 
O que não aconteceu rápido. Um vento forte soprou sobre 
Londres e fez 
as portas da igreja fecharem. Era estranho, pois elas eram 
pesadas. De 
repente, algo como uma poeira saiu de dentro da zarabatana. 
Era branca da 
cor de leite e subiu no ar, formando um redemoinho. Este 
depois se dividiu em 
dois e eles tomaram rumos diferentes, uma vindo na minha 
direção e o outro, 
na direção de Dana. Eles nos envolveram e aos poucos, me 
senti sonolento e 
tonto. Até que desmaiei.
Quando abri os olhos, uma pequena multidão estava em pé junto 
a mim. 
Minha cabeça doía, pois tinha batido numa pilastra. Olhei 
para Dana e ela 
também havia desmaiado. Nossos olhares se encontraram. Nos 
levantamos, 
demos nossas mãos, eu peguei a zarabatana e nós saímos, rumo 
ao 
ensolarado dia de verão londrino. Já não tinha mais nenhuma 
dúvida, nenhuma 
pergunta. A maldição tinha sido quebrada e finalmente 
tínhamos nos 
encontrado.



Fim.
 

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