Autora: Maíra Martins
E-mail: danakatherinescully@ig.com.br
Disclaimer: As personagens desta fan fiction são de 
propriedade de CC, 
1013 Productions e 20th Century Fox, esta história destina-se 
unicamente ao 
divertimento dos admiradores do seriado Arquivo-x, sem 
intenção alguma de 
obter lucro com ela.
Classificação: Mistério/ Drama
Spoilers: Duane Barry ; Ascensão; Por um Fio; Lembranças 
Finais; Elegia; 
Em Busca da Verdade( parte 1 e 2); Tithonus. 
Nome do fan fiction: Um anjo triste perto de mim
Resumo: Os agentes Mulder e Scully deparam-se com duas 
situações 
distintas, uma em que Mulder procurará pela solução de um 
caso, e outra em que 
Scully terá de fazer uma escolha, ambas possuem conexão entre 
si.



Um anjo triste perto de mim


Olhou as horas no relógio que trazia ao pulso, os ponteiros 
marcavam 
três horas da tarde, porém parecia muito mais tarde, o céu 
estava nebuloso, 
encoberto por nuvens escuras e carregadas de eletrostática, o 
dia estava 
ameaçador, relâmpagos precedidos por trovões despontavam no 
horizonte 
cinzento. Entraram por um caminho de terra e folhas secas, 
que possuía em suas 
margens frondosas árvores, estas chacoalhavam com violência 
devido ao vento 
gélido e cortante que soprava naquele lugar, o silêncio que 
habitava aquelas 
colinas era sepulcral, sendo rompido apenas pelo assobio 
sombrio da ventania, 
pelo farfalhar das folhagens das copas e pelo ruído de galhos 
quebrando 
conforme os agentes do FBI pisavam no chão. Depois de andarem 
alguns metros, 
saíram do caminho de terra escura e batida, seguindo para a 
quadra que 
procuravam.
Enquanto o agente de olhos amazônicos seguia as sinalizações 
em busca do 
que havia ido encontrar, sua parceira ruiva vinha logo atrás, 
acompanhando-o. 
Possuía uma feição contrariada.
- É aqui! - disse o agente parando de repente, e apontando 
para o túmulo 
cuja lápide possuía uma inscrição e um nome: Mathew Bacon.


Taran...tarararan...

Governo Nega Ter Conhecimento

A Verdade Está Lá Fora


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Cemitério de Washington
3:20 p.m.

O agente Fox Mulder lançou um olhar enigmático para a 
parceira, 
preparando-se para profanar o túmulo com a pá, que trazia à 
mão.
- Vamos descobrir se o nosso "amigo" é um fantasma nada 
camarada ou uma 
farsa - Mulder tirou o sobretudo e o paletó, entregando-os à 
Scully, depois 
ergueu as mangas da camisa.
- Mulder, nem preciso lhe dizer que isto vai contra as normas 
do FBI, e 
que precisaríamos de um mandado para exumar este corpo que aí 
está enterrado - 
encarou-o com uma expressão reprovadora.
- Scully, não há tempo para formalidades, há um "fantasma" 
por aí que já 
matou uma pessoa, e deixou outra no hospital em estado grave, 
e a única 
testemunha do crime afirma Ter sido Mathew Bacon, mas este 
como você mesma 
sabe se encontra morto e enterrado há pelo menos cinco meses, 
pelo menos é 
isso que querem que nós acreditemos, então, vamos "tirar esta 
história a 
limpo"! - Mulder pegou a pá, mas antes de enterrá-la no 
chão...
- Mesmo assim, eu preferiria um mandado, não é certo violar 
um túmulo 
desse modo.
- Acha que eu também não preferiria um mandado? Acha que 
gosto de romper 
com  as normas do Bureau? - fitou-a com seus olhos verdes.
- Me responda você, Mulder - enfrentou-o desafiante.
- Scully, sabe muito bem que tentei pedir um mandado, mas a 
família 
deste ...deste "fantasma" - apontou para o túmulo - Nos 
impediu de fazer a 
exumação, sabe por quê? Porque eles sabem, são cúmplices, e 
eu vou provar que 
não há nada de sobrenatural, de arquivo-x neste caso - voltou 
as costas para a 
parceira, pondo-se a cavar o túmulo.
Scully balançou negativamente a cabeça, aspirando o ar limpo 
e fresco da 
colina, do cemitério desta, possuindo ele uma mistura de 
aromas, dentre eles o 
de terra, de pinheiros e de outras árvores, de arruda, rosas, 
outras plantas e 
flores, ou seja, cheiro de morte, de cemitério.  
O tempo foi passando, o céu ficara mais escuro, uma 
tempestade era 
iminente, mas limitava-se a ameaçar com trovões estrondosos e 
relâmpagos, do 
que se manifestar com a chuva propriamente dita. A agente 
acomodara-se num 
tronco de árvore caído, que estava próximo ao túmulo do 
suposto fantasma. 
Mulder já havia sumido dentro do buraco que cavara e 
continuava cavando em 
busca do caixão. Scully poderia até tê-lo acompanhado, mas 
não tomaria parte 
na escavação, mesmo porque se quisesse só havia uma pá, e ela 
não estaria 
disposta a disputá-la com seu parceiro, ele que fizesse o 
trabalho árduo.
Scully tentava ler a pasta parda que estava aberta sobre seu 
colo, mas o 
vento dificultava a leitura, pois ele brincava com as 
páginas, folheando-as, a 
agente não conseguia dominá-las, nem seu cabelo que era 
jogado de um lado a 
outro pelo ar revolto. Uma golfada de ar frio atingiu-lhe o 
corpo, a face 
pálida, provocando um calafrio a percorrer-lhe toda a 
espinha. Além do sibilar 
do vento a romper o silêncio mortal, havia uma música, a 
mulher ruiva 
interrompeu a concentração que estava voltada ao documento em 
suas mãos e 
aguçou os ouvidos, a música era melodiosa, parecia um 
lamento, um choro, 
Scully procurou com os olhos dentre os túmulos a origem 
daquela música, nada 
viu, ergueu-se do tronco em que estava sentada, chegando 
próxima ao buraco 
onde Mulder se encontrava.
- Mulder, está ouvindo?
- O que, Scully? - perguntou enquanto erguia o rosto para vê-
la melhor.
- Esta música - respondeu sem olhar para ele, ainda procurava 
pela 
origem dela.
- Que música? Não estou ouvindo nada - Mulder voltou sua 
atenção para o 
buraco, a pá batera em algo maciço - Scully, o caixão!
Ela ignorara o achado dele, passeava os olhos pela colina, 
ainda podia 
ouvir a triste música, de onde viria? Seu olhar parou de 
repente numa imagem 
dentre as soberbas árvores, era um homem, um senhor muito 
velho, possuía o 
corpo miúdo, magro, frágil, seu cabelo e sua barba comprida 
eram brancos, 
trazia um chapéu à cabeça e um violino às mãos, tocando-o, 
tirando-lhe lindas, 
serenas e tristes notas, parecia um ancião, uma visão irreal, 
a bela e triste 
música misturava-se ao cantar, ao assobiar do vento. Enquanto 
o velho homem 
tocava seu violino, observava a agente, que parecia fascinada 
por aquela 
imagem, por aquela música.
Mulder já abrira o caixão de madeira, confirmando o que já 
sabia.
- Não disse, Scully, o nosso "fantasma" é uma farsa - sem 
haver resposta 
da parceira, Mulder ergueu a face em busca da amiga, esta 
estava com o olhar 
perdido, fixo em algo - Scully?! Está me ouvindo? 
O velho senhor estava muito longe, distante de Scully, esta 
percebeu que 
o homem parecia chorar enquanto tocava o violino, ela sentiu 
uma tristeza tão 
profunda, tão dolorosa a invadir-lhe o ser, não compreendia a 
razão daquele 
sentimento. O violinista abriu os lábios pronunciando algo 
que ela não ouvia, 
não entendia. Mulder pulou para fora da cova e seguiu o olhar 
de Scully, 
tentando ver o que tanto chamara a atenção da parceira.
- O que está olhando, Scully? - perguntou enquanto olhava as 
árvores 
para as quais a mulher de olhos celestiais possuía a atenção 
voltada - Scully?
- Hum? - Scully voltou a face para o parceiro.
- O que há com você?
- Aquele homem - voltou o rosto novamente em direção às 
árvores, mas o 
ancião não mais estava lá.
- Que homem?
- Ele estava lá agora mesmo perto daquelas árvores - apontou 
a direção - 
Ele quem estava tocando aquela música com o violino - a 
música já havia 
cessado.
- Eu não ouvi música alguma - fitou os olhos assombrados da 
colega - 
Você está se sentindo bem, Scully? - perguntou preocupado. 
- Sim, estou - franziu a testa pensativa, balançando 
levemente a cabeça 
como que para afastar os próprios pensamentos, aquele homem 
devia ser alguém 
que veio visitar um ente, um amigo querido, e prestar-lhe uma 
homenagem com 
aquela música. 
       - Scully, o nosso "fantasma" é um homem de carne e 
osso - disse 
apontando para o caixão aberto e cheio de pedras.
O agente mal falara e o céu despencou numa tempestade 
trovejante, as 
gotas de água, de fúria, caíram com impetuosidade sobre o 
solo sagrado, 
resguardo do sono eterno daqueles que lá repousavam, nem 
houve tempo para 
Mulder e Scully protegerem-se da chuva, ambos ficaram 
encharcados, sendo 
vítimas do temporal e da ventania gritante. 

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Apartamento de Dana Scully
11:00 a.m.

Caminhou a passadas largas e rápidas por um corredor até 
parar em frente 
a uma porta, apertando a campainha, não houve resposta, tocou 
o botão com 
maior insistência, nada, então tirou um molho de chaves do 
bolso, escolhendo 
uma dentre elas, quando se preparava para inserir a chave na 
fechadura da 
porta, esta se abriu.
- Scully, fiquei preocupado - falou o agente aliviado ao ver 
a parceira.
- Acordei agora, Mulder, devia Ter ligado para avisar que não 
ia 
trabalhar hoje, mas não consegui, me desculpe - a mulher de 
cabelos rubis 
estava vestida com um roupão branco, possuía a face mais 
pálida do que lhe era 
comum.
- Você não está bem, Scully. Como está se sentindo? - 
perguntou enquanto 
entrava no apartamento, dirigindo-se à sala.
- Vou me sentir melhor, só preciso descansar - fechou a 
porta, indo 
sentar-se em um sofá de frente para a poltrona em que o 
agente se acomodara.
- Deve Ter sido a chuva de ontem - fitou-a - Eu liguei para 
cá, para o 
seu celular, ninguém atendia, não é normal você se atrasar ou 
faltar no 
trabalho sem avisar, fiquei preocupado.
- Eu ouvi o telefone tocar e o celular, mas não consegui, não 
tive 
coragem de atendê-los - falou pausadamente, de modo baixo, 
estava muito 
abatida.
- Desculpe por tirá-la da cama, mas precisava saber se estava 
bem - 
observou-lhe a face e os olhos brilhantes, erguendo-se do 
lugar em que estava, 
aproximando-se dela - Scully, você está febril! - exclamou 
depois de colocar a 
mão sobre a testa dela.
- É só uma febre - apoiou a cabeça sobre o encosto do sofá, 
sentia-se 
fraca, sem forças.
- Onde tem um termômetro? Não vou deixá-la assim, você está 
muito quente.
- Mulder, não é nada, sei o que digo, sou médica - seus olhos 
ardiam, 
pesavam, queria muito poder fechá-los - Precisa ir trabalhar, 
estou bem, pode 
ir.
- Não vou conseguir trabalhar deixando você assim, Scully - 
fitou-a nos 
olhos - Onde fica o termômetro?
- Ele está sobre o criado-mudo do meu quarto - respondeu por 
fim, sabia 
que não adiantaria discutir com o parceiro, além de não Ter 
ânimo para isso.
O agente de olhos verdes voltou do quarto com o termômetro, 
colocando-o 
na boca de Scully, sentando-se em seguida ao seu lado. Depois 
de alguns 
minutos, Mulder tirou gentilmente o termômetro dos lábios da 
amiga para ler-
lhe a temperatura.
- Mulder, não precisa se preocupar, estou bem, sério - sua 
voz possuía 
um tom cansado, como se fizesse um enorme esforço para falar.
- Não, não está - olhou-a demoradamente com uma expressão 
preocupada - 
Precisa de um médico, vou levá-la agora mesmo para o 
hospital.
- Não é necessário.
- Claro que é necessário, você está com quase quarenta graus 
de 
temperatura, pode ter uma convulsão - ergueu-se do sofá.
- Preciso apenas descansar, já tomei um antibiótico -  seus 
olhos 
resistiam intensamente ao sono com muito esforço, desejava 
que Mulder fosse 
embora para poder fechá-los de vez, não queria que o amigo se 
preocupasse.
Uma corrente de ar gélido atingiu o corpo de Scully, fazendo-
a tremer, 
Mulder percebeu.
- O que está sentindo, Scully? - agachou-se até ela.
- Frio...muito...frio... - encolheu-se.
- Vou levá-la agora mesmo para ver um médico!
- Não, não preciso de cuidados e preocupações!
- Scully, você está doente, não precisa se fazer de forte 
para mim! - 
aumentou um pouco o tom da voz.
- Está ouvindo a música? - fitou-o nos olhos.
- Que música? - encarou-a sem entender.
- A música triste do violino...- Scully não mais olhava para 
o parceiro, 
mas para algo além dele, era a imagem do velho senhor com o 
violino - Ele está 
aqui.
Mulder seguiu o olhar da parceira, virando-se, não viu nada, 
devia estar 
delirando devido à febre, voltou-se para ela, Scully havia 
fechado os olhos, o 
amigo tocou-lhe a testa, uma expressão de terror tomou-lhe a 
face.
- Scully? Scully! - desesperou-se, a fronte dela estava 
gélida.
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Hospital Memorial de Washington
3:25 p.m.
Um homem elegantemente trajado, com um paletó e um sobretudo 
preto, 
ergueu-se da cadeira em que estava acomodado ao perceber o 
médico se 
aproximar, este possuía uma expressão séria, preocupada.
- Como ela está? Está bem, não é? - perguntou o homem de 
sobretudo, com 
um olhar angustiante, apreensivo, temia a resposta.
- A paciente Dana Scully - iniciou o médico enquanto lia uma 
prancheta 
que trazia à mão - Conseguimos estabilizar a temperatura 
dela...
- Ela está viva - suspirou aliviado enquanto passava as mãos 
nervosamente pelos cabelos - Está bem?
- Receio que não, a paciente se encontra em um grave estágio 
de coma, um 
coma profundo em que o paciente deixa de reagir aos estímulos 
externos, 
entrando em um estado vegetativo, em um estado mórbido de 
sonolência profunda, 
de inconsciência, caracterizado pela perda das atividades 
cerebrais 
superiores.
- Não pode ser, me recuso a acreditar, há algumas horas ela 
estava 
conversando perfeitamente, como do nada ela pôde entrar em 
coma? - Mulder 
alterou o tom da voz, o terror e o medo haviam-lhe tomado o 
peito, as feições.
- Talvez a causa seja neurológica, o que me preocupa, mas só 
terei 
certeza do diagnóstico depois que a paciente for submetida a 
uma tomografia e 
a alguns outros exames.
Mulder largou o corpo sobre a cadeira, apoiando a cabeça 
sobre as mãos, 
vieram-lhe à mente lembranças de quando quase a tinha 
perdido, queria esquecê-
las, mas os acontecimentos atuais reavivaram-nas, temia pela 
mulher de cabelos 
rubis, temia por ele mesmo, pois sem ela, não haveria o 
porquê de continuar, 
de existir.
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- Abra os olhos - uma voz longínqua e calma tentava despertá-
la.
Seus olhos abriram-se vagarosamente, acostumando-se com a 
claridade que 
os incomodara num primeiro momento, quando os abriu por 
completo, percebeu que 
estava em pé num campo de lírios, observou ao redor e nada 
viu, a não ser 
campos repletos daquela singela flor que se perdiam em todas 
as direções, 
voltou a face para o céu, surpreendendo-se com o intenso azul 
guarnecido de 
chumaços alvos, as nuvens. Uma sensação de paz e liberdade 
tomaram-na 
completamente. Onde estaria? Que lugar seria aquele?
- A morada da sua paz - a mesma voz que a despertara, 
respondera a uma 
pergunta muda, a um pensamento dela.
Scully voltou o rosto em direção àquela voz, vislumbrando o 
velho senhor 
que já vira antes. Não sentia na presença dele uma ameaça, 
mas uma profunda 
paz.
- Quem é você?
- Olhe! - apontou para algo atrás dela.
Ela se virou, deparando-se não com os campos de lírios, mas 
com a visão 
de uma colina verdejante ornamentada por vários, inúmeros 
túmulos com suas 
lápides. Quando se deu conta que não estava mais nas belas 
campinas floridas, 
mas em um silencioso cemitério.
- Quem é você? - perguntou novamente para o ancião, já 
sabendo a 
resposta.
- Uma das faces da morte - começou a tocar uma música triste, 
porém tão 
bela em seu violino, a mulher ruiva notou que o homem chorava 
enquanto 
arrancava aquele lamento do instrumento musical.
- Por que chora? - não compreendia o porquê das lágrimas, 
Seria a 
música? 
- Venha, segure a minha mão - disse depois de cessar a 
música, 
estendendo a sua mão magra, com veias azuladas e salientes - 
Não tenha medo.
Segurou meio hesitante a mão pálida do velho senhor.
- Não se preocupe, a escolha não é minha, é sua, você que se 
decidirá - 
disse o homem - Vamos.
A visão de Scully escureceu.
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Washington, D.C.
Quartel General do FBI
8:30 a.m.

Skinner ajeitou os óculos sobre o nariz enquanto o agente 
Mulder se 
sentava à sua frente.
- Como a agente Scully está? - perguntou preocupado.
- Continua em coma, sem responder a qualquer estímulo externo 
- 
respondeu o homem de olhos verdes, estava visivelmente 
abatido.
- Encontraram a causa? 
- Ainda não, farão alguns exames para poder diagnosticá-la - 
respirou 
fundo - Já avisei a Senhora Scully.
- Acha que pode ser...o câncer que voltou? - encarou-o.
- Não sei, mas é melhor que não, senão o Canceroso saberá do 
que 
realmente sou capaz!- esfregou os olhos cansado, pois passara 
a madrugada no 
hospital.
- Melhor ir para casa, não está em condições de trabalhar 
hoje, agente 
Mulder.
- Não, preciso trabalhar, manter a minha mente ocupada, 
continuar as 
investigações do caso Mathew Bacon, ele não está morto.
- Como pode afirmar isso? Há provas?
- Há, mas preciso me utilizar de meios legais para consegui-
las.
- Que meios?
- Preciso de um mandado para a exumação de um corpo que não 
existe, 
porque a morte dele foi uma farsa.
- Então, consiga o mandado - Skinner deu a reunião por 
encerrada - Me 
mantenha informado sobre o estado de saúde da agente Scully.
- Sim, senhor - ergueu-se da cadeira, dirigindo-se à porta.
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Residência dos Snow
10:00 a.m. 

O agente estacionou o carro num bairro residencial, 
caminhando em 
seguida a uma casa, depois de atravessar o jardim desta, 
colocou-se em frente 
à porta, apertando a campainha ao lado. 
- O que quer? - perguntou o homem que abrira a porta.
- Michael Snow? 
- Sim, sou eu. Quem é você? 
- Agente Fox Mulder do FBI - mostrou a insígnia - Fui 
encarregado das 
investigações quanto ao homicídio de seu cunhado e a 
tentativa de assassinato 
de sua irmã, Sarah Mellinger.
- Já falei para a polícia tudo que sabia.
- Preciso que me conte o que viu novamente.
- Entre - deu passagem para o agente, indicando uma poltrona 
na sala 
para ele se acomodar - Já prenderam o velho do Mathew Bacon?
- Tem certeza de que o homem que viu era ele?
- Absoluta!
- Sabia que Mathew Bacon morreu há pelo menos cinco meses?
- A polícia me falou, mas eu tenho certeza do que vi, deve 
haver algum 
engano porque eu vi o velho Mathew, e ele estava bem vivo! E 
se ele tivesse 
morrido, acho que eu saberia pelo meu cunhado, apesar que 
Albert comentou mais 
de uma vez que o velhote aquietara-se, achava que ele estava 
doente.
- Me conte o que viu naquela noite.
- Fui levar umas coisas para a minha irmã Sarah que a minha 
mãe pedira 
para levar, e eu tinha que falar com o Albert mesmo, então 
quando cheguei lá, 
a porta estava aberta, atravessei a sala, não tinha ninguém, 
fui para a 
cozinha, e vi o Mathew agachado perto dos...- passou a mão 
pelo rosto nervoso 
- A Sarah e o Albert estavam caídos no chão, havia sangue 
para tudo quanto era 
lado, eu gritei e saí correndo para buscar ajuda.
- De onde conhecia Mathew Bacon?
- Oras, ele é vizinho da minha irmã, quero dizer, foi, nem 
sei mais, 
agora que estão dizendo que ele morreu.
- Sua irmã e cunhado se davam bem com ele?
- Para falar a verdade nem sei, mas o velhote tirava às vezes 
o Albert 
do sério com aquela mesma música.
- Como assim?
- Tinha vezes que o velho Mathew tirava o dia só para tocar 
uma mesma 
música naquela droga de violino, tudo bem que uma, duas vezes 
até que vai, 
afinal ele tocava bem, mas o dia inteiro, sei lá quantas 
vezes por semana, 
haja paciência!
- Violino? Você falou "violino"? - veio à mente de Mulder a 
imagem de 
Scully.
- Sim, tenho de admitir que as vezes que o ouvi tocar, não 
pude deixar 
de admirá-lo, pois a música era tão triste, tão bela, que até 
para um 
insensível como eu, era difícil não se emocionar.
Mulder ficara pensativo, seus pensamentos divagavam dentre as 
lembranças. 
- Agente Mulder, tudo bem? - Michael percebera a distração do 
homem de 
olhos verdes.
- Obrigado, senhor Snow - levantou-se - Qualquer coisa que 
venha a se 
lembrar, mantenha-me informado - entregou um cartão para o 
outro.
O agente caminhou em direção ao carro enquanto refletia: Não 
pode ser, 
não havia um corpo naquela cova, eu mesmo vi, onde estaria o 
corpo? Onde 
estaria Mathew Bacon? Estaria mesmo vivo? Estaria morto? Ah, 
Scully, por 
favor, volte...quero acreditar que seja apenas uma 
coincidência.
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 Um homem corria meio trôpego pelos entulhos com uma criança 
nos braços, 
olhava para trás enquanto fugia de algo, a menina que estava 
no colo, possuía 
a face suja e marcada pelos caminhos das lágrimas.
A escuridão dissipara-se dos olhos azuis de Scully, 
permitindo-a ver 
aquelas duas feições, sentia-se como uma espectadora a 
assistir a um filme.
- Quem são? Do que estão fugindo? - Scully perguntou para o 
ancião ao 
seu lado, não conseguia ver do que o homem fugia.
- Vire-se para o outro lado e verá - sua voz era impassível, 
indiferente.
Ela se virou, deparando-se com uma cena de atrocidade, não 
porque 
mostrasse corpos mutilados, empilhados como lixo, mas sim, 
por revelar as 
expressões de medo, de dor e revolta que estavam estampadas 
nas faces daqueles 
que ainda continuavam vivos.
- O que choca, senhorita, não é o grotesco, como corpos 
esquartejados, 
mutilados, mas o aterrorizante é o sofrimento nos rostos - 
depois de falar, o 
velho senhor pôs-se a tocar o violino.
Scully voltou-se novamente para ver o homem e a criança que 
fugiam, mas 
o que viu foi uma imagem familiar, uma cicatriz na história 
da humanidade, uma 
criança vietnamita corria nua com as queimaduras a mostra 
pelo corpo e o pavor 
estampado em sua face tão distorcida pelo medo.
- Devido a esta imagem, como a senhorita mesma deve saber, 
que foi de 
impacto internacional, deu-se o fim da Guerra no Vietnã, 
lamento que tenha 
sido preciso uma criança sofrer queimaduras tão graves e sair 
correndo das 
bombas, gritando de dor e pavor para que o mundo pressionasse 
o  governo dos 
EUA a retirar seus exércitos - falou com ressentimento e 
ironia enquanto 
segurava o violino silencioso nas mãos.
- Por que está me mostrando tudo isso? - a mulher de cabelos 
rubis 
possuía os olhos brilhantes e avermelhados.
- Estas imagens não são algo que queiramos guardar ou lembrar 
mas, que é 
preciso para lembrarmos as atrocidades de que o homem é capaz 
e para 
refletirmos quanto as nossas ações e as dos seres humanos.
- Ainda não entendo, sei de tudo isso, por que quer me 
mostrar as 
tristezas que sei existir?
- Sabe? Veja! - indicou uma direção com o indicador.
Dirigiu sua atenção para o local indicado, vislumbrando um 
homem 
conhecido, tendo o corpo envolto por panos simples, usando um 
óculos de aro 
frágil e fino, possuía a pele escura, a cabeça lisa, era uma 
figura magra, mas 
tão forte em sua essência. Caminhava dentre a multidão de 
pessoas.
- Reconhece?
- Sim, Mahatma Gandhi - respondeu num sussurro admirada pela 
imagem.
- A Grande Alma, aquele que conseguiu a independência da 
Índia, do seu 
povo do domínio britânico, utilizando-se de meios não 
violentos, uma luta sem 
armas - fez uma pausa - Admirado por todas as nacionalidades 
e credos, chamado 
também de a consciência do mundo, mas isso tudo é tão sem 
sentido.
- Por que diz isso?
- Veja por si mesma.
Voltou a face para a multidão de indianos, vendo o corpo de 
Mahatma 
caindo, morrendo.
- Como é fácil tirar uma vida, como é fácil matar a nossa 
consciência, 
não acha, senhorita? O mundo está perdido, para que 
continuar?
- Não se deve desistir de lutar, de melhorar, Ghandi não 
desistiu - seus 
olhos estavam úmidos.
- Não somos Ghandi! Veja aquelas expressões cadavéricas, com 
os olhos 
saltados das órbitas, profundos sulcos nas faces, aquelas 
pessoas, aqueles 
homens e crianças estão minguando a cada segundo que passa, e 
não é só por 
causa das guerras civis e da fome que os assolam - a cena 
havia se deslocado 
da Índia para um país africano, a Etiópia - Também temos 
nossa parcela de 
culpa, todos somos culpados, olhe aquela criança que suga o 
seio de sua mãe em 
busca de leite, mas ela está seca, está morta.
- Pare!!! Não quero mais ver nada! - dessa vez lágrimas 
deslizavam pela 
face de Scully.
- Vamos voltar, venha, me dê sua mão.
Tudo escureceu novamente.
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Residência dos Bacon
1:00 p.m.

A mulher de cabelos acinzentados, e algumas mechas prateadas, 
caminhou 
até a porta cuja campainha tocara estridente, abrindo-a e 
deparando-se com um 
homem alto, de olhos amazônicos.
- Sou agente Fox Mulder do FBI, preciso fazer algumas 
perguntas sobre o 
senhor Mathew Bacon - mostrou a insígnia - É a filha dele?
- Sim, sou Amanda Bacon, entre por favor.
Já acomodados em confortáveis poltronas na sala de estar que 
possuía uma 
decoração antiga e um odor envelhecido, o agente resolveu dar 
início às 
perguntas. 
- Senhora Bacon, sabe que seu pai foi acusado de atacar os 
vizinhos ao 
lado, Sarah e Albert Mellinger...
- O que é um absurdo! Pois, meu pai está morto e enterrado! - 
exclamou a 
mulher de uns cinqüenta anos, visivelmente revoltada.
- Uma testemunha afirma tê-lo visto na cena do crime.
- É uma blasfêmia contra a memória de meu pai, ele morreu há 
cinco meses 
depois de um ataque cardíaco, como podem querer jogar a culpa 
em cima de um 
morto?
- Então, se ele está morto porque a senhora e a sua família 
estão tão 
relutantes em não autorizar a exumação do corpo de Mathew 
Bacon?
- Meu pai era uma pessoa decente, muito boa, apesar de ser 
triste, 
jamais faria mal a qualquer um que fosse.
- Seu pai era triste por que? Tinha depressão?
- Ele sempre foi um pessimista, um desenganado com o mundo, o 
que o 
prendia à vida, era minha mãe, mas ela se foi, e a tristeza 
que já existia se 
intensificara - suspirou meio triste - Meu pai se dizia uma 
pessoa infeliz, 
porque o mundo era infeliz, não temia a morte, parecia até 
buscá-la nas 
músicas tristes que tocava no violino.
Mulder ficara calado, apenas ouvindo e observando a senhora à 
sua 
frente.
- Quando mamãe falecera há dois anos, pensei que papai se 
mataria, mas 
não, ele passou a amaldiçoar cada dia de sua vida, maldisse 
deus, porque ainda 
estava vivo sofrendo num lugar sem salvação, engraçado.
- O que é engraçado?
- Papai dizia que quando morresse, se tornaria um anjo, e 
ajudaria 
aqueles que como ele, também desacreditavam na vida, no 
mundo, nas pessoas, a 
descansarem de tudo, a encontrarem a sua paz. Papai perdera 
praticamente a 
razão depois que mamãe morrera, onde já se viu, ser um anjo, 
só se fosse um 
anjo triste - forçou um sorriso.
-  Talvez ele achasse que estava ajudando Albert Mellinger...
- O que quer dizer? Meu pai está morto, se é preciso 
autorizar a tal 
exumação para que deixem a memória e a honra dele em paz, 
então, irei 
autorizar para verem que ele está lá, morto e enterrado, 
estou cansada de 
responder as mesmas perguntas, não posso mais, vou autorizar 
- ergueu-se da 
poltrona, finalizando o assunto.
_______________________________________________________
Cemitério de Washington
4:00 p.m.
Havia quatro homens ao redor da cova aberta, dois deles 
puxavam o caixão 
maciço do buraco, o agente observava tudo acompanhado pelo 
legista encarregado 
que estava ao seu lado. Mulder sabia que não havia corpo 
algum, mas para 
chegar a esta conclusão, havia se utilizado de meios nada 
ortodoxos, violado o 
túmulo sem permissão. Agora, tendo um mandado, apenas 
legalizaria o que já 
sabia, possuindo uma prova de que não há um corpo, dando 
margem a 
especulações, sendo uma delas a de que  Mathew Bacon não 
estaria morto e seria 
o possível responsável pelo crime.
Depois que o caixão foi posto sobre a superfície, o médico 
legista 
ordenou:
- Vamos levá-lo para o necrotério de Quântico.
- Acho que não será preciso, agente Byron, só precisamos nos 
certificar 
de que não há um corpo aí dentro - Mulder apontou para o 
caixão - Vamos abri-
lo aqui mesmo.
- Agente Mulder, isso vai contra as normas do Bureau, 
precisamos de um 
local adequado - ajeitou nervosamente os óculos sobre o nariz 
- E como pode 
Ter certeza de que não há um corpo aí?
- Eu assumo a total responsabilidade, agente Byron - Mulder 
ignorara a 
pergunta do legista, voltando-se para os outros dois homens - 
Abram a tampa, 
vamos ver o nosso "fantasma".
Os homens obedeceram, deslacraram o caixão, abrindo-lhe a 
tampa, um odor 
de carniça alastrou-se pelo local, Mulder aproximou-se para 
ver melhor.
- Como? Impossível! - um corpo em estado de putrefação 
encontrava-se no 
caixão - Fechem a tampa - virou-se para o agente Byron - 
Quero que se 
certifique se este corpo é realmente de Mathew Bacon.
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Hospital Memorial de Washington
6:00 p.m.

 O agente percorreu um corredor branco e bem iluminado, 
entrando em um 
quarto, olhou ao redor, a cama estava vazia, não havia 
ninguém lá, sentiu o 
peito comprimir-se, saiu apressado pelo corredor em direção à 
recepção.
- Por favor, onde está a paciente Dana Scully do quarto 21? - 
perguntou 
nervoso à recepcionista.
- Fox? - uma voz familiar chamou a atenção de Mulder.
- Senhora Scully, onde ela está? - perguntou enquanto se 
aproximava 
dela.
- Não se preocupe, o médico a levou para fazer alguns exames.
- Houve alguma mudança no estado clínico dela? - perguntou 
visivelmente 
preocupado.
A senhora Scully limitou-se a menear a cabeça negativamente.
- Faz tempo que a levaram?
- Faz - respondeu enquanto se sentava numa das cadeiras do 
corredor.
Mulder acompanhou a senhora Scully, sentando-se ao seu lado.
- Já fizeram a tomografia e alguns outros exames de manhã - 
falou 
olhando para as mãos.
- Descobriram algo? - Mulder tinha medo da resposta, temia 
que o câncer 
tivesse voltado.
- Não, o médico disse que os exames não apontaram nenhuma 
causa 
aparente, nem mesmo a tomografia, está tão intrigado quanto 
eu, não entendo, 
cheguei a pensar que fosse o câncer que tivesse retornado, 
mas não, não 
consigo entender o estado de minha filha, Dana estava tão 
bem, de repente sou 
avisada de que está em coma e não sabem a causa, não entendo 
- balançou a 
cabeça consternada.
Mulder também não conseguia compreender, porém estava 
aliviado em saber 
que o câncer não voltara, tinha de haver uma causa para o 
estado de Scully, de 
repente um pensamento do agente encheu-o de terror: E se a 
causa estivesse 
além do alcance da ciência, da medicina? Será que Scully 
realmente vira Mathew 
Bacon? Será que a música triste da qual ela falara era a 
música da morte? A 
música do violino de Bacon?
Já havia tido estes pensamentos quando conversara com Michael 
Snow, e 
que vieram a se intensificar após a visita à senhora Amanda 
Bacon, mas tentava 
afastá-los, e se Mathew Bacon estivesse realmente morto, não 
conseguia 
compreender como aquele corpo havia ido parar lá. Pensou se 
tratar de uma 
fraude, que a morte fora armada para conseguir o dinheiro do 
seguro, que ele 
mesmo verificara se tratar de uma quantia exorbitante, mas 
enganara-se, aquilo 
não era um caso comum, era um arquivo-x, e temia que aquele 
caso tivesse 
alguma conexão com o estado da parceira. 
O toque do celular despertou o agente de olhos amazônicos de 
suas 
divagações, pediu licença para a senhora Scully que também 
estava reflexiva, 
indo atender o aparelho.
- Mulder.
- Agente Mulder, é o Skinner, fui informado de que a vítima 
Sarah 
Mellinger saiu do coma.
- Obrigado, senhor. Vou agora mesmo tentar esclarecer este 
caso.
- Mantenha-me informado.
- Sim, senhor - desligou o celular.
_______________________________________________________
7:00 p.m.

Um homem trajando um jaleco branco acompanhou o agente até o 
quarto em 
que a vítima Sarah Mellinger se encontrava.
- Senhora Mellinger, este é o agente Fox Mulder de que lhe 
falei - 
apontou para o homem ao seu lado - Ele veio aqui para fazer 
algumas perguntas.
A mulher de cabelos escuros e olhos caramelos repentinamente 
desatou a 
chorar.
- Senhora Mellinger, não precisa responder a nenhuma pergunta 
se achar 
que não está bem, que não está preparada - o médico utilizou-
se de um tom 
calmo, reconfortante.
- Não, eu quero, eu preciso falar...- sua voz saiu num 
sussurro.
- Então, deixarei a senhora com o agente Mulder - o homem de 
jaleco 
branco retirou-se do quarto.
Sarah encarou o agente depois de alguns minutos em silêncio, 
com os 
olhos repletos de lágrimas, e falou numa voz estrangulada:
- Eu fui ...a culpada... - soluçava - Eu matei o Al - levou 
as mãos ao 
rosto.
- Por que diz isso? O que aconteceu naquela noite? - Mulder 
perguntou 
num tom calmo como se falasse a uma criança, pois a mulher 
estava debilitada 
tanto psicológico quanto fisicamente.
A mulher possuía a feição pálida de abatimento, respirou 
profundamente 
como se retirasse força, coragem do ar à sua volta para 
recordar a noite do 
acontecimento.
- Eu estava na cozinha preparando o jantar, Albert chegara 
que nem um 
furacão em casa do trabalho, gritando, nervoso - seus olhos 
estavam isentos de 
qualquer expressão, perdidos em lembranças - Começamos a 
discutir.
- Por que ele estava nervoso? Por que discutiam?
- Eu...ele havia descoberto que...Ah, que vergonha, meu Deus!
- O que Albert havia descoberto?
- Eu estava me encontrando com...outro homem...- seus olhos 
caramelos 
brilhavam devido às lágrimas que neles pendiam - Ah, Deus, 
ele estava tão 
furioso, tão magoado... - sua voz tornou-se quase inaudível.
- O que aconteceu enquanto vocês discutiam?
- Ele estava tão cego de ódio que pegou uma faca, que eu 
estava usando 
para cortar a carne, de cima do balcão da cozinha, e...- fez 
uma pausa - ...me 
esfaqueou, ele não queria Ter feito aquilo, vi nos olhos dele 
o 
arrependimento, o desespero, eu caí no chão, mas antes de 
perder os sentidos 
ainda pude vê-lo...- iniciou um choro convulsivo.
- O que viu, senhora Mellinger?
- Eu o matei...ele pegou a faca - enquanto falava, imitava os 
gestos 
como se estivesse representando uma cena - Voltando a faca 
para si mesmo, 
segurando o cabo com as duas mãos, e enterrando-a em seu 
estômago, depois 
tirou a faca do corpo num golpe só e arremessou-a longe, em 
seus olhos eu pude 
ver lágrimas, dor, ele me amava tanto...eu o matei!!!
- Isto explica apenas as digitais dos dois na arma do crime - 
falou num 
murmúrio, pensando alto.
- Eu o matei, não foi, agente Mulder?
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Abriu os olhos novamente, vendo os infindáveis jardins de 
lírios, uma 
sensação de paz a invadiu, porém uma tristeza profunda a 
atingira. Sentiu uma 
brisa suave a beijar-lhe a face, e com ela ouviu um lamento, 
a música triste 
do violino.
- Agora, senhorita, me diga se há motivo para rir, para 
sorrir - o velho 
senhor estava atrás dela - É por tudo aquilo que viu que eu 
choro.
- Eu morri? - perguntou calmamente.
- Ainda não.
- Por que a morte me escolhera, é chegada a minha vez? - 
encarou os 
olhos de um intenso azul-violeta do ancião.
- Não a escolhi, a senhorita me procurou. 
- Eu jamais procuraria a morte - possuía uma expressão de 
surpresa no 
rosto pálido.
- A senhorita, não procura descanso? Paz?
- Procuro .
- Então, o que é a morte senão poder finalmente fechar os 
olhos, 
descansar e encontrar paz?
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2:30 a.m.

Scully estava deitada sobre a cama, cujo quarto se encontrava 
imerso nas 
sombras, na escuridão, a porta do local abriu-se lentamente, 
permitindo que a 
claridade do corredor invadisse o ambiente por poucos 
segundos, até fechar-se 
novamente. Mulder entrou vagarosamente no quarto, aproximou-
se de onde a 
mulher de cabelos rubis repousava, observou mesmo na penumbra 
a face pálida e 
adormecida dela, sentando-se em uma cadeira ao lado do leito.
Inclinou-se suavemente sobre Scully, beijando-lhe a testa e 
tocando-lhe 
as mãos com as suas.
- Scully - iniciou num sussurro - Quanto mais você permanece 
nesta cama, 
neste sono sem fim, mais distante sinto você ficar, por 
favor, volte - 
encostou a cabeça na cabeceira do leito - Ninguém sabe dizer 
o porquê de estar 
assim, me sinto tão impotente em não poder fazer nada... não 
sei como lutar 
contra o que a está afastando de mim, senão eu lutaria até a 
exaustão... não 
dê ouvidos a ninguém que queira fazê-la desistir da vida, não 
desista, por 
favor...Não deixe que nenhum anjo triste a convença de que no 
mundo não há 
mais esperança... 
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- A senhorita já se deparou com outras faces da morte, pelo 
menos três 
vezes, e em todas conseguiu escapar, numa das vezes, um anjo 
disfarçado de 
enfermeira a ajudou a se decidir pela vida, no segundo 
encontro com a morte, 
um homem adiou a sua ida ao trazer-lhe a cura de um câncer, e 
por fim uma 
pessoa foi no seu lugar, mas agora não há nenhum anjo, 
nenhuma pessoa para 
ajudá-la, dessa vez a decisão é só sua, sem qualquer 
influência.
- A escolha da minha morte cabe a mim? 
- Sim, somente a você, e eu estou aqui para convencê-la a vir 
comigo - 
fitou-a nos olhos - A senhorita tem medo de mim?
- Não - respondeu segura.
- Então, você não teme a morte, também não há motivo para 
temê-la - 
sorriu serenamente - A morte, senhorita, é como se você 
pudesse, depois de um 
longo dia de trabalho, fechar os olhos para todas as misérias 
e tristezas 
humanas e finalmente descansar.
- Estou tão cansada, a busca que se tornou a minha vida 
parece não Ter 
fim, parece uma luta já perdida, estou tão cansada - sentiu 
sua voz diminuir, 
a tristeza inundar-lhe a alma.
- Eu sei, querida, por isso vim até você - falou numa voz 
acalentadora, 
paternal - Sei que está em dúvida quanto ao fato de continuar 
vivendo, quanto 
à razão de sua existência, pois perdera a noção de si mesma, 
os seus objetivos 
e ideais, às vezes a tristeza vem não sabe de onde e se aloja 
em seu peito, 
atormentando-a com dúvidas relativas às suas escolhas, já 
perdeu tanto, chega 
de se machucar, venha comigo, não quer descansar?
- Quero...- respondeu num murmúrio, as lágrimas deslizavam 
tímidas pela 
sua face.
- Este mundo está perdido, não há salvação, não há pelo que 
lutar, você 
viu a triste miséria humana, para que resistir? Só há 
tristeza...
_______________________________________________________

- Não faça isso comigo, Scully - Mulder possuía os olhos 
verdes úmidos - 
Você não vai antes de mim! Não pode desistir, Scully, a 
tristeza é passageira, 
e sempre há esperança, não deixe que espíritos tristes, 
pessimistas a façam 
desistir como eles o fizeram - fechou os olhos por alguns 
segundos - Volte, 
senão for por você, volte pela sua família, por aqueles que a 
amam. A tristeza 
é passageira, nem tudo é para sempre, a não 
ser...você...para...mim.
O agente passou a mão pelo rosto, secando-o.
- Não dê ouvidos a ele, sei que é ele quem a está mantendo 
neste sono 
mórbido, ele é um ser triste que leva aqueles que se sentem 
como ele, tristes, 
sozinhos, perdidos, mas eu estou aqui e serei sua luz na 
escuridão para que 
não se sinta perdida, por favor, me ouça, não desista! 
_______________________________________________________

- Venha - estendeu a mão de veias azuladas para Scully - 
Segure a minha 
mão, venha encontrar aqueles que você ama e perdeu, venha, 
vamos descansar.
- Não sei, eu quero tanto.
- Então, venha. O que a impede?
- Não posso desistir.
- Não é desistir, é descansar, Ter paz. O que quer? Continuar 
vítima da 
tristeza?
- A tristeza é passageira...
- É o homem alto que a impede, não é? - possuía a testa 
franzida.
- Ele precisa de mim, preciso protegê-lo, mantê-lo em sua 
busca.
- Uma busca que não é sua!
- Se tornou minha também!
- Você mesma disse que era uma luta perdida.
- Não, eu disse que parece uma luta perdida, não quer dizer 
que seja, 
estou cansada, triste, por isso disse aquilo, mas a tristeza 
passa, e eu 
preciso continuar, voltar por mim e por Mulder - suspirou - 
Sei que se eu 
segurar a sua mão não haverá mais volta, e por mais que você 
diga que não 
estarei desistindo, não é verdade, estarei sim, e pior, 
abandonando quem mais 
confia em mim.
- Já fez a sua escolha - disse, abaixando a mão.
- O senhor não sabe o quanto eu queria poder descansar, 
encontrar a 
minha paz, mas há alguém que precisa de mim para que não seja 
tentado pela 
morte assim como eu.
- Senhorita, você já encontrou a sua paz e ele também - 
sorriu meio 
triste, pondo-se a tocar o violino.
Antes que Scully pudesse falar, tudo escureceu.
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O homem de olhos amazônicos segurou a mão pequenina de 
Scully, 
adormecendo na penumbra e no silêncio do quarto, ao lado do 
leito, acomodado 
em uma cadeira. Mulder sentiu um leve movimento, abrindo os 
olhos e deparando-
se com a amiga ainda adormecida, um sorriso discreto surgiu 
em seus lábios ao 
perceber que a mulher de cabelos rubis segurava a sua mão, e 
não somente ele a 
dela.
- Seja bem vinda - murmurou enquanto tocava a pele pálida da 
face dela 
com as pontas dos dedos, contemplando-a em seu sono não 
eterno, mas 
passageiro, pois ela reagira, voltara, e logo acordaria para 
prosseguirem 
juntos numa luta, cujo final ainda estava por ser traçado por 
eles, por todos.
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Cemitério Estadual
3:35 p.m.

Sarah Mellinger e seu irmão, Michael Snow caminharam por 
sobre a grama 
verdejante até pararem em frente a um túmulo, cuja lápide 
possuía o nome 
Albert Mellinger inscrito.
- Sarah, não entendo o porquê de você querer vir aqui, este 
homem quase 
a matou - Michael apontou para o túmulo.
- Errado, Mike, eu o matei, ele me amava e eu o traí - 
abaixou-se até o 
túmulo, colocando um buquê de lírios da paz sobre ele - Por 
que só percebemos 
que éramos felizes quando destruímos a nossa felicidade?
- Boa pergunta, Sarah.
- Sei que você não vai acreditar porque eu o traí, mas eu 
amava muito 
Albert - encarou o irmão com os olhos repletos de lágrimas.
Michael olhava ao redor distraído.
- O que foi, Mike? - perguntou a irmã.
-  Isto aqui está cheio!
- Cheio? De que?
- Ora, Sarah, de pessoas que vieram visitar seus mortos. 
- Mike, não há ninguém aqui, só nós dois.
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A Via Láctea 
(Renato Russo/ Legião Urbana)

Quando tudo está perdido
Sempre existe um caminho
Quando tudo está perdido
Sempre existe uma luz
Mas não me diga isso
Hoje a tristeza não é passageira
Hoje fiquei com febre a tarde inteira
E quando chegar a noite
Cada estrela parecerá uma lágrima
Queria ser como os outros
E rir das desgraças da vida
Ou fingir estar sempre bem
Ver a leveza das coisas com humor
Mas não me diga isso
É só hoje e isso passa
Só me deixe aqui quieto
Isso passa
Amanhã é um outro dia não é
Eu nem sei por que me sinto assim
Vem de repente, um anjo triste perto
de mim
E essa febre que não passa
E meu sorriso sem graça
Não me dê atenção
Mas obrigado por pensar em mim
Quando tudo está perdido
Sempre existe uma luz
Quando tudo está perdido
Sempre existe um caminho
Quando tudo está perdido
Eu me sinto tão sozinho
Quando tudo está perdido
Não quero mais ser quem eu sou
Mas não me diga isso
Não me dê atenção
E obrigado por pensar em mim

Fim