Título: Manhã de Sábado
Autor: Deep Anderson
E-mail: deepanderson@ig.com.br
Categoria: Shipper
Classificação: Livre
Disclaimer: Os personagens dessa fanfic não pertencem a mim, 
mas a 
20th 
Century Fox, a 1013 Production, a seu criador Chris Carter e 
principalmente 
aos maravilhosos atores David Duchovny  e Gillian Anderson, 
que 
encarnando Fox 
Mulder e Dana Scully conseguem a cada semana nos passar 
estórias 
inesquecíveis. 
Feedbacks, Comentários : Esperados e bem vindos.
Sinopse: O que Mulder e Scully farão quando tiverem um dia de 
folga?
Nota do Autor: Esta é minha primeira fanfic. Por isso, 
gostaria 
imensamente de 
receber feedbacks das pessoas que porventura tenham tido o 
azar de lê-
la, 
elogiando ou criticando, pois gostaria de escrever outras 
futuramente. 
Aproveitem a estória. Obrigado.


Manhã de Sábado
  
O relógio a desperta às 9:30, horário improvável para ainda  
se estar 
na cama, 
mesmo em um Sábado. Scully levanta-se, lava o rosto, escova 
os dentes 
apressadamente e prepara algo para comer, quando só então 
percebe  que 
não 
havia nenhum serviço pendente, nenhum relatório ou 
investigação à 
concluir. 
Estava tão acostumada com a rotina neurótica dos Arquivos-X  
que já 
acordava 
em estado de alerta, agitada, tensa. Seria um Sábado 
diferente dos 
últimos que 
tivera. Quando não ia ao Bureau, sempre trazia algo para 
fazer em casa 
que 
ocupava quase todo o seu tempo. Isso quando não estava em 
viagem. Mas 
hoje 
não. Espreguiça-se e vagarosamente termina de preparar seu 
café da 
manhã. 
"Finalmente terei um fim de semana todo livre, meu", suspira. 

No apartamento 42, Mulder acorda de sobressalto, assustado. 
Procura 
pelo 
relógio. Vê a hora, ficando por um segundo confuso, até 
lembrar-se de  
que 
nada tinha para fazer naquela manhã. Semana sem casos novos 
no FBI. 
Dia de 
folga. Poderia dormir até mais tarde. Tenta voltar a 
cochilar, mas 
suas costas 
doem. Dormir no sofá da sala era uma rotina para  ele, assim 
como 
acordar todo 
dolorido. Como de costume também, a cena à sua volta se 
repetia: tevê 
ligada, 
sementes de girassol espalhadas pelo carpete e  uma mesa de 
centro 
onde podia-
se encontrar de tudo um pouco, desde reportagens com fotos de 
"legítimos" 
OVNIs e pastas com possíveis casos a serem analisados até um 
pacote 
aberto de 
bolachas e fitas de conteúdo adulto. Como o desconforto era 
grande, 
desistiu 
de ficar deitado e levantou-se. Caminhou até o banheiro e 
preguisosamente 
começou a escovar os dentes, enquanto tentava lembrar se 
tinha tomado 
banho ou 
não na noite anterior. Pela roupa que vestia concluiu que 
não. 
Voltando ao 
sofá, desligou a tevê  e pegou algumas bolachas do pacote 
rasgado 
sobre a 
mesa. Estavam horríveis. Olhou em volta, a  luz do dia 
entrando 
timidamente 
pelas frestas da veneziana da janela, a sala desarrumada, o 
cheiro de 
mofo no 
ar, com sua mente  ainda atordoada pela noite mal dormida, 
tentando 
fixar 
algum pensamento. 

Scully acabara de comer e tinha trocado de roupa. Muito 
diferente de 
seu traje 
habitual, usava uma calça de  tecido leve e confortável, de 
cor creme, 
e uma 
blusa fina, branca. "Estou cansada de preto. Preciso mudar 
meu guarda-
roupa. 
Quem me vê todo dia saindo de casa ou pensa que o preto é 
uniforme 
para as 
agentes do FBI ou que eu só tenho uma roupa, que o salário do 
FBI 
talvez não 
seja essa maravilha. Bem, ...", parou por aí. Pensar em seu 
contra-
cheque 
traria a imagem de seus pais lhe dizendo como seria muito 
melhor 
voltar para 
sua profissão de origem. Voltou ao  instante presente. Dia 
livre. Fim 
de 
semana livre. A questão era decidir o que fazer. Sempre 
planejara 
várias 
atividades para quando tivesse mais tempo sobrando.  Visitar 
sua mãe, 
sair de 
Washington a passeio, organizar a casa, ler um bom livro, 
fazer 
compras. Tudo 
isso passou pela sua cabeça, mas agora não conseguia decidir. 
Nada a 
empolgava. Ligou a tevê e passou o olhar rapidamente por 
alguns 
canais. 
Desligou, entediada. Normalmente  não assistia televisão. 
Indecisão. 
Aquela 
situação indefinida, mal resolvida, começou a incomodá-la. 
Odiava não 
saber o 
que fazer. Ficar parada. De súbito, instintivamente, dirige-
se à sala. 

Ele corre para atender. Mas quando tira o fone do gancho só 
houve o 
barulho do 
sinal da linha. Tinham desligado. "Que ótimo!!", resmunga.

O que estava fazendo? Ligar para Mulder?  Não havia  nada do 
trabalho 
para ser 
resolvido. "Deve ser o hábito", analisa . "Sempre faço isso  
quando 
estou de 
serviço, seja para falar  sobre um caso em particular ou para 
checar 
alguma 
novidade que Mulder tenha descoberto. É isso mesmo", conclui 
para si, 
procurando esquecer-se do fato.

Quem ligaria hoje, a essa hora? Seria alguma forma de 
contato? 
Provavelmente 
não.  Não estava trabalhando em  nada de  especial. Sua mãe 
também não 
era, 
pois senão teria  ligado novamente. Quem, então?  Checou  o 
aparelho. 
Olhou 
para fora. Nada. Tudo aparentemente normal. Conhecia seu modo 
de agir. 
Se 
começasse a preocupar-se   ficaria o dia inteiro imaginando 
mil 
hipóteses . 
Não valia a pena. Não nesse caso. Deveria ter sido  só um 
engano 
mesmo. Ou um 
trote. "Aproveite o dia, idiota", ordenou-se .     

Ela  estava terminando de organizar sua estante de livros. 
Imaginou 
que 
encontraria algo interessante. Um livro que ficara para ser 
terminado, 
algum 
assunto para passar o tempo. Nada. Voltou, frustada, para a 
cama, onde 
sentou-
se. O travesseiro levantado para apoiar-lhe as costas. Olha 
pela 
janela o dia 
claro, mas levemente frio. Manhã de outono. Clima que 
adorava. 
Aconchegante. 
Procura pelo despertador. 11:21am. 

Sentado no chão,  encostado na poltrona, Mulder lia uma 
reportagem 
intitulada 
'O Monstro do Esgoto de Long Island'. "Que tolice". Fechou a 
revista, 
certo de 
que a estória era absurda por demais para receber algum 
crédito. Mesmo 
o dele.  
"O que Scully estaria fazendo agora?". A pergunta veio-lhe à 
mente num 
estalo.  
A essa hora, provavelmente,  já estaria almoçando, depois de 
uma manhã 
bem 
movimentada. Scully nunca perdia seu tempo. Disciplinada como 
ela, já 
deveria 
ter feito cooper, organizado seus relatórios, enfim, muita 
coisa. 
"Scully...".

"Por que diabos não planejei nada para hoje?". Lembrou-se da 
noite 
anterior. 
Tinha ficado até tarde no FBI, mas conseguira terminar o seu 
relatório. À 
princípio, pensara que iria precisar do Sábado também. 
Chegara exausta 
em 
casa, só pensando em dormir um pouco mais na manhã  seguinte. 
Se fosse 
um 
Domingo, teria tempo apenas para descansar e recompor-se para 
mais uma 
semana 
estafante , ou no máximo realizar pequenas atividades, 
somente as mais 
necessárias e inadiáveis. Mas era Sábado. Agora estava ali, 
ociosa. 
Seus 
pensamentos tomam então um outro rumo. Provavelmente o 
telefonema o 
acordara. 
Imaginou-o   levantando-se apressadamente do sofá, correndo 
ao 
telefone e sua 
irritação posterior por ninguém estar na linha. Quase podia 
ver a 
expressão em 
seu rosto. Sentiu graça da cena. Depois uma ponta de remorso. 
Conhecia-o bem 
demais. Convivendo durante todo esse tempo em que trabalham 
juntos, 
sabia como 
se sentia a cada  momento, em cada  situação. Sua franqueza 
quase 
infantil  
possilitou-a entender suas emoções. Percebia quando estava 
preocupado, 
e o que 
o preocupava. Do que tinha medo, o que o  irritava. Mas mesmo 
assim 
isso não a 
poupava de surpreender-se constantemente com algumas de suas 
atitudes. 
Se 
alguém lhe trouxesse um caso vago, obscuro, uma estória mal 
contada 
sobre 
luzes pairando no céu de madrugada , mas que por um motivo 
qualquer 
despertasse sua atenção, largaria de imediato tudo o que 
estava 
fazendo e 
entregaria-se com afinco à nova investigação. Pouco 
adiantaria ela 
tentar 
argumentar. Muitas vezes torna-se ausente, distante, 
entretido em seu  
particular mundo de conspirações e casos insolúveis. Nem nota 
a sua 
presença. 
Desleixado, pouco se importa com questões que para ele são 
insignificantes, 
como o que está vestindo ou quando alimentar-se. Tirando, é 
claro, 
suas 
imprescindíveis sementinhas de girassol, que consome 
compulsivamente. 
Faz 
apenas o que sente vontade. Mas  o faz com toda a força que 
tem. Por 
convicção. Porque acredita. É o que ela mais admira nele. Sua 
paixão. 

Dana Katherine Scully. Essa era a pessoa com quem mais 
convivia, 
diariamente, 
pela manhã , à tarde, por vezes até altas horas da noite. 
Quando 
viajavam à 
trabalho, então, estavam juntos 24 horas. No entanto, por 
vezes achava 
que 
ainda não a conhecia totalmente.   Obviamente conhecia muito 
mais 
sobre ela  
que qualquer outra pessoa . Conhecia com detalhes  sua 
personalidade 
forte e 
sincera . Seu profissionalismo no trabalho era notório. Seu 
inabalável 
racionalismo científico também. Não apreciava a rotina, mas 
gostava 
das 
situações planejadas, organizadas, claras e sempre bem 
definidas. 
Sabia o 
quanto ela confiava nele, muito, que gostava de sua 
companhia. Ele 
também. 
Conversar, discutir com alguém que se não concordava com tudo 
o que 
ele dizia, 
com certeza respeitava  suas opiniões, ouvia- o. Uma pessoa 
inteligente, muito 
mais que todos os burocratas que infestam o FBI. Por quantas 
situações 
ela já 
não tinha passado. Abdução, sequestros, câncer. Tudo pelos 
Arquivos-X. 
Enfim, 
por culpa dele. Conhecia suas reações, suas inconfundíveis ( 
e 
adoráveis ) 
expressões de surpresa, reprovação, perplexidade.  Mas a 
forma contida 
de 
Scully revelar ( ou, muitas vezes,esconder ) suas emoções o 
deixava 
inseguro. 
Havia, por vezes, um quê de dúvida para ele. Como realmente 
estaria se 
sentindo? O que esconderia seu rosto frio, enigmático?  Podia 
estar  
confusa, 
abalada,  apavorada, mas se ele perguntasse algo viria com 
aquele 
maldito "Eu 
estou bem, Mulder!". Por quantas vezes a ouviu dizer isso?  
Como era  
angustiante ouví-la pronunciar essa frase! 

Scully ainda pensou em sair para correr, mas não estava 
disposta. 
Comprar algo 
para a casa? Também não. Não havia nada faltando. Cinema? Nem 
tinha 
idéia do 
que estava em cartaz.  E seu vídeo era praticamente uma 
decoração na 
estante 
da sala. "Acho que estou tanto tempo no FBI  que não sei 
fazer mais 
nada", 
desabafou . Era um dia lindo, com todo aquele tempo 
disponível, e lá 
estava 
ela pensando no trabalho. Nos Arquivo-X. Em...

O som do telefone ecoa novamente . À contragosto, Mulder se 
movimenta  
lentamente até o aparelho sobre a mesa.
- Mulder.
- Mulder? Sou eu.
- Scully? Oi!  Porque está ligando?

Scully reflete por um instante, antes de responder.
- Nada em especial. Pensei...pensei em saber se gostaria de 
almoçar 
comigo. 
- Almoçar?  - Mulder tinha acordado tarde. Estava sem fome. 
Claro. Onde? 
- Poderia  ser aqui em casa mesmo. Ou prefere um restaurante?  
- Na sua casa está ótimo. O que vamos comer,  'chef ' Scully? 
- Saberá quando chegar. Às duas horas, tudo bem?
- Claro. 
- Então fico esperando por você. 
- Scully! Só uma pergunta.
- Sim?
- Você ligou pra cá à pouco? Uma hora atrás?
- Eu? Não. Porque?
- Por nada. Até às duas, então.
- Adeus, Mulder.
  
Boa pergunta, a de Mulder. Ia precisar preparar algo rápido. 
Pensou 
que seria 
mais confortável almoçar em sua casa do que em um 
restaurante. Teria 
de 
ajeitar a casa. Trocar de roupa. Mas por que estava tão 
preocupada? "É 
só o 
Mulder".  Relaxou.

Seria legal almoçar com Scully. Passar o dia  nesse 
apartamento imundo 
e 
fedorento não era a melhor  opção para um Sábado de folga. 
Decidiu 
tomar 
aquele banho. Após intensa e árdua procura, achou em seu 
guarda-roupa 
algo que 
estivesse em condições de ser utilizado. E que não fosse seus 
ternos 
do dia-a-
dia de FBI. Saiu a caminho da casa dela. O trajeto ele já 
conhecia 
bem. 
Estaria lá em 20 minutos.

01:40pm . "Assim tão cedo?". Scully vai atender a porta. Pelo 
olho 
mágico 
reconhece aquele que  toca a campainha. 
- Oi, Scully. 
- Olá, Mulder. Veio rápido, hein? 
- Estava curioso para saber como você cozinha.
- Vai ter de matar sua curiosidade em outra ocasião, Mulder. 
Comprei 
algo  
pronto.
- Ahh...
Entra, vai - diz ela, um contido sorriso nos lábios.

Mulder senta-se. "Que sofá mais macio. Será que é bom para 
dormir? Vou 
comprar 
um desses para mim", pensa.
- Espere um pouco até eu terminar de arrumar a mesa.
- Você é quem manda.
 
Mulder acompanha com os olhos Scully dirigindo-se para a sala 
de 
jantar. Era 
até estranho vê-la vestida de modo diferente, mais despojada. 
Mas 
ainda assim 
Impecável como sempre.  

Após alguns minutos, a mesa está posta.
- Espero que goste. O dono da rotisseria me recomendou. - diz 
Scully.
- Guarde o nome dele. Poderemos precisar.


Os dois sentam-se à mesa para o almoço.  
- O que fez pela manhã, Scully? -  pergunta Mulder. 
- Nada muito produtivo. Você?
- Também nada. Acordei tarde. É estranho, não é, Scully? 
Ficar um fim-
de-
semana inteiro sem um Arquivo-X para investigar. Sem 
conspirações, 
monstros, 
fenômenos inexplicáveis ( faz as aspas com as mãos )  para se 
preocupar.  
- É. E o  mais estranho é perceber que você sente falta 
disso.
- Por que?
- Como porque? Deveria haver algo mais do que os Arquivos-X  
em nossas 
vidas.  
Outras preocupações, ambições. Uma vida normal. Não acha?
- Eu não.

Scully sorri novamente. Fica a observar a pessoa que 
despreocupadamente devora 
o prato  à sua frente.

Terminam o prato principal.
- E então, o que achou? Posso confiar nessa rotisseria? - 
inqueri 
Scully.
- Bom. Não tanto se você tivesse  me preparado, mas estava 
bom. Mas 
vamos ver 
a sobremesa, antes de decidir.
  
Após apreciarem o pudim ( só Mulder, na verdade, prova. 
Scully já 
tinha comido 
demais para  sua rigorosa dieta ), acomodam-se na sala. 
Scully em uma 
poltrona 
e Mulder no sofá. Conversam algum tempo sobre detalhes do 
último caso 
em que 
trabalharam, amenidades, até que o assunto se esgota.

Silêncio. As palavras não vêm à mente. Não conseguem imaginar 
algo 
lógico, 
apropriado  para dizerem . Procuram não cruzar olhares. Nem 
era 
preciso. 
Sentir a presença do outro ali era suficiente . Confortante, 
tranquilizador, 
bom. Mas, também, constrangedor . Os segundos passando. Só os 
dois 
ali, 
sentados naquela sala, sem trocar palavras. Mulder finalmente 
interrompe:
- Scully? - diz, olhando para ela.
- Sim, Mulder?
- Tem algo para fazer agora à tarde?
- Talvez. Rever alguns relatórios no computador, limpar minha 
arma... 
- pensa 
em  algo mais  para dizer.
- É que, se você puder deixar isso para depois, eu  gostaria 
de te 
levar a ...
- Aonde? Estranhas luzes foram vistas  em algum lugar  
próximo daqui?
- Calma.  É um lugar não muito longe, aonde eu vou às vezes 
para 
andar, 
espairar.  Se quiser respirar um pouco de ar fresco, andar ao 
lado de 
seu 
parceiro maluco...
- Pensei que você espairava a cabeça brincando com os  lápis 
( faz um 
gesto 
imitando o atirar dos lápis de Mulder para o teto). Ou vendo 
vídeos, 
digamos, 
alternativos.
- Quer ir ou não? - pergunta um Mulder contrariado.  
- Hum...não sei. Limpar minha arma parece-me tão 
estimulante...

Scully percebe um sinal de desapontamento no rosto de Mulder.
- Mas tudo bem. Vou perder mais algum tempo com você. Dê-me 
uns10 
minutos para 
trocar de roupa. 
- Legal!!  

Scully sai para o quarto. Mulder alegra-se por ela ter 
aceito. Não 
queria 
passar o Sábado sozinho. Sem ela. À muito queria levá-la lá.  

O telefone toca. Uma. Duas. Três vezes.
- Scully! Scully! O telefone!!

Ela não responde. Não devia estar ouvindo com a porta 
fechada. Mulder 
decide 
atender.
- Alô?
- Alô. Quem fala?
- É da residência de Dana Scully. Deseja falar com ela?
- Fox?
- Sim. Quem fala?
- É a mãe da Dana, Margareth. 
- Sra. Scully, como vai? Não a reconheci pela voz.
-  Estou bem. Mas o  que faz aí hoje, em pleno  Sábado? 
- Eu..., nós... estamos analisando um caso. A senhora sabe, 
Arquivo-X, 
muito 
trabalho...
- Ah...sim. Claro. Posso falar com Dana? 
- Só um momento.
- Obrigada.

Mulder bate na porta do quarto de Scully e a avisa do 
telefonema.
-  Espero você no carro - diz, procurando deixar Scully 
sozinha para 
conversar 
com sua mãe.

Passados dez minutos, Scully entra no carro de Mulder. 
Dirigem-se para 
o lado 
oeste da cidade. Em pouco tempo estão saindo do perímetro 
urbano.
- Mulder, você não disse que era perto? 
- Sim. Mais umas duas horas por essa estrada e estaremos 
chegando.
- O que? Duas horas? Mulder, assim...
- Calma, Scully.  Mais uns vinte minutinhos.
  
O dia, que amanhecera claro e sem nuvens, agora aparecia com 
outra 
feição. 
Nuvens cobriam o céu e o vento gelado soprava mais 
intensamente. 
Scully pensou 
em falar para Mulder que aquele passeio poderia ficar para 
amanhã, 
devido à 
mudança no tempo, mas resolveu esperar. Estavam "quase" no 
lugar, pela 
afirmação dele.
 
Após mais alguns quilômetros, o veículo entra numa estrada de 
terra. 
Esta 
acaba em um enorme e velho portão de madeira. Mulder sai do 
carro, 
abre o 
portão com a chave que tira de seu casaco e coloca o carro 
para dentro 
do 
sítio, descrito na placa afixada na cerca próxima como 
"Propriedade 
dos 
Gilligan". Percorrem a trilha que os leva à sede da 
propriedade. Uma 
típica 
casa em estilo colonial.
- De quem é a propriedade, Mulder?
- De um amigo de infância, Vince. Ele ganhou como herança, 
mas como 
mora na 
costa oeste deixou a chave comigo, para eu poder utilizar às 
vezes. 
Venha, a 
propriedade é enorme e muito bonita.

Caminham para detrás da casa-sede. Vastas colinas podiam ser 
vistas 
dali, já 
que estavam  na parte mais alta do terreno. Mulder aponta 
para um  
solitário 
carvalho localizado ao longe, isolado no meio da planície. 
Eles se 
dirigem 
para lá.

A distância não era pequena, apesar da enorme árvore poder 
ser vista 
ao longe. 
No meio do caminho, a chuva que ameaçava cair desde que 
chegaram veio 
finalmente, forçando Mulder e Scully a correr.

Abrigados sob a protetora sombra , eles se deitam no gramado, 
lado a 
lado, 
olhando a chuva, que caia forte, molhar os campos à sua 
volta. 
- É uma visão maravilhosa, Mulder. Veja.  
- Você não podia imaginar que estaria aqui quando levantou 
pela manhã, 
não é, 
Scully?
- Não mesmo. Mas vindo de você eu não me surpreendo com mais 
nada. 

Mulder toma coragem e vira o rosto em direção ao dela.
- Scully, eu...
- Sim?
- Eu...
- Fale, Mulder. Está me deixando preocupada.  
- Scully, eu gostaria de aproveitar esse momento para dizer o 
quanto 
sou 
agradecido à você pelos últimos anos que passamos juntos, nos 
Arquivos-X. 
Sempre estive sozinho na procura para saber o que aconteceu 
de fato 
com minha 
irmã, mesmo quando trabalhava com outros ou outras parceiras. 
Mas 
desde que 
começamos a trabalhar   sinto que posso confiar em você, como 
nunca 
confiei em 
mais ninguém. Totalmente.  
  
Mulder faz uma pausa. Scully ouve tudo atentamente, assustada 
com o 
discurso 
inesperado.
- Por minha culpa, você foi abduzida, quase morreu. Perdeu 
sua única 
irmã. 
Novamente esteve em perigo, quando teve câncer. Escapou por 
pouco, um 
milagre. 
Além disso, salvou-me  a vida nem sei por quantas vezes. 
Coloquei-a no 
meio de 
uma batalha que não era sua, sem avisar-lhe dos perigos que 
iria 
enfrentar. 
Mas mesmo assim você nunca reclamou de mim. Suas idéias, suas 
opiniões 
divergentes em nada me atrapalharam. Pelo contrário. Faziam-
me 
refletir sobre 
o que estava fazendo e optar pelo melhor caminho. E eu nunca 
a 
agradeci nesses 
anos todos...
- Não precisa me agradecer, Mulder. Estou aqui porque 
escolhi. Se não 
sabia 
aonde estava entrando antes, agora sei. E não vou desistir. 
Desde a 
minha 
abdução e da morte de minha irmã, esta batalha não é só mais 
sua. É 
minha 
também. 
- Eu...eu não sei para onde os Arquivos-X vão nos levar, 
agora que 
estamos tão 
próximos da verdade, mas eu sei que não estaria aqui sem você 
e quero 
que 
esteja comigo quando tudo for finalmente revelado. Para mim, 
você é 
muito mais 
do uma parceira, do que uma amiga. É algo muito mais 
importante... - 
diz um 
Mulder emocionado, não conseguindo completar a frase. 

Com lágrimas escorrendo em seu rosto, Scully sussura:
- Para mim também, Mulder.

Eles ficam ali, olhando um para o outro como nunca tinham 
tido coragem 
de 
fazer. Os rostos se aproximam lentamente e o momento pelo 
qual  os 
dois jamais 
pensaram que um dia pudesse acontecer, mas que à muito 
desejavam, 
chega. Um 
beijo. O mais doce e intenso que jamais tiveram. Os lábios 
por fim se 
separam 
e eles ficam novamente a observar um ao outro, sem saberem  
ao certo o 
que 
pensar, dizer, fazer. Não importava mais. Estavam certos de 
que a 
partir dali 
tudo seria diferente.